martes, 8 de marzo de 2011

MI VERSIÓN DE LOS 3 CERDITOS.

Érase una vez 3 cerditos que vivían en un bosque.

¿Cómo habían llegado allí? El bosque no es es el hábitat natural de los cerdos. Esa es otra..¿porqué cerditos? A las crias de cerdos se les llaman lechones, asi que si no eran lechones, eran cerdos de tamaño pequeño para la media. A lo que iba, ¿cómo llegaron al bosque? Resulta que vivían en una granja, con su madre y el resto de los animales tipicamente granjiles: vacas, gallinas, pollos, caballos, ovejas..etc. Los animales estaban hasta el moño de los 3 cerditos de las narices y le dijeron a la madre cerda:

Mira guapa..o espabilas a tus vástagos o te vas con ellos..pero aquí no te aguantamos más.

Los animales pueden ser muy chungos si se lo proponen.

Por un momento, la mamá cerdita sopesó la idea de ponerse en plan madre coraje y decir algo trágico y tremendo que dejara a todo el mundo epatado, del tipo:
Pues si no nos queréis..mis hijos y yo no tenemos nada que hacer aquí…y nos vamos.

Pero justo cuando se estaba poniendo en jarras para soltar la frase, visualizo a su amiga la cabra, que unos meses antes había dicho lo mismo y ahí estaba, perdida en el bosque, viviendo sola con los 7 cabritillos. La pobre lo estaba pasando tan mal, que se estaba dando al alcohol. Tras esta visión espeluznante de cómo sería su vida por ahí sola, de madre soltera con sus tres gorrinos dijo:

Vale, pues que se piren.

Así que a los 3 cerditos les dieron boleto de la granja.. y por eso estaban por el bosque haciendo el idiota, que es básicamente lo que hacen los personajes de cuento en los bosques: Cantar, trotar, saltar arbustos, coger flores, revolcarse por la hierba y zarandajas de estas.

Eso es lo que dice el cuento, porque todo el mundo sabe que al bosque solo se va: o con una excursión de boy scouts, o a chuscar si tienes pareja y no tienes donde ir, o si te pierdes, o a por setas alucinógenas.

En el caso de los cerditos, la cadena de acontecimientos fue la siguiente. Primero llegaron al bosque, se miraron con cara de atontaos y dijeron:
¿a que no hay huevos de entrar?

Porque a pesar de ser atontolinaos, no hay que olvidar que los cerditos eran tios.
¿Qué no hay huevos? Pá dentro….

y claro…entraron y se perdieron, porque por supuesto, tampoco preguntaron.

Luego les entró hambre y se comieron unas setas alucinógena y ya con el estomago endrogado y el ánimo contento, es cuando les dio por hacer el imbécil por el bosque, a saber..cantar, trotar, saltar arbustos, coger flores, revolcarse por la hierba y coger un palo y hacer como que era una flauta y descojonarse. Lo que viene siendo un colocón de setas de toda la vida.

Les moló y quisieron repetir, pero no contaban con que las setas tenían dueño. Aquello no era un campo silvestre de setas alucinógenas. Era un cultivo controlado para su posterior venta a princesas con picores internos, príncipes con entrepiernas prietas y madrastras empeñadas en no envejecer.
Y esa plantación tenía dueño: El Lobo Feroz.

Porque el que mola del cuento es el Lobo Feroz, un tio que en los cuentos tiene nombre y apellido, mola mil.

Los cerditos no sabían esto, e hicieron una nueva incursión a por las setitas de la risa…pero pasa lo que pasa siempre..que se pelearon porque no querían compartir. Que si tú ya te has comido 3, que 2 eran muy pequeñas, que te he visto guardarte una debajo de esa absurda gorra de marinerito que llevas…en fin..la típica batalla entre yonkis.
Se pelearon y cada uno se fue por su lado.

El Lobo Feroz decidió que aquello no podía dejar que tres atontolinaos con el rabo enroscado le robaran la mercancia, asi que fue a por el primero de ellos. El primero que se encontró, se había construido una especie de chamizo de pajas. Feroz llegó, le metió 3 patadas a la choza y le dijo al cerdito:
Tú y tus colegas..me debéis una pasta. Asi que ya te estás pirando a buscarles…quiero mi dinero. Y ahora largo…

El cerdito se fue a casa de su hermano, pero claro no quería pasar por un mierdecilla. Asi que le contó una trola del más alla:
Troncoooo..no te crees lo que me ha pasado..ha venido el Lobo Feroz porque resulta que las setas esas tan guays son suyas y me ha dicho que le debemos pasta. Y yo me he defendido dentro de mi chamizo muchísimo..pero el tío tenía muchísima fuerza…tiene superpoderes..ha soplado y ha derribado la casa”.
Anda..pírate…no me creo nada.
Que sí tio..que es verdad…
Anda, anda…que me estás dando pena..chaval.
( las setas alucinógenas hacen que se te ponga tono de chuleta de Madriz…eso lo sabe todo el mundo).

En estas estaban, cuando apareció el Lobo Feroz en el chamizo de madera del otro cerdito, el que se había hecho la flauta con un palo.

A ver, cerdos de los cojones. Quiero mi pasta.
¿Qué pasta?
La que me debéis por haceros unos muffins con mis setas alucinógenas…
..esto verás…nosotros no fuimos…nosotros no queríamos…fue nuestro otro hermano….él fue, la culpa es suya!!!
¿ Otro más? Pero ¿cuantos cerdos caben en un cuento? Pues ya le estáis diciendo que quiero mi pasta o vais a tener un futuro muy embutido.-
El LoBo Feroz era muy de juegos de palabras.

Los dos cerditos salieron por patas a casa del otro cerdito. Llegaron y fliparon. El otro cerdito, que era mucho más listo, en vez de zamparse las setas..había trapicheado con ellas, les había añadido unos champiñones, unos níscalos y unas cuantas setas de cardo y luego las había repartido a la puerta de las granjas, hábilmente distribuidas por vendedores de chucherías que todo el mundo sabe que en realidad son camellos. El tio se había forrado y se había construido una mansión a todo trapo, algo poco ostentoso: mármol, maderas nobles..y muchas balaustradas blancas que todo el mundo sabe que son de mucho postín.

Sentado en un sofá de terciopelo y fumandose un puraco, se lo encontraron los otros cerdos…

Tioooooo..pero ¿como has conseguido esto?
Porque no soy un matao como vosotros…y sé lo que son los negocios.
¿Tienes setas? ¿tienes setas? ¿tienes setas?
.- el cerdito pequeño era muy yonki.
Calla…y decidme que queréis.
El Lobo Feroz vino a buscarnos y nosotros nos resistimos muchísimo…pero al final nos pudo y por los pelos salvamos la vida y dice que le debemos pasta…y va a venir a por nosotros aquí…y ¡¡tenemos que irnos!!!
Sois unos mataos…no sabéis hacer negocios….

Que no tio..que es muy feroz…¿unas setitass?

En esas estaban cuando llego el Lobo Feroz…

Hola..Soy el Sr. Lobo Feroz..y arreglo…ah no..que esto no es de este cuento. Soy el Sr. Lobo Feroz y vengo porque me debéis una pasta.
Hola..yo soy el cerdito listo..ya sabe, el que aparece al final del cuento en teoría para enseñar algo.
Si, me suena de algo..hay otro parecido a ti..el cabritillo pequeño..tengo con él un negocio de trata de ovejas. Un gran tipo.
Exacto, pues aquí el listo soy yo y lo que quiero es hacer un trato.
¿Qué clase de trato? Ya sabes que soy muyyy ferozzz y hago cosas chungas.
Si vale..pero ahora eso no interesa. Lo que le propongo es ser el dealer de su plantación de setas.
Y para qué iba a necesitar yo que tu distribuyeras mis setas….ya me las compra todo el mundo en el bosque: los ositos y la niña esa rubia que tienen raptada, la bruja adicta al dulce y los dos niños perdidos, la mamá cabritilla para poder soportar a sus churumbeles..ya tengo mercado.
Ya..pero yo le ofrezco la apertura de mercado…yo le ofrezco…las granjas…
¿ Las granjas?
Si..todo un mercado de animales antontaos, deseosos de nuevas experiencias : vacas, caballos, gallinas, gallos, ovejas…y lo que es más importante..todos confían en mi.
Y ¿ porqué confían en ti?
Pues porque voy a mentirles. Les diré que he sido muy listo y muy valiente y que he conseguido vencer al Lobo Feroz…y que todo eso ha sido gracias a unas setas que encontré en el bosque y que casualmente vendo a precio de coste….
Un momento, un momento…y qué pasa conmigo? ¿quedo como un mierda?
Noooo…inventaremos una historia genial. Algo como que tienes un soplido sobrenatural que es capaz de derribar casas..y das muchísimo miedo…pero que yo gracias a las setas construi una casa molona a prueba de huracanes y te vencí. Serás un superhéroe chungo..legendario.
…mmm..no sé si me convence esta historia.

Que si tonto, ya verás la pasta que vamos a ganar. Se lo tragaran seguro y todos querrán comprar las setas..nos vamos a hacer de oro…
…dicho así suena bien…
Si..ya lo estoy viendo…hasta un teletienda
: “ ¿ Te sientes sin fuerzas? ¿ sin ganas?....prueba la auténtica esencia de seta del bosque del lobo feroz….”..lo veo..entre la baba de caracol..y la batamanta..

Y colorín colorado..este cuento se ha acabado.

lunes, 7 de marzo de 2011

PELOS, ARDILLAS Y SURREALISMO.- Orden del día.

Hola, soy Moli
Ya lo veo... ¿qué pasa?
Nada... ¿qué tal estás? ¿Cómo va la ardilla?
Pues mutando a erizo…
Jajajajajajaja…claro... ¿qué te creías que los pelos no volvían a salir?jajajajajajaja
No sé para qué te digo nada… ¿qué querías?
Nada...saber cómo estabas y preguntarte una cosita…
Dime.
¿Me dijiste el otro día que habías hecho un orden del día para lo del encuentro con tu amiga/ligue o lo he soñado?
Te lo dije porque es verdad. Ya sabes que soy un tío supermetódico y que de vez en cuando me dan paranoias...
Si...y vas y te depilas…
Exacto...y voy y me depilo y el caso es que hice un orden del día...para echarnos unas risas. ¿Por qué lo preguntas?
Por nada… ¿me lo enseñarías?

