miércoles, 12 de enero de 2011

FUMANDO...

No fumo.
No he fumado nunca.


Mis recuerdos sobre el tabaco están asociados casi por completo a hombres. Todos los hombres importantes de mi vida han fumado (menos Bruce, creo). Mi abuelo era Rex. Mi padre era Winston, era Malboro, era Ducados, era fumarse lo que fuera. El ingeniero era Fortuna y Ducados y fumarse las piedras. Pobrehermano mayor fuma tabaco de liar. Mi ex fumaba...mmm..no recuerdo qué, pero sigue fumando. Y así, casi todos.

Cuando tenía 14 ó 15 años, algunas amigas de Los Molinos empezaron a fumar. Había que irse con la cajetilla escondida en el último bolsillo del abrigo a una casa donde no había nadie, "Cesar Marqués", a fumar en el jardín. El plan era fabuloso, pasar un frío de narices y toser como bestias mientras ensayaban la pose. Eso era lo más importante, ese era el quid: poner pose de mayor. A mi aquello me pareció asqueroso y consideré que mis posibilidades de volverme visible para el género masculino iban a continuar siendo inexistentes aunque echara humo por la boca mientras realizaba un gentil escorzo para tirar la ceniza. Pasé olímpicamente del tema, al fin y al cabo la invisibilidad la tenía dominada.

Mi padre fumaba mogollón, era una máquina de fumar. Se atizaba tranquilamente 3 cajetillas al día, lo último que hacía por la noche era fumarse un cigarro con la luz apagada en la cama y era lo primero que hacía al despertarse. Creo que en algún momento incluso llegó a despertarse por la noche para echarse unas caladitas. Recuerdo haberme convencido alguna noche para acompañarle a comprar tabaco a lo que a mí me parecía altas horas de la madrugada: "Venga moli vente conmigo y te invito a tortitas en el Vips". Yo siempre iba, total, él iba a ir igual y yo me sentía mayor acompañándole.


De vez en cuando y supongo que presionado por Molimadre, hacía algún intento de dejarlo. Como confiaba poquísimo en su fuerza de voluntad (otra cosa en la que me parezco a él), siempre recurría a cosas externas: cigarrillo mentolado, curandera o hipnosis. Lo de la hipnosis lo recordé ayer, hablando con pobrehermano mayor, que ya lo he dicho más veces, no se acuerda de que ha comido hoy pero recuerda la hipnosis de mi padre.
El caso es que mi padre en su enésimo empeño por dejar de fumar, se fue al Hotel Eurobuilding de Madrid a ver a un prestigioso médico que venía de no sé dónde y que solo concedía determinadas citas. Allí tenía que entrar solo, desconocemos lo que le dijo pero el caso es que salió diciendo que tenía que escuchar una cinta antes de acostarse, algo en plan mantra: no fumesss no fumessss no te apeteceeee, el tabaco es cacaaa..no te apetece.


Llegó a casa, cenó, se acostó, se escuchó la cinta y lo primero que hizo al día siguiente fue echarse un cigarrito. Molimadre ha confirmado que durante unos días continúo escuchando los mantras al acostarse, los encontraba relajantes mientras se fumaba el último del día. (1)

Como ese, hizo mil intentos. Lo más gracioso es cuando quería hacernos creer que de verdad había dejado de fumar y se metía en el baño a fumar y se fumaba medio paquete. Salía apestado a colonia sonriendo y tan contento.

Al final lo dejó, sin fuerza de voluntad ni nada. Cuando le dio el infarto cerebral, se debió acojonar mucho y lo dejó..aunque durante los siguientes 5 años todos los días decía : cuando me jubile volveré a fumar.

El ingeniero era una chimenea cuando yo le conocí. Se pasaba el día en el coche apatrullando Ávila, León y Valladolid campo a través, apagando incendios , repoblando bosques y fumando como un descosido. Como mi padre, lo primero que hacía por la mañana era encenderse un cigarro y también se iba de noche a comprar tabaco. Estaba tan feliz con vicio y yo nunca le dí la brasa para que lo dejara, para los vicios soy muy tolerante.

Años después, un buen día al acostarnos...me apoyé en él

- Joder te late muy fuerte el corazón o es que me quieres mucho? ...
- Mmm..debe ser el corazón, llevo todo el día con palpitaciones.
- ¡¡y me lo dices ahora!!! a las 12 de la noche!!!!
- era para que no te preocuparas...
- Ya, y una cosita..dado que es domingo y podíamos haber ido al médico A CUALQUIER HORA DEL DÍA..¿ DE VERDAD TE PARECE BUENA IDEA DECÍRMELO AHORA? ¿Qué pretendes? ¿Que me duerma y no me preocupe? ¿Quieres que llame a Monimédico? ( una amiga mía médico en un hospital importante)
- Si, mira a ver si está de guardia y hazme una manzanilla.

Aquí ya me acojoné hasta el infinito y más allá, porque debía sentirse al borde la muerte si quería ir a urgencias.

Monimédico estaba salvando vidas y paso de cogerme el teléfono, así que nos pasamos la noche esperando a que pasara algo..lo que fuera y preparando manzanilla. La confianza del ingeniero en ese brebaje..es un misterio.

A la mañana siguiente, me miró muy serio y me dijo: No voy a ir al curro..me voy al médico.
Si hubiera sido posible, me hubiera acojonado aún más. Que faltara al trabajo solo podía significar que estaba al borde de la muerte.

Al cabo de un rato me llamó y me dijo:
Me han dicho que no es nada..pero por si acaso..hoy no voy a fumar.
¿ Vas a dejar de fumar?
No. He dicho que HOY no voy a fumar.

Así lleva 6 años, pero si le preguntas te dirá que no lo ha dejado, que HOY no fuma. Es un ex fumador muy tolerante. Dice cosas como:¿vas a fumar? Échame el humo. Y en grandes ocasiones, coge un cigarro, le quita el filtro y lo tiene en la boca durante horas. No lo enciende porque sabe que en el momento en el que lo haga..volverá a ser chimenea.

Ha sido un ejemplo para la chusma de Montes. "Nunca pensé que el ingeniero lo dejará, si él lo ha conseguido yo también", pero es mentira..siguen fumando.

Yo no he fumado nunca pero no soy una fundamentalista antitabaco(2). No me importa que la gente fume a mí alrededor y si doy una fiesta en mi casa dejo que se fume sin problemas. Me revienta llegar a casa y que la ropa me huela a humo, pero tampoco me pongo frenética por ello. Son gajes de salir por la noche, igual que llegar con los zapatos manchados de copas o perder bufandas.

Casi todos los hombres con los que he estado eran fumadores...mmm..creo que todos. Es verdad que besar alguien que fuma es un poco como lamer un cenicero.


Cuando empieza a asquearte es hora de irse.

Cuando empieza a gustarte...es hora de preocuparse..lo mismo es amor verdadero.

(1) De esto puede hacer fácil 20 años. Molimadre y su Diógenes nos confirmaron ayer que la cinta sigue en la mesilla de noche.

(2) Para no ser acusada de mentirosa por chusma conocida que me lee, confesaré que en momentos de etilismo exacerbado por una alegría de vivir tremendamente contagiosa puedo que me haya fumado hasta la mitad 3 cigarros.

lunes, 10 de enero de 2011

ANALYZING REGALOS

Han venido los Reyes a molicasa. A lo bestia como siempre. Pasada la emoción suprema por la intriga de qué habría en mi saco, la prisa loca por romper los envoltorios y las pruebas para comprobar que todo es de tu talla, he hecho una valoración de mis regalos. Una valoración absurda y surrealista como soy yo.


El regalo estrella ha sido este. Un tablet pc superestupendo con muchas especificaciones técnicas que podéis leer por ahí el que tenga interés. Es mono, lleva funda, se pueden descargar libros y se lee bien. Se conecta a internet por wifi y el teclado táctil no es tan horrible como parecía en un primer momento. Hasta aquí los datos. Vayamos al fondo de la cuestión, ¿había pedido yo un tablet pc?




No.

Yo quería un kindle, algo más de andar por casa, más humilde. Sospecho que el kindle vio disiparse sus posibilidades de llegar a molicasa cuando se vio rodeado de columnas en un Excel por todo tipo de gadgets electrónicos capaces de hacerle la competencia. Sospecho que el que en la columna de “donde comprar” y “ servicio técnico”...pusiera solo “via internet/ amazon” acabó con sus posibilidades. El Excel mató al kindle.

Había pedido una lista interminable de libros que había ido recopilando durante todo el año. Es más, había frenado mi compulsividad compradora de libros los dos últimos meses para ofrecer múltiples posibilidades a los Reyes. Hice mal.

Me han caído 6 libros de los cuales solo 3 estaban en mi lista. No estoy en contra de que me regalen libros sorpresa, en el peor de los casos me darán para un despelleje…pero yo contaba con una montaña enooooorme de libros y solo tengo una raquítica pila de 6 ejemplares de los cuales ya he devorado medio.

Unas botas de pisar charcos negras. Estas me han encantado y dado que no ha parado de jarrear no me las he quitado en 3 días. Me flipa pasear con la lluvia y no tener que ir esquivando los charcos, hacer plas, plas, plas...sabiendo que no se te van a mojar los pies.

Ropa y accesorios deportivos: unas mallas largas de correr, una chupa fina roja, otra más gruesa gris (creo que hubo un problema de descoordinación de sus majestades), una camiseta térmica que es como una segunda piel y que solo me puedo poner si llevo encima una de las chupas anteriormente mencionadas, unos guantes para correr y unas manoplas para nadar. Impresionante, lo leo y no doy crédito a que todo eso me lo hayan regalado a mí y lo que es peor me haya encantado. El 2010 ha hecho de mí una completa desconocida. Pobrehermano mayor tuvo más o menos la misma reacción cuando estuvimos abriendo los regalos.

- Moli...es el fin del mundo. Yo no tengo ni un solo regalo relacionado con el deporte y ¡tu saco estaba lleno de cosas deportivas!!! Esto no puede ser bueno.
- Estoy completamente de acuerdo contigo. ¿Nos vamos a correr?

Un vestido de niña buena. Molimadre y su afán por cambiar mi look. Lo mejor de que me hayan regalado ropa este año es que cuando la iba sacando pensaba… ¿de verdad quepo en esto? Pero si, otra cosa rara que ha pasado en 2010 es que he enflaquecido como nunca en mi vida así que ahora la talla XS es mi amiga. Increíble. El vestido es mono y parezco una niña buena, así que cumple sus objetivos.

También me han traído unos vaqueros “salsa”. Yo no sabía lo que eran hasta que tuve otra gran conversación con pobrehermano mayor.

- Pobrehermano..¿ tú sabes lo que son los pantalones salsa? ¿ son para bailar salsa?
- Moli coño, no. Son unos vaqueros que hacen un culito estupendo
- ¿Queeee? Y tú como sabes eso?
- Pues porque soy un tio soltero que tiene que fijarse en esas cosas.
- ¿ Y funcionan?
- …mmmm…no diré nombres, pero si.

Pues ahora tengo unos….

A C. le ha caído una bici rosa. La compro el ingeniero “ Moli, estoy en shock cromático…es lo más rosa que he visto en mi vida. Le va a encantar”. Y le encantó pero por ahora anda por casa con los párpados llenos de purpurina y agarrada a una guitarra de hello kitty (rosa) y un micrófono. Cierra la puerta de su cuarto y canta a voz en grito. Luego abre la puerta, saca la cabeza y dice: “Mamiiii ¿me oyes???” “No cariño, para nada”…y se mete otra vez a berrear. No puede ser más payasa.

A M. le ha caído un lego para construir el tren de Toy Story. Lleva 3 días enterrada bajo una montaña de fichas y empollándose las instrucciones. “No hace falta que me ayudes, yo sé sola”. Eso y la pregunta infinita: ¿cuándo vamos a esquiar? la tienen entretenida. Eso y el ¡¡Simón!! Un clásico de mi infancia vuelve a casa….

El ingeniero había pedido una cosa absurda, como todos los años, una cosa que apetece cero comprar: el destornillador eléctrico, el nivel electrónico, el detector de metales. Como todos los años, los reyes se lo han traído: un kit para aprender a pintar al óleo. En la carta ponía también “un curso nivel 0.0 para aprender a pintar”. Los reyes de esto pasaron millas porque basta que le apunten a uno para que empiece “ese día no puedo ir” “en la nasa soy imprescindible”...etc y porque los reyes tenían muy poca (por no decir ninguna) fe en que fuera a pintar nada.


Error. El sábado se fue a su primera clase de pintura.

Así que nada, estamos todos muy entretenidos.

sábado, 8 de enero de 2011

PRIMER CANDIDATO A PEOR LIBRO DEL 2011: La vida secreta de un madre estresada.

Este año empezamos pronto, a 9 de enero ya tenemos un candidato con muchísimas posibilidades de ganar el premio a la mayor bazofia leída en este año recién estrenado.

Algunas consideraciones:


¿ Por qué lo he tenía? Por que estaba por casa, alguien debió regalármelo en algún momento y obviamente no me dio ticket para cambiarlo, así que ahí se quedó, en la estantería durmiendo el sueño de los "libros que no me dicen nada". No tengo los libros ordenados de ninguna manera especial por casa, hay un vago intento de agruparlos por autor, los de gamusinos y cositas verdes del ingeniero están en un sitio aparte, mis tochazos de arte también, los de trenes del ingeniero en otro lado..pero la literatura está alegremente repartida por las estanterías que pueblan molicasa. Tengo una estantería, justo enfrente de mi sofá maravilloso, donde dejo los libros que me he comprado o me han regalado y que quiero leer. Los tengo ahí a la vista para mirarlos fijamente y notar " la llamada" del siguiente que empezaré. Este es un proceso misterioso que no puedo explicar. A lo que iba, los que me regalan y tienen cero interés para mi, sencillamente los meto en cualquier hueco y ahí se quedan.