ORDEN DEL DÍA

Lugar: Secreto

Fecha: 25 febrero 2011

Hora: una intempestiva y que nadie conozca

Asistentes:
- Asesora de imagen
- Waxing test dummie

Objeto de la jornada:
- Comprobación de los resultados de la prueba piloto. Detección de defectos y propuesta de medidas correctoras
- Gratificación (en forma de morbo) a la asesora de imagen por los consejos recibidos.
- Penitencia de la asesora de imagen por las penalidades sufridas (cura de lesiones)

Programa de actividades:
1. Recepción de la asesora de imagen. Dos besos.

2. Juramento de confidencialidad: “Nunca, nunca, nunca le diré a nadie que he estado aquí, ni hablaré de lo que aquí se diga, se piense o se haga. De hecho, no estoy aquí”.

3. Desnudo integral del waxing test dummie y valoración de resultados por parte de la asesora de imagen:
a. Inspección ocular (general y detalles)
b. Inspección al tacto para: detección de detalles susceptibles de mejora (zonas irritadas, islas capilares, etc.) y valoración del grado de suavidad dermatológica obtenida en zonas depiladas. Especial atención al culo.
c . Respuesta a los ruegos y preguntas formulados por parte del waxing test dummie (este es el punto más importante)
4. Dictamen experto global de la asesora de imagen entre 0 y 10, siendo:
0 = “me topo con un tío así de ridículo y salgo corriendo
10 = “me topo con un tipo así y me abalanzo sobre él

5. Ducha fría del waxing test dummie mientras asume la puntuación

6. Medidas correctoras y compensatorias: extendido de crema hidratante o aceite corporal mediante masaje por parte de la asesora de imagen, con licencia para insistir en las partes que ella desee. Válido para zonas depiladas y no depiladas.
7. Comida a base de pan, jamón serrano y tomate, y fruta.

8. Puesta en orden y repetición del juramento de confidencialidad: “Nunca, nunca, nunca le diré a nadie que he estado aquí, ni hablaré de lo que aquí se diga, se piense o se haga. De hecho, no he estado aquí

9. Despedida y cierre. Dos besos

NOTAS ACLARATORIAS
- Por defecto el waxing test dummie permanecerá desnudo durante parte de la jornada
- Durante todo el proceso la asesora de imagen decidirá sobre su indumentaria en función de que se pueda pringar la ropa
- El proceso anteriormente descrito obedece a la creación de morbo. Cualquier actuación distinta de las anteriormente mencionadas se considerará delito, o como mínimo de mal gusto.
- Los posibles daños colaterales producidos (ojos fuera de las órbitas, erupciones, largas, secreciones, erecciones…) se considerarán como gajes del oficio y no alterarán el normal desarrollo de la actividad ni el cumplimiento del orden del día.

MATERIAL DIDÁCTICO
- Por parte del waxing test dummie: aceite corporal.
- Por parte de la asesora de imagen: conjunto de lencería.

A 23 de febrero de 2011
El interventor anónimo

Soy moli otra vez.
Si... ¿qué pasa?
Una vez repuesta del descojone. Una preguntita: ¿me estás diciendo que le mandaste eso a esa “amiga” tuya…y que no tenías intención de ligar con ella?
Pues claro que no… ¿acaso lo parece?
¿Qué si lo parece??? Tú estás tonto….
Moli...si es que eres muy mal pensada.
Querido...no se me ocurre ninguna manera de pensarlo que no sugiera que querías ligar con ella. Aunque ahora que lo pienso, puede que tengas razón, si después de enviarle esto y pasearte en bolas por su cara…no se te tiró al cuello...definitivamente has caído en la zona amigos y no saldrás jamás de ahí.
Ya te lo he dicho…y ¡¡no quiero salir de la zona amigos!!!
Vale, vale...pues nada, quedo a la espera de que me cuentes como va el wax test con un ligue.

Que si…que te lo contaré…
Vale...pero haz también un orden del día...que me ha molado. Todavía me estoy secando las lágrimas...
Pero que perrra eres.

viernes, 4 de marzo de 2011

TOTAL ECLIPSE OF THE HEART.- Bonnie Tyler

Esta canción lleva asaltándome toda la semana.

Pongo el mp3 en el coche y salta.

Pongo la radio y salta.

Me pongo a cocinar y salta.

Es una canción genial para cantar y hacer el karaoke casero cuando nadie me ve...porque es espectacular lo fatal que canto.



Es muyy de los 80 pero es espectacular. Lástima que la imagen de los 80 se haya quedado tannn..eso..de los 80.

Me se toda la letra, es escucharla y tener que cantarla a voz en grito.

Hace tiempo alguien me dijo que la tenía para correr..yo no puedo correr con ella porque me tengo que poner a cantar...y jamás canto en público y menos corriendo.

Este es el trozo que más me gusta...

And I need you now tonight
And I need you more than ever
And if you'll only hold me tight
We'll be holding on forever
And we'll only be making it right
Cause we'll never be wrong together
We can take it to the end of the line
Your love is like a shadow on me all of the time
I don't know what to do and I'm always in the dark
We're living in a powder keg and giving off sparks
I really need you tonight
Forever's gonna start tonight
Forever's gonna start tonight


MOLI COCINILLAS.

Cuando yo era cani, en mi casa siempre cocinaba molimadre. Jamás vi a mi padre cocinar nada. Probablemente se debiera a que siempre fue un niño muy mimado por mi exabuela y jamás dio un palo al agua en su casa ni aprendió a cocinar. Cuando se quedaba de rodriguez todo el verano se alimentaba básicamente de bocadillos. Le flipaban, sobre todo los de queso curado. Yo creo que esos bocadillos hacen bola...pero para gustos los colores.

A lo que iba, molimadre es una gran cocinera. Cocina mucho y muy variado. Cuando yo era pequeña no sabía apreciar ninguna de esas dos cosas: las madres sirven para cocinar y que fuera variado pensaba que era lo que ocurría en todas las casas.

Lo de la variedad descubrí que no era tan común, cuando empecé a invitar a amigos a comer a casa.
- ¿te vienes a comer a casa?
- Vale.
- Hay patatas con besamel y filetes de pollo.
- ¿patatas con besamel?
- Si... ¿no las has comido nunca?
- No.

Venían y les encantaban. La siguiente vez que les invitaba, llegaban y molimadre sacaba otra comida totalmente distinta. Y así día tras día. Me acuerdo de un amigo de pobrehermano pequeño que vino a pasar 15 días a Los Molinos…y el tío se volvió patidifuso a su casa porque en 15 días no había repetido ni una vez menú. No consigo acordarme de su nombre…pero iba para cirujano cardiovascular...un cerebrín. Fernando no se qué….

Lo de que las madres sirven para cocinar lo descubrí un poco más tarde, cuando molimadre decidió que como hermana mayor, tenía que empezar a ocuparme de cosas y decidió enseñarme a cocinar. A mí, en principio, me pareció bien. Era una cosa de mayores.

Por supuesto no contaba con la astucia de molimadre y el morro espectacular de molihermana y pobreshermanos que iban a aprovecharse de mis recién adquiridos conocimientos culinarios.

Molimadre decidió que si ella se ausentaba en horas de comida/cena o lo que fuera…como yo ya sabía cocinar...debía ser la responsable del avituallamiento de mis hermanos.

Mis hermanos que si algo no son, es tontos, decidieron apoyar a molimadre en sus planes y jamás aprendieron a cocinar.
Esto hubiera molado mil...si en mi papel de cocinera mayor del reino hubiera tenido las mismas atribuciones que molimadre. A saber:

- De comer hay esto porque yo lo digo. Y punto.
- Todo lo que yo cocino está de puta madre.

Pues no.

Si molimadre se ausentaba de viaje...y yo planeaba comer lentejas y carne asada y cenar merluza al horno…molihermana diría que ella quería puré de lentejas y pobrehermano mayor diría que él pasaba de merluza y que mejor se hacía pollo empanado. Ya sé lo que estáis pensando…pues que molihermana se hiciera sola el puré y pobrehermano se hiciera el pollo. Qué fácil. Pues no. MOlihermana con una batidora tenía mucho peligro por aquel entonces y si pobrehermano se comía el pollo empanado para comer el lunes...me descojonaba el menú del martes y además me sobraría merluza. Todo un caos.

Por supuesto, lo que yo cocino “nunca está como lo de mamá”. Esta máxima sigue sin cumplirse. Si durante el veraneo franquista cocino yo, pobrehermano mayor, que es muy tocacojones para la comida, al ponerle el plato en la mesa…lo mira...lo remira…levanta la vista...

Moli ¿qué es esto?
Pues a ver..a primera vista, yo diría que parece pisto con huevo frito y patatas.
Mmm...Es que mamá no corta así el calabacín.
Ya lo sé…y mamá no te va a tirar el puto plato de pisto por la cabeza…lo voy a hacer yo.

Es tannnnn frustrante. Yo quiero ser molimadre al mando de la cocina...¡¡¡quiero ser visir en lugar del visir!!!

Ahora, he descubierto que ser visir en lugar del visir no mola nada. Cocino todos los días, soy la madre y ni por esas consigo armonía culinaria...

Por supuesto, protestan todos los días al preguntarme el menú.

- Ama de llavez ¿qué hay de comer?
- Lentejas y pollo.
- Nooooo…yo quiero macarronezzzz.
- Ya lo sé...pero comiste macarrones ayer. No se puede comer todos los días lo mismo.
- ¿Por qué?
- Porque no. Porque no es sano y hay que comer de todo.
- ¿Hay que comer también lo que no te gusta?
- Si.
- Pues tú nunca comes puré de verduras.
- Porque eso es comida de pequeños…solo se come hasta los 10 años.
- ¿de verdad?
- Pues claro...ya lo veréis...a partir de los 10 años, nunca más puré de verduras. (1
)

El caso es que me gusta cocinar y lo hago bien. Soy una gran cocinera sin ningún tipo de método ni estilo. Abro la nevera y el congelador, miro lo que hay y elucubro una combinación sana, rápida de cocinar y a poder ser que parezca apetecible para laz princezaz y que sea variada. Procuro no repetir menú en 3 semanas…siempre teniendo en cuenta que la variabilidad de alimentos que puede ingerir M. es limitadísima, pero aún así...procuro disfrazárselo de distinta manera para que no se aburra.

Nunca me pongo delantal, para desesperación del ingeniero, que no concibe la cocina sin todo un despliegue de atrezo que a mí sencillamente me sobra. Esto lo conté aquí, en “ponga un ingeniero en su cocina”.