¿Por qué lo he leído ahora? Acabé el día 3 " Léxico familiar" de Natalia Ginzburg que había sacado de la biblioteca. Quedaba día y medio para que llegaran los Reyes y no quería empezar nada muy especial porque me estaba relamiendo esperando mi habitual lluvia de libros. ( Al final ni lluvia ni me han hecho puto caso con mi lista..pero eso ya lo cuento mañana). Así que decidí empezar algo para entretenerme, algo para pasar las horas hasta llegar a tocar mis esperados libros...rebusqué por las estanterías y salió este y pensé: será una chorrada pero mira me entretengo y luego lo dejo sin terminar.

Por supuesto lo he terminado..aunque al final en diagonal porque me daba vergüenza ajena.

La mamarrachada es una cumbre de la llamada " literatura de mujeres" que es un saco donde meten todas las mierdas escritas por tías y en las que los diseñadores de portadas comprueban los efectos de trabajar bajo el estímulo de distintas drogas de diseño que evidentemente provocan ceguera...es la única explicación que le encuentro a esa portada tan absolutamente horrorosa.
Aún así y aunque resulte difícil de creer, la portada no es lo peor. Es más, comparada con el contenido, la portada es la Capilla Sixtina.

La vida secreta de una madre estresada es una completa mamarrachada. Para empezar es la vida secreta de una idiota integral con la misma vida secreta que un geranio.
Breve resumen de la supuesta historia:
Lucy, treintañera lobotomizada pero aún así madre de 3 churumbeles, está casada con Tom. Él es arquitecto muy currante, un alma cándida, más simple que un cubo y también lobotomizado porque si no no se entiende que no asesine a la protagonista en la página 1. Lucy va por todo el libro siendo una petarda, una simple, una cerda asquerosa, una tonta del culo y haciendo absolutamente todo mal. La supuesta trama consiste en que tiene una crisis porque claro ser madre y ama de casa es muy frustrante, sus niños ya van al cole, ella se ve gorda, no tiene tiempo para nada...y oh..en el cole hay un padre guaperas con el que flirtea. Lo increíble no es que ella flirtee, al final y al cabo está lobotomizada, no tiene cerebro asi que no controla lo que hace, lo increíble es que la autora pretenda que un alguien XY iba siquiera a encontrarla no ya atractiva si no siquiera visible.


Durante toda la novela o lo que sea que ha pretendido escribir Fiona, va y viene del colegio a casa unas 200 veces, se encuentra con el padre guaperas, flirtea, se va a casa, se lo cuenta a sus amigas solteras que obviamente triunfan en los curros y no van siempre hechas unas cerdas, se lo cuenta a su hermano que no sé como la soporta, piensa en acostarse con el guaperas, piensa en decírselo a Tom, Tom pulula por el libro sin aportar nada más que simplezas, la suegra se va con un amante pintor a Marraquech, ella recuerda cositas de su pasado que no interesan a nadie, se hace amiga de " madre ñam ñam 1" ( tal cual en el libro), una madre guapa y estilosa y que finalmente resulta ser la mujer del amante de Emily, amiga íntima de Lucy, también aparece un " padre famoso" que es un actor americano que casualmente también lleva a los niños al mismo colegio que Lucy. Sé que resulta confuso y poco interesante pero es que la novela? es así. No, la novela es muchísimo más confusa y nada interesante. Oh, y tiene un final a medio camino entre la escena del camarote de los Hermanos Marx y una peli de Luis de Funes pero sin gracia.

Por que no es que Lucy sea un ama de casa y ya, y yo esté en contra de las amas de casa y crea que todas son simples. No. Lucy es completamente imbecil. Es un ama de casa que tiene la casa llena de mierda, no sabe cocinar, pierde absolutamente todo, nunca consigue que los niños lleguen a tiempo al colegio y va haciendo el ridículo permanentemente. Es una especie de Bridget Jones pero casada. Bridget tampoco tenía mucha gracia la verdad, pero por lo menos era original.


Como siempre, lo mejor los comentarios en la contraportada:


"Lucy tiene algo de esa personalidad incorregible pero adorable de Bridget Jones" ¿ Adorable?
Un perro venenoso es más adorable.

" Ingeniosa, observadora y de una inteligencia suprema" ¿Inteligencia suprema? A éste le han dado a leer otra novela, no puede ser la misma que me he tragado yo o puede que tome las mismas drogas que los diseñadores de la cubierta.
"Perfecta para las diosas domésticas frustradas que hay en todas partes" Sin comentarios.
"Entrañable retrato de una mujer de nuestros días con propensión al desastre. Un debut que derrocha ingenio" ¿Mujer de nuestros días? ¿propensión al desastre? Así que una tía que deja las lentillas en una taza de café en la mesilla, tiene el coche lleno de mierda, se disfraza de romana con una sábana que transparenta y hace tartas inmundas es una mujer de nuestros días...qué cosas. Yo debo ser un machote del siglo IV o un alien.
"Ofrece una visión divertida, comprensiva y muy británica de las paradojas que signan las vidas de las mujeres" Sin comentarios tampoco.
Lo que más me revienta de esta mierda es el rollo de que es literatura para mujeres. No, no es literatura para mujeres, ni para hombres ni para nadie con conexiones neuronales funcionando. Es una basura disfrazada de supuesto humor e ingenio. Se supone que es una manera irónica de ver la vida de una madre ama de casa y lo único que se consigue es que las mujeres parezcan todas oligolérdicas. Y no solo las protagonistas de los libros, vendiendo esos contenidos como " una visión de las paradojas de la vida de las mujeres" se vende también que las que leen esos libros son una panda de simples a las que las neuronas no les dan para más.
¿Mujer de nuestros días? Fiona al paredón.

miércoles, 5 de enero de 2011

RECUERDOS DE REYES

Ya lo dije el año pasado pero lo repito: me encantan los Reyes Magos.

Es un día especial. Normalmente soy impaciente para todo, mi impaciencia es legendaria, sin embargo…para las cosas que SÉ que van a pasar tengo toda la paciencia del mundo. Me pasa con algunas cosas y con los Reyes, SÉ que van a llegar así que no tengo prisa, ni ahora, ni cuando era cani. Me parece fabuloso que sea al final de las navidades...es un fin de fiesta estupendo y soy capaz de esperarlo con paciencia.

He hecho un breve repaso de memorables días de Reyes.