Siempre cocino con la radio, a veces noticias y muchas veces música. Cocinando canto y a veces bailo.

Siempre pruebo lo que cocino y jamás recuerdo si le he echado sal o no.

Las recetas son para no seguirlas a rajatabla. Si alguna me gusta mucho, después de haber incorporado las variaciones oportunas, las apunto en un cuaderno especial para esos menesteres. Jamás vuelvo a consultar la receta, me la aprendo de memoria.

Siempre tengo un libro en la mesa de la cocina, por si entre chup chup de las ollas, y el pelar y cortar, tengo un rato para leer.

Casi nunca como lo que cocino. No como en casa y a la hora de la cena no tengo hambre, así que mi habilidad como cocinera viene determinada por las opiniones de otro.

La repostería no es mi fuerte pero creo que es porque mi horno me odia. O eso, o tiene el termostato estropeado. Veo más factible lo del odio...el termostato estropeado hubiera hecho saltar las alarmas del ingeniero que habría desmontado el horno para arreglarlo.

¿A qué viene todo esto?

Hoy celebramos San Canelón…y hoy si que soy el visir de mi cocina.

Voy a pasarme la tarde cantando en mi cocina mientras preparo 100 canelones.

Voy a poner una estupenda mesa...para los 9 que somos. Además, estrenamos mesa.

Mis fantabulosos invitados cuando caten mis canelones, me harán la ola y dirán: ¡¡¡Moli…están que te cagas!!!!

Y terminaremos la velada con unos digestivos gintonics que prepararé gracias al fabuloso regalo que me ha hecho una bloggera: copas balón, una botella de Hendricks, un pepino y un bote de cardamomo. (2)

El resto del fin de semana lo pasaré haciendo la digestión.
(1) Probablemente este tipo de trolas vengan contraindicadas en algún manual de madres...pero funcionan.
(2)..si la bloggera quiere ser citada..que lo diga. Si no, que calle para siempre.
(3) Ese cuaderno es el mío, gentileza de Derositas.

jueves, 3 de marzo de 2011

PELOS, ARDILLAS Y SURREALISMO.

Moli, tengo que contarte una cosa.
¿Es interesante o una chorrada?
¿Cuándo te he contado yo chorradas?
¿Estás de coña? Mil veces….
..Esto...eh...si vale, tienes razón, pero esto es muy importante….
Vale...a ver...desembucha.
Me da un poco de vergüenza contártelo...pero bueno…me he depilado.
¿No me habías dicho que no era una chorrada? Muy bien, te has depilado...yo lo hago todos los meses... ¿quieres que te lo cuente cada vez?
ÑIÑIÑIÑI...no te soporto. Es que he tenido problemas…
Te dije que te iba a doler…que no era tan fácil…TE LO DI JE. ¿Qué te has depilado?
Todo.
¿¿¿TODO????? Especifica todo.
Las piernas, la espalda…y bueno...el culo.
Oooleeeeee….tus cojones…y te ha dolido un huevo... ¿verdad?
Bueno, sí...dolió un poco...pero el problema no es ese.
¿Cuál es el problema? ¿Que te salen pelos otra vez?
No...El problema es que me veo raro. Muy raro.
Bueno, claro...eras un poco ozito...y si te has depilado...pues te verás raro.
Es que no sé...me veía como si llevara puestas las mangas de un jersey…y por los bajos claro...parecía que tenía una ardilla.
¿Una ardilla?? Jajajajajajajaja…por favor tío, que somos amigos…hay cosas que no necesito visualizar...jajajajaja…
Sabía que te ibas a descojonar...y eso que no he hecho más que empezar.
Vale...sigue...ardilla...jajajajajaj… ¿no sería mofeta?
Muy graciosa, muy graciosa…. ¿te lo cuento o no?
Pero... ¿es que hay más?
Si…lo peor viene ahora.
A ver…
El caso es que me veía muy raro…me recorté un poco por el pecho...y otro poco la ardilla……
Los pelos supongo….jajajajajajaja…ains...se me saltan las lágrimas…
Sí, claro que los pelos...no me voy a podar la cola….anormal.
Vale...sigue...prometo no descojonarme más….o intentarlo al menos. Pero una cosa te digo..cuidado con empezar a recortarte..que eso es un vicio y acabas pasándote...
El caso es que me veía raro…y necesitaba una segunda opinión.
Muy bien...seguro que no estás tan raro, lo que pasa es que eres un paranoico y llevas con los pelos 40 años y te has acostumbrado pero seguro que estás estupendo.

Ya si claro...que fácil...el caso es que no podía preguntarle a nadie y llame a una amiga…para preguntarle.
Muy bien...y te dijo lo mismo que yo.
Si, más o menos...pero es que no es tan fácil. Yo quería que viniera a verme en persona...para calibrar bien la situación.Que hiciera de asesora de imagen para calibrar mi experiencia como "waxing text dummie".
¿ Waing test dummie? jajajajajajaja...eres la leche. Muy bien…asi que la asesora fue a verte...y te dijo que estabas estupendo. ¿No? ¿Le enseñaste la ardilla? Jajajajajajaja.
Esto...eh…si.
¿SIIIIIIII?? ¿ Se la enseñaste??? Entonces no fue una amiga…ESO ES UN LI GUE!!! Esto es mucho más interesante que tus pelos…cuéntame… ¿le moló el rollo depilación? ¿mejoró el sexo oral?
Joder moli...QUE NO ES UN LIGUE...que es una amiga que vino a hacerme el favor de valorar la situación.
¿Y te quedaste en bolas? Así, tal cual….
Si…sin nada…bueno...… Tenía que estar en bolas..era la única manera de valorarlo bien. En la mano llevaba una lista de dudas que tenía y que quería que ella respondiera.
¿ Dudas? Jajajajajajajaj…pareces ingeniero…una lista de preguntas...me parto. Y…una cosita...mientras tú te paseabas en bolas posando por delante y por detrás…ella ¿qué hacía? ¿ Hubo valoración al tacto? rollo...a ver qué suave estás y esas cosas?
NO COÑO, ella no hacia nada…estaba en el sofá...tomándose una cocacola… y mirándome muy atentamente. Joder...una cocacola...pegaba más una copa... ¿no?
Moli coño...no todo son los gintonics…
Bueno...vale…entonces quedaste con una amiga para que te viera la ardilla. Perdón, quedaste con una asesora de imagen para que valorara tu ardilla como waxing test dummie. Es lo más raro que me has contado nunca.
Deja de decir la ardilla…que parece que tengo 7 años coño…
Perdona pero con 7 años...no son ardillas…son lagartijas…
¿Te quieres callar?
Vale...sigue….mofeta... ¿Qué te dijo?
Que estaba estupendo, que no estaba nada raro y que no me depilara la línea interglutear.
La línea interglutear es ¿lo que yo creo que es?
Si...
Jajajajajajajaja... ¿le preguntaste eso? jajajajajajajaja…me va a dar un ataque...coño…jajajajaja. Se me saltan las lágrimas…y ¿Qué te dijo sobre la línea interglutear?
Que si no me iban los tios..ella opinaba que me lo podía ahorrar.
Bien visto..opino lo mismo..sin necesidad de ver tu línea interglutear.
Eres una cabrona….deja de repetir eso..haces que suene….¡¡pervertido!!
Jajajajaja, bueno...pues entonces muy bien. Te has depilado y estás estupendo…que te lo ha dicho una amiga, perdón..asesora de imagen. Ahora solo queda probar que tal con un ligue…
Si…eso falta.
¿Me lo contarás?
Ya veremos, que eres muy perrrra. Y pensar que por un momento tuve la absurda idea de pedirte a ti que fueras la asesora de imagen.

miércoles, 2 de marzo de 2011

MÁS BRUCE: Out in the street

He ido a nadar.

Todo iba bien.

En el largo 47 me ha dado una pájara que creí que la palmaba. Me temblaban las piernas, los brazos y me sentía latir el corazón a mil.

Un poco más, un poco más...sólo 13 largos más.

Casi la palmo, pero ha saltado esta canción...y lo he conseguido.

Bruce sirve para todo.


TERCER CANDIDATO A PEOR LIBRO DEL AÑO: Sunset Park de Paul Auster.

He terminado con Paul Auster.

Se acabó. Ni una oportunidad más. He sido más comprensiva con él que con ningún otro. (1)

Nuestra relación comenzó en todo lo alto. Fue una cita a ciegas, Fede y Mónica nos presentaron con “La música del azar” y fue amor a primera vista. Recuerdo grandes noches de amor. Encuentros increíbles que se prolongaron en el tiempo. Luego nos fuimos distanciando, tanto encuentro amoroso podía llegar a cansarnos, así que espaciamos nuestros furtivos encuentros, pero seguía siendo un amante excepcional. Y de repente...un día...sin venir a cuento, un breve episodio de impotencia que decidí pasar por alto...le puede pasar a cualquiera. Otro día...desgana y eyaculación precoz. Algo no iba bien, pero en recuerdo de esos grandes momentos de éxtasis sexual..le seguía dando oportunidades. Pero hasta aquí. Ni una oportunidad más. Me tengo que buscar a otro.

Hasta aquí hemos llegado.

¿Qué tipo de crédito cree que tiene para escribir esta mamarrachada? ¿Este bodrio? ¿Este trabajo sin sentido, sin sentimiento, sin ganas? ¿Por qué?

No es una novela, no sé que es. He leído guiones de telemovies que transmitían más que este libro. Contemplar una pecera vacía es más emocionante. Los personajes provocan la misma reacción que un melocotón pocho...no, un melocotón pocho creo que provoca más, al menos asco. En esta novela, los personajes sencillamente resbalan...para caer a tus pies y directamente pisotearlos.


La historia es absurda hasta el infinito, pero eso no tiene porqué ser un problema. En la Música del Azar la historia era increible y sin embargo te la creías porque Auster creía en ella y los personajes también. Esto es...no sé...un despropósito.

Para que quede claro que no me invento nada, voy a spoilearlo a conciencia.

El Protagonista Atormentado (PA) es un jovenzuelo veinteañero, que oh que cosas...arrastra una infancia peculiar. El padre del atormentado conoció a la madre viéndola actuar en una obra de teatro. Se conocen de jovenzuelos, se casan, tienen al PA y la madre sale por patas porque lo de la maternidad no es para ella. Se pira a los ángeles y tiene una fulgurante carrera como artistaza y se casa varias veces. El padre, que también es un atormentado, ya se sabe que de tal palo tal astilla, tiene una editorial chupi donde publica solo cosas que le gustan y de un par de amigos. Y cuando la actriz le abandona...deja al PA con una niñera y luego se casa con una tipa que se ha quedado viuda y tiene un hijo.

Juegan a las familias felices en amor y armonía, pero el PA por supuesto la va a cagar. Un día va con el hermano andando por una carretera porque se han quedado sin gasolina, discuten, le empuja y vaya por dios ¡qué mala suerte! el hermano cae, justo llega un coche y lo atropella.

PA se calla como una puta y no dice nada, todos creen que ha sido un accidente pero él carga con el peso de su conciencia atormentándole muchísimo y blablablablabla. Tanto carga, que un día oye a su padre y a la madrastra hablar en la cocina de él…y se ofende y decide no respirar y se las pira.

Como además de atormentado, le gusta el misterio y es un intenso, se pasa 7 años dando tumbos por USA y haciendo trabajos de intenso con mucha vida interior. Lava platos porque mientras friega su cabeza viaja en el tiempo, limpia coches porque así observa los tipos humanos y recoge cosas de casa abandonadas por gente desahuciada y hace fotos porque “los objetos dicen cosas”. Un soplapollas.

En eso anda en Florida, cuando un día leyendo El Gran Gatsby en un parque, ve a una jovenzuela, Pilar, leyendo el mismo libro. Se ponen a hablar, blablablablabla…se enrollan, se enamoran, todo es muy rosa.
Pero a PA, nada le sale bien, la tal Pilar tiene 15 años. Ohhhhh...y esto es ilegal. Bueno, da igual, se la lleva a vivir con él con el consentimiento de las hermanas de la tal Pilar (que casualmente es huérfana). Pero hay una hermana malvada que le dice que o le paga o se lo cuenta a la poli. PA decide que no puede arriesgarse a eso...y vuelve a NY a esperar a que el amor de su vida cumpla 16 o 17 o no sé cuanto.

Inciso…PA y Pilar...se acuestan, claro. PA es un atormentado pero no es tonto. Y aquí viene lo peor del libro. Pilar le hace de todo, y se deja hacer de todo menos “metérsela por el chichi”…le dice que “solo por el culinchi para no quedarse embarazada”. (Los entrecomillados son textuales)

Bueno, PA vuelve a NY y se va a vivir a una casa de okupas en Sunset Park. ¿Cómo llega allí? Pues porque a pesar de hacerse el “no respiro” durante 7 años, resulta que se ha escrito con un amiguito, un tal Bing, y el tal BIng ha decidido montar una comuna okupa y le sobra una plaza.

PA va allí y se instala con Bing que es grande, gordo, peludo, músico y buena gente. Luego está Alice que es gorda, gafapasta, buena, fea y tonta. Y Ellen que es artista, atormentada y está más salida que el pico de una mesa. Lo que se dice un ambientazo.

Bing quiere mucho a PA. Durante estos 7 años, cada vez que ha recibido una carta, ha llamado al padre y a la madre para que no se preocuparan y ahora que PA ha vuelto al redil tiene un pequeño problemilla porque su amigo le cae tan bien, tan bien…que cree que se lo quiere chuscar. Auster que no es tonto, sabe que esto va a provocar un poco de descojone en el lector, así que lo justifica metiendo un párrafo de recuerdos donde los dos amiguitos fueron de noche a un lago...se bañaron en bolas...y BIng recuerda como se puso palote al ver a su amigo desnudo. En fin, que Bing no sabe si le gusta la carne, el pescado, las dos cosas o lo que se deje. Un sinvivir.

Alice tiene un novio chungo. Un memo. No sabe si quiere seguir, no sabe si no quiere seguir, dudas, dudas, dudas que dan ganas de bostezar. ¿Qué más le pasa a ésta? Ah sí, escribe una tesis soporífera sobre una peli y algo del papel de la mujer después de la IIGM. Como es muy gafapasta también trabaja en PEN y hace campaña por Lu Xiabo.

La otra absurda, Ellen, es artista y pinta mierdas. Decide que va a dejar de pintar esas cosas y se pone a pintar desnudos y poses pornográficas que copia de revistas. Está más salida que el pico de una mesa y se enamora de PA que pasa millas de ella porque solo tiene ojos para su culinchi. Ellen quiere que alguien pose desnudo para ella y se lo pide a BIng, que le dice que si, le dice que si a masturbarse delante de ella…y ella le dice que si a que termine en su boca. Los atormentados son así. Ellen a todo esto suspira por un jovenzuelo de 16 años al que daba clases particulares y del que ¡vaya, que mala pata! Se quedo preñada. Suspira muchísimo…y oh…que casualidad...un día coincide con el tal jovenzuelo en el curro (no vive casi gente en NY y pasan estas cosas)...y él ya tiene 20 y ella 24. Así que la vida sonríe a Ellen que vuelve a chuscar con el tío de sus sueños y se le pasa mucho la atormentación.

A todo esto Alice deja al novio chungo y Bing aprovecha la circunstancia para ir a casa del chungo, emborracharse y tirárselo con dos consecuencias. Se da cuenta de que no le molan los tíos y el novio chungo que es un picarón y ya lo había probado antes...se da cuenta de que le va lo de jugar a los fontaneros.

¿Dónde queda PA? Pues por ahí haciéndose el interesante. Llama a su padre, llama a su madre. Queda con ellos...le perdonan en plan hijo pródigo...se quieren, se aman. Confiesa que empujó al hermanastro y que tiene mucho cargo de conciencia pero al padre le da igual…viene la culinchi a verle y él da palmas con las orejas. A todo el mundo le gusta la culinchi porque a pesar de tener 16 años es TODO: es guapa, lista, inteligente, mona, simpática, atractiva, estimulante…lo tiene todo, es una princesa Disney.

Ah sí...la madre actriz tiene un breve párrafo en el que se arrepiente de no haber sentido la llamada de la maternidad en todo su esplendor...y Auster para castigarla por mala madre, hace que tenga que engordar 20 kilos para un papel que está representando y todo el mundo sabe que las gordas no molan. Auster es cruel.

PA habla muchísimo de baseball…para nada. Quiero decir que habla párrafos y párrafos de carreras, homeruns, lanzamientos y jugadores y a nadie le importa un carajo. Ni al lector ni al resto de los personajes.

El padre sufre por su relación con la madrastra por algo que se me escapa o me aburrí o lo he olvidado o algo. Pero le da igual...el hijo pródigo ha vuelto y todos contentos.

Pero claro...no va a terminar bien. PA la caga nuevamente. La policía opina que la comuna okupa no mola, así que llega un día y los desaloja...y PA que tiene muy mal carácter porque está atormentado...le suelta una leche a un policía. ¡Mecachis!..A 3 páginas de acabar la novela que parece que vas a oír campanas de boda...y el intenso va y lo estropea. Total, que le da la leche, sale corriendo y se esconde en una casa para luego llamar a su padre que le dice: entrégate, te pondré el mejor abogado, no te preocupes.

Coge el coche...va hacia casa de su padre...pensando que la ha cagado y que se cargado su futuro con culinchi.

Y se acabó. Fin.

Ah no...Se me olvidaba este prodigio de lenguaje literario…

“..cuando empezó a dibujarle el pene por primera vez, se le ocurrió que ya no estaba mirando un pene sino una polla, que pera era la palabra que designaba esa cosa en el dibujo, pero polla era lo que tenía justo a metro y medio de los ojos y, objetivamente hablando, debía admitir que la de Bing era bonita, ni más larga ni más corta que la mayoría, bien formada y sin peculiaridades ni imperfecciones, un ejemplo de paquete masculino de primera clase, no lo llamarían una picha lapicero ( ¿ dónde habría oído ella esa expresión?), sino una voluminosa pluma estilográfica, un sólido tapón para cualquier orificio”.

Repito: no me invento nada.

Otra buena opinión sobre el libro es la de Nán...que la llama "novela Ikea".

(1) Mi entrada sobre el libro que publicó el año pasado. Crei que no podía hacerlo peor..pero si.

martes, 1 de marzo de 2011

LIBROS ENCADENADOS.- Enero - Febrero

¿Has leído mucho estos dos meses? ¿Seguro que hace falta el post?
Pues pensé que no, que había leído poco y podía prolongarlo más en el tiempo, pero ayer miré la lista...y ¡¡he leído 10!!
Son muchísimos.
Si, una pasada.


La primera lectura del año fue “Léxico familiar” de Natalia Ginzburg. Lo saqué de la biblioteca. No estaba en mi lista de pendientes, simplemente paseaba mirando las estanterías, mientras laz princezaz estaban en un cuentacuentos y me llamó. No es una novela, ni un libro de memorias. Son los recuerdos familiares de esta escritora italiana, sus hermanos, sus padres, el Turín entre guerras, la llegada del fascismo, la IIGM, la posguerra. No es una crónica, ni una historia familiar, es una recopilación de recuerdos que cualquiera podríamos hacer de nuestras familias. Las pequeñas cosas que no parecen importantes en el día a día, pero que nos diferencia de cualquier otra familia: las expresiones que sólo entendemos nosotros, las anécdotas que se repiten en cada reunión, los chascarrillos familiares, los piques eternos que vistos desde fuera son un sinsentido. Se lee como si estuvieras espiando a su familia por el ojo de la cerradura. Es un libro entrañable.

Me ha gustado este párrafo dónde habla del escritor Cesare Pavese, amigo de la familia que se suicidó en 1950. Natalia escribe sobre él:

Pavese cometía errores más graves que los nuestros, porque los nuestros se debían a la impulsividad, a la imprudencia, a la estupidez y al candor. En cambio los suyos, nacían de de la prudencia, de la sagacidad, del cálculo y de la inteligencia. No hay nada más peligroso que esa clase de errores. Pueden ser mortales, como lo fueron para él, porque de los caminos en los que uno se equivoca por sagacidad es difícil regresar. Los errores que se cometen por causa de ésta se enredan estrechamente: la sagacidad echa en nosotros raíces más fuertes que la irreflexión o la imprudencia. ¿Cómo liberarse de esas ataduras tan tenaces, tan fuertes, tan profundas? La prudencia, el cálculo, la sagacidad tienen el rostro de la razón, su voz amarga, que argumenta con su lógica infalible, a la que no hay nada que responder, sólo se puede asentir”.