Creo que el primer día de Reyes que recuerdo es con 5 ó 6 años. Por aquel entonces todavía pasábamos los Reyes en Madrid, entramos en el salón pobrehermano mayor y yo… (molihermana existía ya pero poco) y debajo de nuestros zapatos había una montaña de carbón. Lloramos como locos , para descubrir luego que detrás del sofá había dos estupendas bicis. La mía era roja y la de pobrehermano azul. Creo que fue la primera vez que fui consciente del humor negro que gastaba mi padre porque se reía a carcajadas de nuestro llanto y de nuestra posterior cara de emoción absoluta con las bicis.

Otro año, cuando yo debía tener 10 años o así...es decir, en el filo del conocimiento supremo sobre los Reyes Magos, sus majestades me trajeron una bola del mundo. O eso creía yo, porque cuando abrí la caja de cartón descubrí que estaba vacía, solo había plástico dentro. Recuerdo a mi padre, su cara de sorpresa total y la excusa que farfulló improvisando sobre la marcha: “ estooo...er…va a ser que en el ayuntamiento que es donde les dieron a los reyes este regalo para ti se han equivocado y por eso está la caja vacía. Mañana mismo voy allí y reclamo, ¡tú no te preocupes!" Lo mejor es que me pareció muy razonable y una explicación muy lógica...la culpa siempre es de los políticos.

Más o menos por esa edad o puede que fuera la misma noche, nos acostamos con nervios infinitos, porque aunque soy paciente para los Reyes...cuando veo que se acercan me pongo nerviosa... (también me pasa con otras cosas...pero eso es otro tema) Esa noche debí ponerme más nerviosa de lo normal porque vomité la pizza que había cenado….en la cabeza de molihermana. Decidí que no había tiempo para bajarme de la litera y llegar al baño y que no quería vomitarme la cama...asi que asomé mi linda cabecita por el cabecero y vomité encima de mi hermana...para acto seguido dormirme. El careto de molimadre cuando entró a vernos por la noche y se tuvo que poner a limpiar trozos de jamón de la cabeza de molihermana mientras decía: "no, todavía no han venido los reyes" era para verlo. (Molihermana no me ha perdonado nunca)

Con 12 ó 13 años, descubrí rebuscando en un armario unos mocasines granates y un disco de Mike Olfield. No quise creer lo que ya sabía hasta que vi como mi padre desenvolvía ambos regalos la mañana de Reyes.

Por aquella época empezamos a pasar los Reyes en Los Molinos e inauguramos un ritual nuevo que todavía mantenemos. Mi padre sacó de no sé dónde unos sacos enormes de arpillera y puso el nombre en cada uno. Encima de cada saco, ponemos nuestro zapato. Por la noche se pone agua para los camellos, mazapanes y licores variados ( de los que actualmente da buena cuenta el ingeniero) y se canta la siguiente canción poniendo voz de mucho miedo: Niñosss buenosss niños buenosss juguetes les traerán..niñoss malosss niñosss malos...carbón les traerán.

Por la mañana, al levantarte tu saco está petado de cosas…y siempre se dicen las mismas cosas, “halaaaaa…pobrehermano el tuyo está llenísimo”…”…que poco tengo yo”. Después está el ritual para abrirlos. Hay establecido un turno de edad, cuando vivía mi padre, empezaba él…abría un regalo, luego mi madre, luego yo...y así sucesivamente íbamos por turno abriendo los regalos. Ahora lo hacemos exactamente igual con las nuevas incorporaciones: el ingeniero, laz princezaz, molicuñado y molisobri. Podemos tirarnos 3 horas hasta que terminamos…pero ¿quién tiene prisa la mañana de Reyes?

De esos Reyes en Los Molinos recuerdo unas navidades que nevó como si lo fueran a prohibir y mi padre dejó las compras para el último momento…y en el último momento cortaron las carreteras a Madrid. Fue muy triste ver en el saco de molimadre… ¡un salero! por todo regalo. Ignoro como fue compensada por tamañaza desilusión…debería preguntarle.

En otra fabulosa noche de Reyes en Los Molinos, salimos al Pilón, bar legendario de Los Molinos, copitas, música y actuación de un mago. Con mi habitual tendencia al bocachanclismo, mientras el mago hacia su actuación, exclame: “Anda venga, pírate que eso es de Magia Borrás” (lo sé, lo sé...para abofetearme). El tío se lo tomó con humor y urdió una bonita venganza…me sacó de ayudante del mago. Otro gran momento humillante de mi vida.

En los Reyes de 1998 me volví mayor de repente. Tuvimos que hacer de Reyes Magos por primera vez en nuestra vida y comprarle regalos a molimadre, antes siempre lo hacía mi padre.

Recuerdo un par de días de Reyes marcados por la tragedia. Son dos grandes hitos en mis broncas con molimadre. Comprendo que haya regalos que no te emocionen, que no te gusten o que pienses: ¿por qué me ha regalado esto? Y tengas que componer una cara de “ ahhh” y empezar a pensar como deshacerte de esa mierda. Lo que no comprendo es porque alguien como tu madre te regala cosas que sabe que NO quieres. Molimadre es especialista.

Un año, después de mi ruptura con exnovio y sumida en la creencia de que jamás tendría pareja...me regaló ¡¡una vajilla!!”Para tu ajuar” me dijo. Sin comentarios.

En el 2001, me regaló una especie de álbum gris, con papel imitando antiguo con un lazo plateado brillante y dos novios antiguos montando en una bici de esas con una rueda muy grande, con el sugerente título de “Diario de mi boda”….para ir apuntando los preparativos de la boda. Sin comentarios tampoco.

Huelga decir que en ambos casos monté un pollo del 15. A mí poner cara de poker no se me da bien...se me ve el farol a la legua.

Los Reyes del 2002 fueron los primeros que pasé con el ingeniero.

- Moli, ¿qué haces?
- Estoy escribiendo mi lista de reyes magos.
- ¿En octubre?
- Si, se me ocurren cosas ahora…y tú deberías hacer lo mismo.
- Vale, pues cuando quieras vamos a comprar lo que quieras.
- ¿PERDONA??? Ingeniero...voy a explicartelo…los Reyes son los Reyes. Nada de esperar a las rebajas ni de cómprate lo que quieras ni de vamos juntos a comprarlo. Es magia y sorpresa (dentro de un límite) e ilusión y es un ritual. No lo revientes, ES IMPORTANTE.
- Vale, vale….ya entiendo.

Cogió el concepto enseguida y me escondió todos los regalos debajo de una manta naranja…y los fuimos abriendo por turnos. Fue duro pero moló verle ilusionarse después de años de levantarse el día de reyes en su casa y recibir calcetines.

Esta noche vienen los Reyes.

Lo peor, como siempre, las horas que me quedan de frustración envolviendo regalos.

Sólo de pensarlo me dan sudores fríos.

martes, 4 de enero de 2011

THE FEVER.- Bruce Springsteen


Mi enloquecida pasión por Bruce, completamente irracional y desmedida y que es contemplada por los que me conocen con incredulidad: pero..¿ estás loca? , tiene sus épocas, sus altos y sus bajos. Hay veces que lo destierro del modo aleatorio de mi mp3 y no quiero escucharlo durante una temporada, otras veces todo lo que no sea Bruce está prohibido en mi coche. Hay días que no quiero escucharlo mientras corro o nado y hay otros días en los que solo sus canciones me dan fuerzas para seguir el duro camino hacia la vigorexia.



Ultimamente llevábamos una temporada de apatía, pero un regalo ha cambiado todo. Un amigo que flipa con mi pasión, me ha regalado por Navidad la caja de The Promised, una maravilla para frikisfans como yo, una maravilla de edición, de contenido y además chulísima.







Ya he tenido un par de sesiones de amor supremo, un trio perfecto: mi sofá, Bruce y yo. De vez en cuando se me olvida cuanto me gusta.

Esta canción es muy desconocida. Para mí suena increíblemente sexy...increíblemente...eso. Adecuada para cuando me laven el pelo.

Esta es la letra.





Pufff.

domingo, 2 de enero de 2011

LIBROS ENCADENADOS: Resumen final 2010

El 2011 no podía empezar mejor. He terminado mis compras esta mañana, he ido al Retiro en mi primera carrera del año y ahora disfruto de momentos de soledad en molicasa: la vida me sonríe.

Aprovechando la soledad y que tengo el ánimo adecuado y la mente despejada y antes de dejarme abrazar por mi sofá y pasar al aletargamiento mental, voy a hacer el resumen anual de mis lecturas...para ahuyentar descerebrados y tal.

El día 31 terminé " Viaje de invierno" de Charles Baxter, una recopilación de cuentos que ni fu ni fa. Si alguien quiere leer algo de Baxter que empiece por " El festín del amor".
Con éste han sido 61 libros, 12 más que el año pasado. Mi mejor marca de todos los tiempos. No leo por afán competitivo ni por batir un record ni nada de eso, simplemente leo compulsivamente porque es lo que mejor sé hacer y este año, obviamente, me he superado a mi misma.

Algunas curiosidades,de los 61 que he devorado, solo 7 están escritos por mujeres. A esto no le concedo mayor importancia que la anecdótica, no sé porqué pero siempre leo más libros escritos por hombres. A lo mejor tiene que ver con eso de " moli, eres muy tío"..que me dicen los que me conocen.

Sólo 9 de autores españoles. Siempre me llaman más la atención los autores extranjeros, tampoco sé la causa, pero es una tendencia que tengo más acusada ultimamente.

De los 61, 10 han sido ensayos, el resto novelas.

Por primera vez en los últimos años, he releído y me ha gustado hacerlo.
Los 18 que más me han gustado están señalados en negrita en esta lista. Cuando he hablado de ellos, he procurado no contar el argumento, no quiero ser una contraportada que reviente el libro. A mí me gusta adentrarme en un libro, sin saber casi nada de la historia, y me jode hasta el infinito cuando el que sea que escribe esas cosas pone: "esta la historia de Frank que conoce a Alice justo antes de encontrar el trabajo de su vida...a partir de ese momento se debatirá entre el amor y la responsabilidad sin saber que la muerte de Alice le dejará el camino libre para encontrar a su verdadero amor cuando ya se había cerrado la puerta a esa posibilidad". Como no quiero reventarle a nadie el libro por eso sólo doy una idea muy difusa de lo que trata el libro..o eso pretendo.

El peor del año, sin duda alguna...es " El amor patético" de Rafael Martínez Simancas. Por un momento pareció que los japos y los cocodrilos le disputaban el título, pero finalmente se ha llevado el premio por "méritos" propios. Un espanto, pero me reí un rato escribiendo la crítica destructiva.

Mis 10 libros mejores del año son los siguientes, pinchando en el enlace se va a la opinión que dí sobre ellos en su momento.

10.- El poder del perro de Don Wilson. No es una novela negra en su sentido estricto porque no hay un crimen y un detective. Se trata de malos malvadísimos y buenos reguleros que intentan hacer lo que pueden para que los malos lo tengan un poquito más complicado.

9.- No es país para viejos de Cormac McCarthy. Después de leerlo, vi la película, y a pesar de que Bardem no es santo de mi devoción debo decir que borda el papel de asesino y que adaptación de la obra de McCarthy es muy buena.

Si eres muy impresionable, lees esperando nubes rosas y caramelitos ó crees que el mundo es un sitio bonito y que en cualquier caso los libros no deben contar cosas malas, ni te acerques a estos dos libros.

8.- Sobre el olvidado siglo XX de Tony Judt. Mi primera lectura de Judt. Es un ensayo, hay algunos de los capítulos, como el dedicado a Hanah Arendt que están completamente fuera de mi capacidad intelectual, pero en conjunto lo disfruté muchísimo y tenía la fabulosa sensación mientras lo leía de estar aprendiendo.

7.- Historias de Roma de Enric González. Este y las dos relecturas de "Historias de Nueva York" lo convierten en mi autor más leido este año. Recomiendo empezar por el de NY.

6.- El último encuentro de Sandor Marai. Reencontrarme con un libro que me encantó la primera vez y que fuera incluso mejor que ese recuerdo, ha sido una de las grandes cosas del año.

5.- " A puerta cerrada. Historia oculta de la II Guerra Mundial" de Lauren Rees. Sé que el tema de la IIGM puede parecer muy árido y puedo parecer muy friki leyendo tanto sobre lo mismo, pero es que realmente y una vez que entras en él, es un tema apasionante y da la casualidad de que hay muchos y muy buenos libros para aprender poco a poco. Debería hacer un post de libros relacionados con el tema.

4.- Acción de gracias de Richard Ford. Como ya dije, a Frank Bascombe, el protagonista, o le coges el truco en la primera entrega de la trilogía "El periodista deportivo" o no. Yo sí se lo cogí, probablemente porque me parezco a él..soy un barullo mental andante.

3.- El autobús perdido de John Steinbeck. Fabulosa novela en la que entré pensando encontrar una historieta sin más y en la que sin embargo me encuentro pensando meses después. Muy recomendable.

2.- Una historia de amor y oscuridad de Amos Oz. Oz ha sido el descubrimiento del año. No es entretenimiento, ni diversión, ni aprendizaje...Oz es un bofetón en toda la cara. No es para todo el mundo.