“La vida secreta de una madre estresada” de la absurda de Fiona. De esta bazofia ya lo dije todo.

El verano mágico de Cape Cod” de Richard Russo. Me lo trajeron los Reyes. De este autor ya había leído “ Empire Falls” y “ El puente de los suspiros” que me habían gustado mucho. El problema es que siempre escribe el mismo libro. Si, esto le pasa a muchos...a Philip Roth, al estafador de Auster...etc, pero es que los de Russo son tan parecidos que se te mezclan en la cabeza. Todos tratan de hombres de mediana edad...digamos entre 45 y 65 años, casados o divorciados, solitarios y que arrastran unos recuerdos de su infancia y de su relación con sus padres que les lastran todas sus actuaciones. A ver, que parece que lo estoy criticando y no es así. Son unas novelas, muy bien escritas, con grandes personajes y que se leen muy bien. Son... ¿como decirlo?....agradables. Tiene algún breve destello qué te hace pensar...pero en general son como un paseo por un bosque, como sentarse a ver un lago, como ver nevar…algo así. No sé explicarlo mejor.

En esta novela, cuenta la historia de un profesor universitario que vuelve al sitio mágico dónde pasaba los veranos con sus padres y repasa su vida pasada y su situación actual con su mujer. Es una novela tierna, con un poso amargo pero contada con ironía y humor. La vida en común, la relación con los padres, el desgaste de lo que no fue, todo eso gira alrededor del protagonista haciéndole replantearse toda su existencia.

“Jesús me quiere” del impresentable de Safier. El segundo despropósito del año. También lo dije todo ya.

“La Regenta” de Leopoldo Alas Clarín, también regalo de reyes. Tenía esta laguna en mi cultura literaria. No es que vaya rellenando lagunas, porque por ejemplo no he leído El Quijote ni pienso hacerlo, pero La Regenta me apetecía. Ha sido duro de pelar. En las 500 primeras páginas no pasa absolutamente nada, sólo aparecen personajes y más personajes y más personajes….pero pasar, lo que se dice pasar...no pasa nada. Cómo además ya sabes de qué va la historia, estás esperando a que “pase” algo...a que de una vez por todas dejen de marear la perdiz. Esas 500 páginas se hacen largas y son arduas de leer...aunque estén escritas de puta madre. A partir de ahí, lo que tiene que pasar, pasa y el resto de la novela se lee casi del tirón. No me ha entusiasmado y desde luego no la recomiendo para nadie que quiera recuperar las ganas de leer. Además, no he conseguido en ningún momento entender a la tonta de Ana, La Regenta, me resulta un personaje estúpido, es tonta y sabiendo que es tonta la ves meterse en la boca del lobo y me iba poniendo de mala leche.

Sin embargo el personaje del Magistral, con toda su maldad, su egoísmo, su orgullo, su desprecio hacia los demás…es increíble. La pasión que siente por Ana es turbadora por lo que tiene de arrasadora, de fuerza imparable. Si alguien quiere leer algo sesudo sobre el tema…Di hizo 3 divagues muy sesudos sobre el tema.
La Regenta me llevó casi un mes de lectura, pero en los últimos 10 días he recuperado terreno porque he leído 5 libros más.

La sociedad literaria y el pastel de pie de patata de Guernsey” de Mary Ann Shaffer y Annie Barrows. ¿Por qué dos autoras? Os preguntaréis...pues porque la tal Mary Ann se tiró la vida para escribir este libro y al final estaba ya muy viejuna y le tuvo que ayudar su sobrina Annie...no sé si desinteresadamente o con aviesas intenciones. Yo siempre pienso mal. Esta novela, es regalo de pobrehermano mayor por Reyes y dado el éxito de “Jesús te quiere” me lancé a él temiéndome lo peor…pero después de las honduras de La Regenta, necesitaba algo ligero e intrascendente.

La novela es ligera e intrascendente pero agradable de leer. Es una historia sencilla, dónde todos son monísimos y tiernos y simpáticos y te dan ganas de adoptarlos. Es como ver un capítulo de la señorita Marple o algo así. La acción transcurre en 1946 en Inglaterra, la escritora de una columna de éxito en un periódico durante la guerra, traba amistad con los habitantes de la isla de Guernsey, que había estado ocupada por los alemanes desde el principio de la IIGM. Todo el libro es un intercambio de cartas entre la escritora, los distintos habitantes de la isla que forman la sociedad literaria, el editor, amigos, etc. Amor, excéntricos ingleses y hasta Oscar Wilde van apareciendo por las páginas de este libro que se lee sonriendo. Un poco de descongestión tras La Regenta.

Esto es lo que me encanta de la lectura; en un libro encuentras un detalle diminuto que te interesa, y ese detalle diminuto te lleva a otro libro, y algo en ese te lleva a un tercer libro. Es matemática progresivo: sin final a la vista y sin ninguna otra razón que no sea por puro placer

“Cada siete olas” de Daniel Glattauer. Segunda parte de otro que leí el año pasado “Contra el viento del norte”…no digo nada ahora, solo que os lo podéis ahorrar…tengo que hacer un post sobre estos dos libros. Este lo leí en la tablet.

“Diario de un ama de casa desquiciada” de Sue Kaufman. Antes de que alguien crea que he tropezado dos veces con la misma piedra literaria en el mismo mes, debo decir que esta novela no tiene nada que ver con la absurdez perpetrada por Fiona. Es una novela escrita en 1967, así que para empezar retrata la vida de un ama de casa que tiene poco que ver (o no) con la actual. Es algo así como ver el diario de Betty Drapper de Mad Men, aunque la autora tiene bastante más mala leche que Betty y mucho más humor negro. Oh...acabo de caer en que la protagonista también se llama Betty. Tiene un matrimonio perfecto, dos hijas estupendas, la casa que siempre quiso tener y de repente se encuentra en mitad de su vida sin saber qué es lo que falla pero sabiendo que algo no va bien. Es un libro que te deja un regusto amargo pero no desagradable. Bucea en lo que somos cada uno dentro de la imagen que proyectamos al exterior. Las dudas, los miedos, las inseguridades, con las que luchamos cada día y que a veces nos ganan la partida dejándonos indefensos y asustados. Éste también me lo trajeron los reyes.

Y después...he leído una maravilla….MAUS. Si, un comic. Si, de la II Guerra Mundial. Y sí, es espectacular, buenísimo, increíble e impresionante. Me ha encantado. Saltaría y saltaría y saltaría diciendo: corred a leerlo, corred a leerlo...

Tras este ataque de entusiasmo brasístico, voy a contar un poco de qué va. Maus es el comic creado por Art Spiegelman a partir de la historia de su padre, Vladek Spiegelman. Vladek era una judío polaco que vivió la invasión alemana de Polonia, la vida en el gueto, pasó por Auschwitz y consiguió a base de ingenio, tesón y mucha suerte sobrevivir y llegar a América donde inició una nueva vida con su mujer, que increíblemente consiguió también sobrevivir al Holocausto. El comic no cuenta sólo la historia de Vladek, cuenta también las complicadas relaciones entre padre e hijo y cómo la condición de superviviente de Vladek empaña toda su vida y sus relaciones con los demás. Incluso condiciona la forma de ver la vida de Art que nació en América años después de terminar la guerra. Yo no tengo ni idea de dibujo ni nada de eso, mi cultura de tebeos no es amplísima...pero Maus es una maravilla, no solo por la historia sino por cómo decide Spiegelman reflejarlo en el papel. Los judíos son ratones, los nazis son gatos, los polacos son cerdos, los suecos son renos…etc.…Es el único comic que ha ganado el Premio Pultizer...pero eso da igual….es una maravilla y espectacular. Corred a leerlo. Ah… fue regalo de Juan por mi cumple.

Terminé el mes con Auster y su nuevo libro...pero no quiero empañar el buen gusto que me ha dejado recomendar Maus...asi que lo dejaré para despellejarlo a gusto.

lunes, 28 de febrero de 2011

OSCAR 2011: Despelleje.

Dos breves consideraciones antes de ir a la carnaza:

- Sobre las pelis. Sólo he visto “El discurso del rey” que me gustó aunque no me pareció un peliculón y “Toy Story 3” que me encantó y es un peliculón.
- Sobre el estilismo. Yo critico porque es más divertido, no tengo ningún tipo de interés en la moda y paso bastante del tema ropa. Cuando por mi curro en los libros de colores tengo que ir a saraos de glamour un par de veces al año, lo que hago normalmente es ir a ver al Síndrome de Diógenes de Molimadre y escoger entre los 30 ó 40 vestidos que tiene guardados de mi abuela, el que me apetece ponerme. Todos los vestidos tienen entre 30 y 60 años y siempre encuentro alguno adecuado.

A la carnaza

Halle Berry o un claro ejemplo de que si eres negra, el color nude, o carne para el común de los mortales, te sienta de muerte. Obsérvese el efecto “jaboneras” pero natural. El vestido no está mal, me sobran los trapos de gasa arrastrando, no aportan nada. Mal los zapatos...qué puta manía de escoger zapatos con alza y horripilantes.

Por el contrario a Mandy Moore...que es pálida y sin sustancia el color nude...le queda de puta angustia. Año tras año repitiendo lo mismo… ¿es tan difícil de entender? Empiezo a creer que las telas de ese color tienen un efecto hipnótico...el estilista de turno las ha impregnado de esencia de setas alucinógenas y cuando las enseña, todas las absurdas del planeta se embriagan y dicen: siiii…lo veo...voy a estar divinaaaaa…y así el estilista está dando salida a metros y metros de tela teñida de ese espantoso color. No le veo otra explicación.

Observo un efecto “muñeca china” o “seamos geishas” muy preocupante. ¿Se ha puesto de moda el color blanco nacarado en plan Dama de las Camelias y no me he enterado? Puede que no me haya enterado, las páginas de maquillaje del suplemente dominical sólo las uso para guardar mondas de patatas mientras cocino...pero sencillamente os queda fatal. Parecéis enfermas. Obsérvese a Gwyneth y Sandra. Las veo y pienso...pobres, deben tener una enfermedad terminal pero han hecho el esfuerzo de levantarse para ir a los Oscar.

Sandra estás mona pero sosa. Básicamente eres mona pero sosa. Te veo y me entra sueño.

Valentino está como yo. No se ha enterado de la moda blanquecina y sigue con su adicción a las toallitas de auto bronceado.