Al final murió de un ataque al corazón: eso es un hecho. Pero no fue el ataque al corazón sino su limpieza lo que la mató. O no fue la limpieza, sino sus deseos secretos. O no fueron sus deseos secretos. O no fueron sus deseos, sino el terrible terror a los deseos. O no fueron la limpieza, ni sus deseos, ni tampoco el terror a los deseos, sino precisamente su rabia eterna e inconfesable hacia ese terror, una raba reprimida, una rabia perniciosa, como una infección, mal curada, rabia contra su cuerpo, rabia contra sus deseos, y también otro tipo de rabia más profunda, rabia por rechazar sus deseos, una rabia turbia, venenosa, rabia contra el aislamiento y la reclusión, años y años de duelo secreto por el tiempo yermo que pasa y por el cuerpo que se seca y por el deseo del cuerpo, ese deseo lavado miles de veces y enjabonado hasta reprimirlo, desinfectado, frotado y hervido, el deseo de ese levante sucio, sudoroso, feroz y placentero hasta hacer perder el sentido, pero lleno de microbios"

1.- La caja negra de Amos Oz. No quiero ser pesada ni dar más la brasa con este libro, pero si sólo pudiera volver a leer un libro en mi vida..releerlo eternamente, elegiría éste. No puedo decir más.


Molaría mucho que los descerebrados que han leído alguno de los que he recomendado o destrozado lo dejaran en los comments. Ahí lo dejo, por si alguno se anima.

viernes, 31 de diciembre de 2010

LO MEJOR DE MI AÑO EN EL BLOG.


1.- ¿ Qué sería de mí sin el surrealismo que siempre me acompaña? Las señoras de mi piscina han tenido grandes momentos en este último año y me temo que en el que viene seguirán igual. Lo mejor, el día en el que no sabían si les cabía el culo en el bañador y sus problemas con las rotondas.

2.- Sujetadores y centros comerciales. Grandes éxitos de público descerebrado.

3.- Lo mejor del año con miz princezaz: revisitando La Princesa Prometida, “ como dezeez” y carteándonos con el Ratón Pérez I y II.

4.- Un poco de sexo: Analizing fantasies y Contradicciones.

5.- Ya soy un blog de nivel. Tengo actores secundarios: anónimo Kike, PacoLanas y Rústicoman.

6.- Cuando me hostilizo me vengo arriba y doy lo mejor de mí: cómo hacer una crítica destructiva y terapia de la hostilidad.

7.- El post de los descerebrados, cuando ellos dicen mucho más que yo: entrevista con el vampiro.

8.- Berlín con Juan. ¡ Qué gran semana! . Impresiones útiles I y II y las inútiles que también molan. El año que viene Estocolmo nos espera.

9.- El alcohol y los niños..¡qué gran combinación! Y por partida doble, aqui y aqui.

10.- Grandes momentos deportivos: España campeona y Molirunning o cuando me tragué mis palabras, empecé a correr y descubrí que me gusta.


Y para terminar un momento de sensibleria, muchas gracias a los descerebrados, todos. Estáis más chalados que yo..
Feliz Año Nuevo.

Se acaba 2010. No surrender.


jueves, 30 de diciembre de 2010

MOLIMADRE

Bueno, pues ha llegado el día del perfil de molimadre. Así, a traición sin esperármelo y en época de poco público bloggero, hoy le toca el turno a molimadre. A ver qué tal.

Molimadre es la mejor madre del mundo mundial y tuvo la mala suerte de que le cayera yo de hija mayor. Para empezar y como ya expliqué, el hijo mayor es un experimento, un campo de pruebas para ver qué eso de la maternidad y qué cosas funcionan y cuáles no.

A molimadre le toqué yo, que resulté ser un bebe mal comedor y un pizco que con año y medio hablaba tanto que la gente le preguntaba si era enana. Luego cuando crecí fue mucho peor, me convertí en una protesta andante y una fuente continúa de discusión con ella.

Toda nuestra relación se basa en la novedad. No porque yo tenga 37 años el experimento ha terminado, todo lo que nos pasa a las dos entre nostras es nuevo. Fui la primera en nacer, la primera en tener dientes, la primera en tener novio, la primera en que me dejara un novio, la primera en casarme, la primera en tener hijos,….todo lo que le pasa conmigo..Es la primera vez que le pasa con un hijo…y seguimos siendo un experimento. Lo que me revienta es que conmigo hay cosas que le salen reguleras, muy reguleras, por ejemplo su gestión de mi primera ruptura sentimental fue tan nefasta que creo que rocé la idea de hacerme monja. Con mis hermanos la cosa ya ha ido muchísimo mejor…y con sus sucesivas rupturas en vez de adoptar el tono de “ Moli, tu lo que eres es tonta por enamorarte de ese tío”, adoptó el tono de “ mira hijo,…esa chica es una mala pécora y tu vales mil y no te preocupes porque saldrás de esta y te lloverán los ligues y te voy a hacer tu plato favorito para que recuperes el apetito”, que es sin duda mucho más adecuado para el momento en el que estás languideciendo de pena de amor. Otra cosa es que pobrehermano siga soltero, pero no le vamos a pedir que además del tono compasivo sea adivina…

Molimadre tiene ahora mismo 66 estupendos años y anda lanzada al mundo deportivo de alto nivel como nunca en su vida: se sube el Aneto, se dedica a andar por la nieve con raquetas, esquía, se tira en parapente y una vez al mes se va a hacer unas marchas infernales por el monte con su grupo de amiguetes, los mira donde pisas. A su edad y con 4 hijos y 3 nietos y medio...tiene en el armario el catálogo completo de Decathlon y lo que es más alucinante es que lo usa.


Se está dejando el pelo el pelo blanco porque pasa de más peluquerías y tras un verano en el que parecía una abuela de la kale borroka, ahora está espectacular de guapa. No nos parecemos…molihermana es más como ella.

Molimadre es un cerebrito. De joven y alocada…bueno, creo que jamás en la vida ha sido alocada, pero en un raro momento de rapto mental, pensó en hacer exactas, idea que mi moliabuelo desechó porque aquello era una carrera de rojos. Como era una buena hija, aceptó...e hizo Geológicas…una elección que a mí me sigue pareciendo tan absurda como exactas...pero oye, a ella las piedras y esas cosas le molan. Quiero decir que es de ciencias, sabe sumar y restar, y dividir y cosas de esas mágicas de física y química. Además, tiene una letra preciosa y cuando me explicaba algo de cani me quedaba fascinada mirando esa letra y pensando: jooo..yo nunca sabré hacer esa letra.

Realmente ahora la miro en todo lo que hace y pienso…en mi vida ni aunque durara 300 años llegaría a hacer las cosas la mitad de bien que las hace ella…Sabe hacer de todo, es McGyver, Mary Poppins, la costurera prodigiosa, Ferrán Adría, los Reyes Magos, Papa Noel, el Ratón Perez, el Hada Madrina y Many Manitas..todo en un uno.

Por supuesto molimadre no es perfecta. Podría parecerlo...pero no…venía con una tara de fábrica, una tara grave y además imposible de adquirir con el hábito. Molimadre no tiene sentido del humor…o más exactamente tiene tan poco sentido del humor que es casi inapreciable. Y el poco que tiene está en clara pelea con el mío…así que normalmente a molimadre no le hago maldita la gracia. Si estamos en una reunión familiar y yo empiezo a contar la anécdota que sea…y todo el mundo se ríe, ella dirá siempre: moli, yo la verdad...es que no le veo la gracia. Esto es un problema pero hemos aprendido a vivir con ello.