¿Cuántos años tiene esta niña? Y ¿Por qué la dejan subirse en esos tacones? Y..¿ no es muy joven para lo de las setas alucinógenas?

Virginia Madsen...o tienes la cintura muy arriba o las tetas muy abajo. Y ¿ese pelo? ¿Por qué? Y lo que es peor… ¿Por qué te has dejado hacer esta foto????

¡¡Dafne Zúñiga!!!...Dios mío...ha vuelto del mundo de los telefilmes de Antena 3. Está mona, sobre todo porque creí que había muerto y la echaba 60 años. Lástima de rotos en el bajo del vestido…será idea de algún gurú de la moda. “Esto es tendencia total…los descosidos en los bajos”.

Jennifer Lawrence, no tengo ni idea de quién es y no pensaba hablar de ella, pero sale en mil fotos en IMDB así que o es importante o el ligue del dueño del portal. Es rubia y con cara de pan. El vestido está bien, sencillo pero elegante y mola porque no está consumida por su metabolismo. Ha hecho bien en no esnifar esencias de color carne, el rojo valentino siempre es acierto.

Florence Welch…sin palabras. Obviamente se ha pasado con las setas alucinógenas o se saltó la clase de cómo posar en la alfombra roja sin parecer una drogada que se ha colado.

Anne Hathaway…de rojo valentino obtiene el título de pechitos “ Oscar 2011”. Y ¿por qué lleva esas mechas? ¿Van a juego con la cara de Valentino? Qué difícil es ser musa...cuánto sacrificio. De la Hathaway hay mil fotos y veo que el efecto chupachups es espectacular. Estas tías no se dan cuenta de que estar tan delgadas NO ES BONITO. Porque además me parto...para estar así de delgada lo que hay que hacer es dejar de comer totalmente y beber agua tibia con limón (algún día contaré porqué sé esto)…y me parto cuando dicen: uy...yo como de todo, es mi metabolismo que me hace estar así. Exacto...tu metabolismo como no le das de comer, te está devorando a ti misma.


La Hathaway que conste que no me cae mal, pero la veo y siempre creo que no debería estar ahí. No es guapa, no es estilosa, como actriz es francamente deficiente, tiene dientes como para que el Ratón Pérez se jubile de una vez por todas y posa siempre fatal. En ésta parece que va a empezar en cualquier momento un baile regional… Si no fuera porque mi interés en la interpretación es nulo...pensaría que tengo posibilidades...si Anne ha podido, yo también.

Mario Vaquerizo bis y una que le ha robado el modelo a Nawja.

Michele Williams. Ya te tengo cogido el truco. Vas de desvalida, vas de cuídame, vas de ¿no soy tierna? Eso mola si eres una niña de 12 años. Ahora ya no mola tanto...ese pelo planchado y teñido con agua oxigenada y ese color de vestido...de verdad que creo que las setas alucinógenas deben estar escaseando ya en Hollywood. Tiene la misma expresividad que la estatuilla que tiene detrás.

Amy Adams…ainssss…no sé. El color del vestido mola...pero no acabas de estar favorecida. Yo soy partidaria de los vestidos de abuela..pero creo que este es demasiado de abuela.

Busy Philips intentando poner jaboneras…pero no le sale.

Lisa María Falcone…otra que está siendo devorado por su metabolismo.

Sunrise es un despropósito absoluto. El vestido es horrible, los zapatos tienen toda la pinta de ir a juego en horripilez y no sabes posar…pero lo peor de todo son los pendientes… ¿Por qué te pones unos pendientes que hace que parezca que llevas dos trasquilones rollo Jarrai?? NO lo entiendo.

¿Por qué pareces antiguo?

Jennifer Hudson ha perdido 250 kilos. Probablemente si le preguntan cómo lo ha conseguido, habrá dicho lo de que dieta sana y que su metabolismo ha cambiado. Probablemente, su metabolismo ha dejado de robarle la comida a los de al lado para devorarse a Jennifer por dentro. Le ha comido hasta las tetas y se le han empellejado...por eso puede meterlas en ese vestido absurdo. El moño es horripilante, parece de cartón piedra, aunque estoy pensando que lo mismo lo es…su metabolismo le ha comido el pelo...y es un moño de atrezzo.

Cate Blanchett. Hay gente que opina que sólo me meto con los que me caen mal. Eso no es verdad, con esos me meto con más ganas pero los que me caen bien también sufren mi despelleje. Cate está tonta desde que hizo de reina élfica misteriosa. Se ha creído el papel…entonces como es élfica y sabe más que los mortales comunes sabe que esa cosa que lleva será tendencia dentro de unos 200 años, por eso va tan contenta con ese colgajo espantiforme de un color entre rosa y malva, con unas bolitas indefinidas que a mí me dan que son myrtill o algo así..una especie de coraza de inmortalidad.

Scarlett ha decidido dejar de disimular. Ya pasa de hacerse la lánguida y la misteriosa y ha decidido parecer lo que parece. Un putón verbenero rezumando sexo. Lástima que el peinado sea igualito que el de Rapunzel cuando le cortan el pelo…la verdad es que le resta mucho sexismo al tema. El vestido no es que sea feo...es lo siguiente…y además un sinsentido. ¿Quieres parecer un putón? Estupendo... ¿Quieres optar por las transparencias? Cojonudo…pero no te me acojones luego y te pongas debajo del vestido transparente un sujetador hasta la cintura y unas bragas de cuello vuelto….Eres sexy pero eso no lo soporta ningún sexismo...ni siquiera el tuyo. Eso sí...de cara estas guapa, cabrona.

Marisa Tomei...pobre. Nadie la quiere.


Sharon Stone. Ya es oficial, los moños a lo Marge Simpson son tendencia.

Celine Dion. Sin palabras. ¿Por qué se ha disfrazado de rollo de film transparente para la cocina? Gwyneth lleva el mismo look pero sin mangas...debió pensar que prefería tener riego sanguíneo en los brazos.

La Bonham Carter y la sencillez mal entendida. Me encantaría ver qué se pone para estar por casa.

Justin Timberlake… ¿Me lo parece a mí o le brilla el ojo como a Transfer?


Hillary Swank...nunca falta alguna que decida ir vestida de raspa de pescado.

Spielberg con alguien que ha matado a la verdadera acompañante de Steven y se ha puesto su ropa. Obviamente la verdadera acompañante era mucho más gorda.

Pe. Alma de cántaro…nunca mejor dicho...como con esos dos cántaros que Dios te ha dado para alimentar al niño sin nombre de la semilla del diablo... ¿te pones ese vestido en el que NO CABES? Repito…NO CABES. No te has visto en el espejo y has pensando…” el caso es que se me sale algo por aquí”…” y por aquí”…y “por aquí”…Coño...que vale, que un canalillo en el que puedas meter una aceituna y lanzarla sin hueso apretando los brazos puede llegar a molar...pero tia...¡¡ que te sales por los sobacos!!!Eso es mal...y además duele!!!! El vestido es horroroso, como de cantante de orquesta “ Impresiones” en las fiestas de pueblo cuando sale a cantar algo de Celine Dion.

Nicole está muerta. Y su marido parece su hermana. El vestido es horrible, parece un candelabro.

Annete y Warren. Es difícil creer que ese tío alguna vez fue atractivo. Y ella sonríe demasiado..va a empezar a descoserse por el cuello. Además, debería controlar su adicción al peinado modelo “ he pasado demasiado tiempo debajo del secador de manos del vestuario de tías de mi gimnasio”

Christian Bale
me perturba. La barba a lo Tom Hanks hablando con un balón no me disgusta, es más, encuentro a los tíos con barba bastante atractivos, lo que me inquieta es la diferencia cromática entre el pelo de la cara y el de la cabeza... ¿cual de los dos se tiñe? O ¿no se tiñe ninguno y es natural? Y si es natural… ¿tendrá más variaciones cromáticas en el resto de su vello corporal? Lo dicho...Bale me sumerge en un mar de dudas.

Rene está mona. Es como Silvia Abascal pero en versión humana. Y claro, no se puede contener…y posa sacando jaboneras. ¡¡Qué vicio le están cogiendo todas!!

Donald Trump. Otro que me provoca dudas. ¿Tiene el pelo de las cejas demasiado largo y se lo peina hacia atrás o por el contrario se peina de la coronilla hacia delante...hasta tocarse las cejas? Y su mujer… ¿por qué tiene cara de “que grima me das? ¿No debería estar acostumbrada?

Helen Mirren y su look abuela de jarrai de fiesta me encanta. Molimadre lo lleva igual. Hoy he hecho un sondeo en el ascensor con laz princezaz para dejarme las canas. C. me ha mirado de arriba abajo y ha dicho: Yo no tengo hijoz, no erez abuelita..azi que no. Creo que he leído por ahí que Helen Mirren no tiene hijos….

Jeff es el abuelo de jarrai.

La Portman. Está guapa. El vestido está correcto aunque el color no me entusiasma, básicamente porque soy poco de morado. Ha hecho bien en llevar las peras apretadas para no sufrir el desbordamiento de Pe por los sobacos que queda fatal. Mucho mejor el pelo suelto a un moño que te haga cara de Brioche. De todos modos, algo debía apretarle porque tiene una sonrisa muy forzada. Y me reafirmo en que tiene manos de gorda...su metabolismo debe estar dando palmas de alegría y obviamente se está expandiendo.

Mark Wahlberg el anodino. Su acompañante ha intentado compensar el efecto anodino de Mark...y se ha pasado. Un despropósito total.

Bueno, ya que esto ha sido muy largo.

Solo una duda me corroe... ¿Dónde están Heidi Klum y Seal? Algo les ha pasado.

viernes, 25 de febrero de 2011

MOMENTOS MUSICALES PATROCINADOS POR MOLI

Tengo una memoria acojonante. Soy capaz de recordar cosas increíbles. La ropa que llevaba puesto determinado día, si un determinado día era jueves o martes, el tiempo que hacía, en qué mesa me senté en esa ocasión especial, las palabras exactas que alguien dijo o que pronuncié yo. Una cantidad alucinante de detalles inútiles.

Además de ese don tan absolutamente carente de sentido, tengo una capacidad acojonante para hilar referentes y así recordar cosas. Puedo estirar el hilo que nace de una canción hasta llegar saltando de un detalle a otro hasta el día que comí tarta de manzana sentada en el porche de mi casa mientras leía tal libro o cualquier otra estupidez por el estilo.