Molimadre es la única persona del planeta que ve a través de mi fantabulosa coraza exterior pero sin embargo cree en mi fortaleza más que yo misma. A veces, la verdad, me molaría que creyera un poco menos y me pasara más la manita por el lomo, un poco más rollo “pobremoli”, pero no le suele salir. Es más de “Hija, tú puedes de sobra con esto y con todo lo demás, en cuanto dejes de revolcarte en la autocompasión verás que puedes con todo”. Que sí, que puedo...que vale...pero me molaría un poco de mimo.

De todos modos, ella es la fuerte, ella es el cerdito que hace la casa de ladrillos a salvo del lobo, es donde vas cuando tienes miedo. Y sabes que allí estarás a salvo.

No todo son desencuentros a pesar de lo que cuento por aquí. Nos llevamos bien y compartimos muchas aficiones. A ella le debo el ser la lectora compulsiva que soy actualmente. Ella me enseñó que leer es lo más divertido que hay y además no se acaba nunca. Ahora la que le presta libros soy yo y aunque le gusten siempre me dice: estaba bien…pero….porque ella es así, considera que darme la zanahoria provocaría que me viniera arriba (que sí...claro que si) y prefiere mantenerme siempre en el filo del reconocimiento...y colgando hacia el abismo del error. Al principio era un poco putada, pero al final le coges el gusto.

Le gusta venir conmigo a las exposiciones y que yo suelte toda mi verborrea artística y mis conocimientos históricos. Le gusta que le recomiende series y ahora mismo está flipada con Don Draper. Le gusta Robert Redford en su buena época y a mí también.

Con ella hice el viaje más triste de mi vida, y de la suya. Las dos solas a Lisboa. Ella lloraba y yo hacía como que no lo veía…consolar a quien quieres que te consuele es chunguísimo y da mucho vértigo.

Molimadre siempre tiene razón. O eso cree ella. Es capaz de discutir hasta el infinito porque está convencida de que tiene razón aunque yo le esté dando con el argumento definitivo entre ceja y ceja. A veces, hablar con ella es como hablar con una pared…muyyyy frustrante. En cierta manera la entiendo, cuando se hace todo bien y estas rozando la perfección jode que tu hija venga a decirte: No, mamá...eso no es así. Le revienta, pero coño...es que a veces la que tiene razón soy yo.
Cuando se cabrea conmigo, llama a molihermana: “no te vas a creer la que me ha montado tu hermana”. Y luego molihermana me llama a mí: me ha dicho mamá que blablablablabla. No sé como lo hacen, pero siempre parezco yo la desequilibrada. Me saca de quicio.

Como ya conté el otro día, le prohibí leer el blog. Y por supuesto no me hizo ni caso y cuando molihermana le pasó el enlace, me leyó y no contenta con eso..Se lo pasó a sus amigos...que son unos bocachanclas y me lo soltaron: “moli...me ha encantado tu blog”…. ¿MI BLOG??? ¿QUE HACE EL AMIGO DE MI PADRE LEYENDO SOBRE MIS EXPERIENCIAS CON PICHAS FINAS?? No quiero ni pensar..que habrá pensado molimadre..pero ahhh..se siente..le dije que no lo leyera, y era para evitarle disgustos.

No sé si le gusta o no le gusta…nunca me lo ha dicho. Supongo que le da vergüenza y orgullo a partes iguales, y prefiere mantenerse en el limbo a decir cualquier cosa que nos lance a una discusión sin fin.
Molimadre es el rojo en el parchís, es la que apunta en el Scrabble, es el currusco de pan, es música country, es mermelada de ciruela, es pularda rellena, es colocar las cartas perfectas cuando baja su jugada al continental, es tomar el té con tetera y taza con plato, es moldes de arroz blanco con forma de vaso, es pizza cuadrada, es dulce de leche, es las pelis del oeste que le encantan, es dormir con la ventana abierta, es traerte el desayuno a la cama el día de Navidad, es mis libros de Celia, es los superpoderes que yo nunca tendré.
Molimadre es la abuela ideal que sus nietos adoran, la hermana ideal que sus hermanos admiran y odian a partes iguales, es la amiga a la que recurre todo el mundo cuando tiene un problema, y por supuesto es la madre que yo hubiera elegido aunque quizás le habría quitado un poco de talento creativo y le hubiera añadido un poquito más de aprecio por mi ironía.

Y como con ella, nunca nada es fácil, éste es con diferencia el perfil más chungo de hacer de todos los que he escrito. Lo mejor de todo es que cuando lo lea me dirá: yo no me veo así para nada. Y tiene razón...es muchísimo mejor..

miércoles, 29 de diciembre de 2010

LAS REVISTAS DE TIAS.

Las “revistas femeninas” son el horror, el infierno. Son un insulto a la inteligencia de cualquier persona.

Para empezar... ¿qué mierda es una revista de mujeres? Una revista de mujeres es una mierda pinchada en un palo que se cree un diamante. Van de guays, de somos de alto standing, molamos mucho…y no…son una trampa mortal.

La prensa del corazón tiene mala prensa, que si son cotilleos, que si todo es mentira, que sin son trolas...etc, etc. Vale, cierto, pero no van de lo que no son. Venden mentiras de colorines y tú la compras y te dedicas a despellejar todo lo que sale en ellas, bien porque te mueres de la envidia en el caso de los casoplones que sacan a veces o bien porque te crees mejor que los que salen ahí como por ejemplo cuando te comparas con Belen Esteban. Son lo que son, un entretenimiento y punto pelota.

Las revistas de mujeres son otra cosa. Son una trampa mortal. Se creen más listas que nadie y piensan que rebosan estilo y clase. No, ellas no son de “cotilleos”...como mucho informan de “sociedad” o “de las fiestas más glamourosas”. Pero eso no es lo peor, lo peor viene cuando te entretienes un momento a ver los temas de fondo que proponen para las mujeres. Que ya es una cosa que me jode... ¿los temas de fondo y con calado que interesan son distintos para tios y tias? Pero vale…aceptemos pulpo…te pones a ver los temas de fondo…y ¿qué proponen?

Sandeces, majaderías, obviedades y tonterías tales que cuando te molestas en leerlos sientes vergüenza ajena y unas incontenibles ganas de plantarte en la redacción y asesinarlos a todos por el sutil mecanismo de asfixiarles con bolas de papel (reciclado) de sus páginas.

¿Podemos aprender a ser felices? Ese es el tema de fondo, con dos cojones. Pero ¿qué mierda es esta? Y ahí salen 4 tías…a contar sus experiencias…y digo yo... ¿por qué no salen tios? ¿Los tíos no aprenden a ser felices? ¿Ellos son felices de distinta manera?