Cuando elucubro una de esas asociaciones en arabesco lateral, esa asociación se convierte en una constante. Queda grabada a fuego en mi cerebro para siempre. No hay manera de desactivarla. A veces mola, y a veces es una putada.

Hoy va de canciones y recuerdos de situaciones o de gente.

Imagine de John Lennon y Hotel California de los Eagles. El último año que fui a Irlanda (esto ya lo conté en mi no vida amorosa), ligue con un francés increíblemente guapo e increíblemente francés. Era moreno y llevaba gafas de pasta. No recuerdo el nombre. Pasamos un día de mucho amor en Cork y cuando me acompañaba a coger el autobús y nos despedíamos para siempre jamás, me dijo: acuérdate de mí cada vez que escuches Imagine y Hotel California. ¿Qué canción quieres que me recuerde a ti? Y yo, que estaba abducida por lo mucho que me gustaba ese tío...cometí un error y dije: cualquiera de Bruce. Mal. Jamás me habrá vuelto a recordar. Yo sin embargo, cada vez que escucho una de esas canciones...me acuerdo de él y lo bien que olía y como besaba y en fin…

Little Wing de Jimmy Hendrix es Fede. Cuando éramos adolescentes se empeñaba con otro amigo en introducirme en los misterios de Hendrix y en lo maravilloso que era el tío. A mí me gustaba su música pero para un rato...luego me resulta cansino y toda esa mierda de murió joven y blablablabla...me parecía tristísimo morir de éxito.

Riders of the storm es mi ex. Autodestrucción elevada al arte. No soporto a Jim Morrison. El malditismo legendario no va conmigo. Mi ex también es Brothers in arms de Dire Straits...me rompió el corazón durante un concierto en las Ventas...abrazado a otra tia. En fin…

Ticket to ride de los Beatles es mi padre. Cuando se iban a casar, mi padre le regaló a molimadre un pedrusco y a cambio recibió la colección entera de LP de los Beatles y un tocadiscos. A mi padre le flipaba, pero especialmente esta canción. Cada vez que íbamos a algún sitio y había que comprar entrada decía: voy a comprar los tickets…ticket to ride.

Tunnel of love de Dire Straits es Kitty Wu. Porque es su canción favorita y lo sé desde hace años. No sé porqué es especial para ella y no necesito saberlo. La escucho y pienso en ella y la cantidad de veces que nos hemos descojonado. Merluza!!

Suzanne de Leonard Cohen es mi amigo Santi. Creo que no ha salido nunca por aquí, pero es otro de esos tipos peculiares que tengo como amigo y que es tan especial que no hay palabra que le defina. Es un friki de Leonard Cohen, de esos que se van convenciones de seguidores y todos leen poemas extasiados. Lo combina con un conocimiento del repertorio de Julio Iglesias totalmente terrorífico. Lleva alpargatas con calcetines.


Lo más vital del Libro de la Selva ( si, si..lo llevo en el mp3) es Guada. Es una juerga total.

Octopus ´s Garden de los Beatles es Juan. Un verano estuvimos tragándonos unos documentales sobre los Beatles, yo con curiosidad y él con fervor de músico. Hacía comentarios del tipo: “moli escucha los coros de Paul”…”moli..Flipa el bajo”…y cosas así que yo con mi nulo oído musical no sabía apreciar. Le gusta esta canción y además sería capaz de tener un jardín de pulpos perfectamente.

Apeman de los Kinks…es Moni. Fue la primera persona a la que escuche cantándola enterita. La letra completa. Salta en mi mp3 mientras conduzco y la visualizo con su jersey de cuello vuelto amarillo y moviendo sus rizos mientras canta.

Romeo and Juliet de Dire Straits es un encuentro inesperado. Una casualidad. Esas cosas que crees que jamás te van a ocurrir y ocurren.

Too Young to go steady de Coltrane es sexo, del bueno, claro. Por supuesto no voy a dar más explicaciones.

Falling slowly de la peli Once es Joana. Tuvo la mala suerte de sufrirme al día siguiente de ver la película. Me ha sufrido mucho, pero aquel día asistió a uno de mis maravillosos ataques de entusiasmo brasístico. “Tienes que escucharlo, tienes que escucharlo, tienes que escucharlo”. Lo escuchó, vio la peli y se fue a verlos en directo en Barcelona.

Enjoy the ride de Morcheeba es Ainhoa. Ella me descubrió esta canción. Siempre que salta en el mp3, pienso en ella y en que fue ella la principal responsable de que yo empezara este blog, así que cuando suena...el bucle acaba en cosas que (me) pasan.

Por supuesto, Outlaw Pete de Bruce es Gonzalito Viveiro y en Alaska. ¿Can you here me? Escucho la canción y pienso en él…y de ahí me lanzo a acordarme de cómo descubrí su blog y el genial post sobre Janine y en lo que molaba Doctor en Alaska y en que me encantaría ir a conocerlo. Luego pienso cuánto dinero necesitaría y cuando llego a casa cargo la lotobolsa por si suena la flauta.

Dancing in the dark...soy yo.

Y hasta aquí...los momentos musicales del día. Aprovecho para adelantar la programación del blog para la semana que viene por si a alguien le interesa. El lunes habrá despelleje de los Oscars y el martes para compensar la frivolidad...post culturetas de libros. Por supuesto todo esto si no pasa antes algo sumamente emocionante que deba y pueda ser contado aquí. Bueno, tampoco hace falta que sea sumamente emocionante…así que diré algo como “esta programación está sujeta a posibles cambios según mi humor”.

jueves, 24 de febrero de 2011

EMOCIONANTE


En mis 38 años de vida no he montado en parapente, no he hecho puenting, no he tomado drogas de diseño, no he esnifado cocaína, no he nadado entre tiburones, no he esquiado a tumba abierta como si fuera lo último que quiero hacer en la vida, no he conducido un ferrari, no he conocido a nadie famoso, no he tomado setas alucinógenas, no he corrido los San Fermines, no he viajado a lugares peligrosos y además, no tengo ganas de hacer ninguna de esas cosas.

¿Quiere esto decir que no me ha pasado nada especialmente emocionante en la vida? No. Bueno, si me comparas con Calleja o con Angelina..pues lo mismo si, pero no me cambiaría por ninguno de esos dos absurdos.

Me han pasado muchas cosas emocionantes. Muchas son chorradas, pero las recuerdo porque soy capaz de revivir exactamente como me sentí y cómo muchas de ellas marcaron un antes y un después en esta vida que tengo. Algunas son alegres, otras son tristes, otras fueron por sorpresa, otras me hicieron pensar...

Aquí va una selección de esas cosas que recuerdo hoy. Sin orden ni concierto, ni siquiera están por orden cronológico.

Septiembre del 91. Fui a matricularme a la Universidad en una carrera que mis padres no querían que hiciera. Era la primera vez que ponía un pie en Ciudad Universitaria. Me bajé del metro y empecé a caminar por la Avenida del Paraninfo sin saber muy bien dónde estaba la Facultad. Mis padres estaban de viaje por Europa. Estaba de hermana mayor en casa y me sentí extrañamente adulta en aquel paseo. Llevaba unos vaqueros claritos, una camisa de rayas azules y un jersey amarillo. Pensé…vaya...asi que ser universitario es esto.

El día que murió mi abuelo. Me dejaron sola en su casa para que contestara las llamadas. No llamó nadie.

Julio del 85. Iba en una ambulancia con pobrehermano pequeño inconsciente pensando que estaba muerto. Me veía desde fuera. Tenía 12 años...y él 2.

Marzo del 98. Casi vomito subiendo La Pirámide del Sol en Chichen Itza. Al llegar arriba cayó la tormenta del siglo. (Esto fue un poco peligrosa la verdad…ahora que lo pienso). En ese mismo viaje una noche en Guanajuato con mis hermanos y molimadre. Cómo nos reímos.


Un abrazo a mi primo J. el día del entierro de mi padre. Llegué a la puerta de la iglesia en Los Molinos, le ví, me abrazó y fue cómo si me hubieran dado permiso, lloré todo lo que no había llorado en las 24 horas anteriores. Pobre, se quedó sin habla.

Marzo del 99. Conducía por La Castellana. Escuché que había un concierto de Bruce en junio. Aparqué y me compré una entrada para ir yo sola al concierto. Pensé que si era capaz de ir sola a un concierto, sin importarme tener o no compañía, podría con todo en la vida.

Ver anochecer desde el Empire State. Quedarme sin habla porque no me creía que de verdad estuviera allí.

Un día, en la plaza de Colón, delante del cine Carlos III que ya no existe, hablando por teléfono y sabiendo que en ese momento justo era imposible ser más feliz. Llevaba un vestido de verano beige y unas sandalias azules.

La primera noche en casa con M. cuando comprendí dos cosas...que iba a ser una madre muy deficiente y que desde luego, M iba a ser hija única. Acerté el 50 %.

Volar en helicóptero entre las Torres Gemelas. Años después, visitar la zona cero.

El día que un amigo de la familia fue a enseñarme la casa que tenía para alquilarme y era exactamente la casa con la que yo había soñado vivir durante 4 años de pasar por delante. Cada uno de los días que me desperté en esa casa.

Un mail inesperado y muy chulo.

Pasar corriendo por debajo de la Puerta de Brandemburgo sintiéndome idiotamente especial.

Meter la mano en el Mar del Norte.

El día que me incorporé a trabajar después de la baja de maternidad de M. Estaba feliz y sin ningún tipo de remordimiento de conciencia. Recuerdo conducir, escuchar música y sonreír.

Un día de noviembre en el que me cabreé tanto que decidí que mi familia paterna pasaba a ser mi exfamilia. Si lo pienso me noto hervir la sangre de indignación y rabia y además no quiero que se me pase.

Entrar en el Panteón de Roma con molihermana.

Un paseo por El Retiro un jueves del año pasado.

Un plan muy emocionante..que no salió pero solo planearlo mereció la pena. Y además nunca se sabe..
El blog.

Me ha quedado muy de misteriosa….

miércoles, 23 de febrero de 2011

COLABORACIONES ESTELARES: "Por qué Moli mola mil pero no Dosmil" by E.

Que sí, que la queremos mucho. Que escribe como nadie, y nos partimos el eje, y la molifamilia es casi ya parte de la nuestra. Y que ojalá se decidiera a escribir un libro... si David Safier se ha hecho de oro escribiendo la mitad de bien que Moli con el estilo de Moli, ¿qué no haría Moli?

Pero como según confiesa en su estupendo twitter, está seca de inspiración, aquí viene una colaboración estelar espontánea pero anónima para bajarle los humos (con cariño, eso sí): Porqué Moli mola mil, pero no dosmil.

No mola Dosmil porque somos españoles, ergo envidiosos, Moli. Enseguida nos ponemos verdes de envidia.

Por ejemplo, Moli, presumir de casa en el centro, megacasa familiar en un idílico entorno, otra en Pirineos, aunque sea patrimonio familiar, no mola. Para molar Dosmil, hay que ser de extracción humilde, tipo princesa del pueblo ("¿me entiendes?"). Sugiero cambiar Los Molinos por un piso de VPO en Móstoles, o algo así.

¿Y qué es eso de estar tan en forma? Anda, por favor. ¿Hay algo que te pueda dar más rabia que una persona que corre y nada tanto a diario? (que leyendo algún post hasta te he imaginado con el careto de Cristiano Ronaldo, por Dios). Nada, un ligero ejercicio semanal, y nos sentiremos más identificados y menos mortificados porque esta semana tampoco hemos cumplido el firme propósito de ir a nadar.

Y, por fin, los libros. Para que me entiendas, comentar libros de Auster hace que tu careto imaginario pase de Cristiano Ronaldo a Espido Freire. Los libros densos y cultos, por favor, en privado. Porque (casi todos) tus lectores sabemos que podemos leer a Safier o a Spiegelman, pero cuando te pones a hablar de Dostoievsky en modo gafapasta, sabemos que ahí no podemos seguirte. Esas obscenidades, en casa y en la intimidad.

Ya ves, tampoco es para tanto. Unas pocas correcciones y tus seguidores diremos eso de "Moli, molas Dosmil". ¿O no es cierto, co-descerebados?




Este texto ha sido gentileza de un completo desconocido descerebrado. Que yo sepa jamás ha comentado.

Puntualizaciones:

¿Cuándo he dicho yo algo de una megacasa?
El patrimonio familiar es a repartir entre 4. No hay que olvidar nunca, que si yo fuera en una avioneta con molimadre, pobrehermanos y molihermana...y hubiera que soltar lastre, la primera que caería sería yo. ¿He dicho caería? Quería decir a la primera que empujarían fuera.

Lo del deporte es nuevo. ¿Molaba mil quinientos el año pasado antes de lanzarme por el camino de la vigorexia? En cualquier caso...hoy he nadado 60 largos en 32:43...mejor marca personal de todos los tiempos. Jamás pensé que diría algo así.

Sobre los libros...en fin…ahí no tengo defensa posible. Pero... ¿no compensan los despellejes frívolos de trapos? Eso debería sumar al menos 150 puntos…

De todos modos..soy una inconsciente. Este post va a servir para que todo el mundo me ponga a caldo...fundamentalistas de la maternidad, coach, intensos, absurdos, fans de Espido, de Bumbury, de Nawja, de Bardem, tristes y demás anónimos que consideran que soy chusma...aprovechad esta oportunidad y lapidadme.
Gracias E.

martes, 22 de febrero de 2011

LOS INTENSOS

¿Qué define a un intenso?

Primero de todo, hay que distinguir a un intenso de un apasionado o entusiasta de algo.

Al apasionado cuando le mola algo, se le nota enseguida, lo transmite, lo comunica, se le nota en la cara, en la sonrisa, le brillan los ojos. Un apasionado, no se puede estar callado ni quieto. Necesita comunicarle al planeta que lo que sea que le apasiona le tiene fuera de sí. Probablemente, el planeta no necesite saberlo y podría pasar perfectamente sin que ese tsunami emocional le inundara el correo o los oídos de cháchara entusiasta, pero un entusiasmado es así: un brasas.

Por poner un ejemplo. Me siento a ver mi supercaja de Bruce, de The Promise y estoy tan entusiasmada y tan feliz y tan contenta que tengo que escribirlo por mail o llamar a alguien a contárselo directamente. Necesito saltar en el sofá cantando con toda la piel de gallina. Soy una brasas, lo reconozco, pero mi interés y mi pasión por eso es hacia fuera…irradio entusiasmo braseador. Por supuesto, estos ataques de entusiasmo pasional procuro tenerlos cuando el ingeniero se va a hacer cosas de ingenieros porque él está hasta el gorro de mis tsunamis de entusiasmo.

Un intenso, al contrario de lo que pudiera parecer, no siente bien el entusiasmo. lSabe que eso es una carencia, pero como es incapaz de entusiasmarse y le parece de mala educación serlo en el caso de conseguir un atisbo de emoción, lo que hace es fingir que “siente mucho”. Pero siente hacia dentro…algo en plan…"siento tanto que vosotros chusma entusiasta y superficial no lo entenderíais”.

Un intenso...se muerde los mofletes por dentro precisamente por eso, porque todo es hacia dentro. Esto que me gusta, me gusta tanto que ni siquiera puedo sacarlo fuera y compartirlo. Es demasiado bueno para el común de la chusma. Y se muerde los mofletes.

Un intenso es un snob. Si te apasiona el futbol eres un hincha, si te mola David Bisbal eres un fan, si eres muy fan eres un frikifan…etc. Los intensos eligen bien sus campos de actuación. Suelen fingir que les flipa la poesía, el medio ambiente, las causas humanitarias, las canciones con mensaje, la maternidad como fuente de sentido de la vida...esas cosas.

No digo que todo aquel al que le interesa la poesía, el calentamiento global o los niños de Etiopía sea un intenso. Para nada. Hay mucha gente interesada en todas estas cosas que son normales o apasionados y cuando hablas con ellos te transmiten emoción, ganas e incluso interés por esos temas.

El intenso no hace eso. El intenso guarda su interés como “su tesoro”. Es intenso porque le mola la poesía pero no quiere compartirlo contigo. Su táctica es más de desprecio. “Uy...novelas...yo es que no leo novelas...a mí lo que me gusta es la poesía de principios del XVIII en Bélgica”...

¿"Salir de copas? Uy...no puedo..tengo una reunión para hablar del tema del calentamiento de las piedras en el desierto de Namibia que es un tema que me preocupa mucho"

"¿Llevar a los niños a ver Disney on Ice? Para nada, eso es de masas...yo voy a llevarles a un espectáculo que consiste en ver encender y apagar una vela mientras suena la sinfonía trágica de Mahler para que se acostumbren a la fugacidad de la vida."

Todo esto, los intensos lo dicen muy serios y como si después de 3 meses estreñidos hubieran sentido un peristaltismo de masa en su intestino, que les marcara el momento de sacar de su cuerpo esa bola, pero que ellos van a conseguir abortar haciendo mucha fuerza.

Un intenso ni siente ni padece y por supuesto no caga ni tiene mocos.

Un intenso no tiene sentido del humor. Y vienen de serie sin la capacidad para captar la ironía y el humor negro. Todo se lo toman en serio.

Ser intenso no es para un rato. O se es intenso o no se es. Así que cuando optan por ese estilo de vida no se pueden hacer concesiones al entretenimiento y la frivolidad.

“No entiendo cómo puedes leer el Hola…eso es una pérdida de tiempo...yo solo leo el New York Times

¿leer traducciones? Yo solo leo en idioma original

No entiendo cómo puedes bailar “El venado”..yo solo escucho a Tom Waits”.

¿Eso es Cadena 100? Yo solo escucho Radio 3.

No me jodas, se puede ser serio a ratos y frívolo otros. No todo tiene que hacer girar el mundo. Algunas cosas pueden ser solo para entretenernos mientras gira el mundo.

A un intenso no le ponen los cuernos..tiene relaciones complicadas.

Un intenso no tiene una relación por el sexo solamente..tiene una relación con una conexión especial. Pero no puede explicarte nada de esto porque tú no lo entenderías: eres chusma y un sin sustancia.

¿Qué por qué se me ha ocurrido este tema? Pues porque el otro día, haciendo zapping, vi a una intensa de tamaño descomunal, hablando de una majadería tal que no podía parar de descojonarme, porque además lo mejor...era que se lo tomaba superenserio. Estaba tannn intensa que era de coña.

¿Quién era ella? Espido Freire. Y ¿De qué hablaba? De zapatos.

Dijo tal sarta de absurdeces pretendidamente inteligentes e intelectuales que no podía parar de reírme. No he conseguido encontrar el video, pero era algo así. Iba andando por una zapatería hecha un auténtico adefesio y con un vestido que le hacía las tetas caídas, al lado de una reportera que estaba estupenda (esa es otra...el intenso se puede permitir ser feo porque lo suyo es la belleza interior, el que no se consuela es porque no quiere). Espido iba cogiendo zapatos, a cual más horripilante y diciendo: “este zapato con este tacón… ¿qué nos sugiere? Nos sugiere el sexo...porque si lo miras por aquí tiene punta…pero si lo miras así...es curvo...como las formas de la mujer” y “ esta sandalia...nos dice muchas cosas...las tiras nos recuerdan al sadomasoquismo, el cuero a la dominación y la puntera de acero..a que eres una mujer fuerte”…Espido, a mi todo eso me dice que estás más salida que el pico de una mesa...pero claro, yo es que no soy intensa. ( Al final he conseguido encontrar el video..Espido sale en el minuto 24 por si alguien quiere comprobar que no miento) . Acabo de ver el video otra vez..merece la pena porque se me había olvidado incluir esta gran frase " este zapato nos recuerda a la nuca de una geisha..en periodo de formación"...sin comentarios.

¿Más gente intensa? Nawja Nimri..Esa voz, esa pose…ese rollo “Yo no hago música comercial. Estoy por encima de eso”. Pues muy bien…pero no pretendas que la gente se vuelva loca por comprar tus discos.

¿Más? Bumbury. Se toma tannn en serio y su música es tannn con mensaje y le miras poniendo esa cara y dices. “Pero alma de cántaro...un tío que escribe “no seas membrillo”…no pretenderás que te tome en serio, ¿no?? …

¿Más intensos? Esa gente que cuando tú estás hablando de tus niños y de que estás un poquito hasta el gorro, se ponen de pie, te miran por encima del hombro y dicen: “No entiendo de qué hablas...mis hijos dan sentido a mi vida”….venga no me jodas… ¿dónde tienes el sentido del humor? Una intensa de este estilo es Lucia Etxebarria… que además de intensa es fea…

…mmm…si un intenso es guapo..entonces es misterioso...pero de esos ya hablaré otro día.