Otro tema de fondo... “La gente feliz... ¿Nace o se hace?” Pero ¿no se os cae la cara de vergüenza al escribir estos titulares?

Otro… "¿rivales o cómplices? Analizamos las relaciones entre hermanas... que se fraguan casi en la cuna. ¿Estamos condenadas a entendernos... o a pelearnos?”

Me pongo frenética de indignación. Me parece una de simpleza, de una bobería, de una ñoñería que no puedo entender que alguien lea esto. Pero sigo leyendo, porque a veces me mola hacerme una herida y hacerme daño a ver hasta donde aguanto.

Estas revistas siempre traen una parte de “recomendaciones para nuestras lectoras”. Siempre van acompañadas de textos absolutamente ñoños y que dan ganas de asfixiar al redactor atragantándole con toneladas de algodón de azúcar y que son algo así. “Amigas, no os podéis perder esta novela donde los sentimientos están a flor de piel, os rencontraréis con las mujeres que fuisteis, que sois y que podéis llegar a ser. Porque todas podemos ser lo que queramos…y Menganita de Tal lo cuenta como nadie en esta historia que sin duda te transformará”. Y se quedan tan anchos. Y luego recomiendas, los cocodrilos o el de los japos ese que trituré.

Y lo leo y pienso…Madre mía...eso es lo que se supone que tienen que leer “las mujeres de hoy”…. A veces quiero creer que es un chiste…que son revistas de humor...porque no puede ser que sean así de estúpidas.

La sección moda confieso que ni la miro...es que me la trae al pairo, por curiosidad suelo mirar los precios populares de las prendas “must” (otra palabra que me saca de quicio... ¿como cojones se puede ser tan snob?)...y que son siempre muy populares: Este invierno no puedes pasar sin un chaleco de falsas pieles, 120 leuros en no sé dónde. Pues va a ser que voy a pasar sin el chaleco de las narices tan ricamente...alehop…y a otra cosa.

Estas revistas además utilizan un tono muy peligroso…que es el tono de hacerte sentir culpable. “No dejes que las arrugas hagan mella en tu sonrisa”…” que la pereza no acabe con el brillo de tu pelo”, “si quieres puedes tener el busto que deseas”…y todo tipo de ataques a la línea de flotación de tu autoestima. Todo es en plan, si no estás divina es porque eres un desastre y una dejada. Lo mejor de todo es que luego los remedios que ofrecen (por supuesto sin que las empresas cosméticas les paguen por ello) suelen tener también precios populares…lo malo en el caso de que quisieras comprarlos es que supongo que tienes que elegir entre cenar todo el mes o que tu cara “diga lo mejor de ti”.

Y luego organizan actos súper chulis según ellas como por ejemplo el “Primer congreso por la belleza sin cirugía”…. ¿Qué mierda es esa? ¿Cuanto ha costado? Y …¿ de verdad no os da vergüenza organizar algo así?

En resumen que estas cosas me sientan fatal, el ingeniero las ha prohibido en casa..dice que me vuelvo peligrosa.

La foto, es el ideario del congreso de las narices. De vergüenza, de mucha vergüenza.

martes, 28 de diciembre de 2010

LIBROS ENCADENADOS.- Octubre, noviembre y diciembre.


Me lo estaba temiendo…
¿El qué?
Otro post de libros. Hacía mucho que no lo colgabas y estaba claro que iba a caer
Pues entonces no sé porqué te lamentas...si ya lo sabías.
Pues porque no me gustan. Son un rollo.
Ya, y no los lee nadie, por eso es buen momento ahora. Están de vacaciones.
Bueno, pues termina rápido para poder pasar a otra cosa.



“Sobre el olvidado siglo XX” de Tony Judt era el libro que estaba leyendo la última vez que comenté sobre lecturas. (Libro, leer y lecturas en la misma frase debe estar prohibido por algún libro de estilo, seguro). Sobre Tony Judt ya hablé en su día. Este volumen recoge una serie de ensayos sobre diversos temas publicados entre finales de los 90 y 2006 y muchos de ellos son reseñas de libros recién publicados. Me moló que casi todas sus reseñas son poco favorables a los autores y en la nota a pié de página de cada capítulo viene algo así como: “Este ensayo se publicó no sé cuándo y provocó una airada respuesta por parte de...”, las críticas destructivas no están valoradas ni siquiera cuando lo hace un tío con criterio como Judt. Recoge también una brillante introducción sobre el siglo XX, donde Judt explica como todo que pasó en ese siglo condiciona lo que somos ahora, cómo son nuestros países, nuestros gobiernos, la manera de pensar la política. Es un libro muy recomendable si se quiere pensar y reflexionar sobre política, políticos e historia. Judt es un tío brillante con una lucidez de pensamiento espectacular y una capacidad aún más espectacular para exponer sus ideas de manera clara, amena e interesante. Podría hablar horas de este libro pero creo que los descerebrados huirían como ratas en un barco hundiéndose… Por cierto, ND ha hecho hoy un post sobre otro libro de Judt que he pedido a los Reyes.

“Diario del año de la peste” de Daniel Defoe. El autor de Robinson Crusoe (libro que no he leído por cierto) escribe este supuesto diario sobre la epidemia de peste que arrasó Londres en 1665. Es un relato crudo de la propagación de la epidemia, de los modos de combatirla, la huida de la ciudad, lo que pasó con los que se quedaron y que ocurrió cuando la ciudad recobró un poco el pulso normal. Es un libro curioso porque a pesar de contar algo ocurrido hace 400 años, el tono es muy periodístico, muy actual. Se parece a las crónicas que los periódicos que se hacen cuando ha ocurrido una catástrofe. Un libro curioso que me gustó mucho. Gracias S.

El año del Watusi” de Francisco Casavella. Recomendación de NáN y un ladrillo de casi 1000 páginas. Tuve tentaciones de abandonarlo en la página 50 pero decidí darle una oportunidad y seguir peleándome con él. En la página 600 tuve otro momento de “aquí lo dejo y que le den”…pero seguí con él con gran esfuerzo y conseguí terminarlo, aunque un poco en diagonal. Pssssss…ni fú ni fa. Bueno, más bien mal. La novela cuenta la historia de Fernando Atienza, un joven barcelonés que se pasa toda su vida mitificando un día de su vida dónde le suceden una serie de acontecimientos extraordinarios y raros que él considera que marcan toda su existencia. No conseguí ni encontrarle el misticismo ni tener el más mínimo interés por su agitada existencia. Es más, me parece un panoli con ínfulas de malote que no me creo en ningún momento. Toda la historia me resulta de “anda ya pírate que no te la crees ni tu”...aunque reconozco que tiene algunas partes que no están mal, el problema es que las partes entre sí no tienen nada que ver. Creo que entre todo ese material podría haber sacado un par de buenas novelas y no un tocho con muchas ínfulas y que se queda en un bluf. No lo recomendaría. Y ahora NáN...nos pegamos en el barro cuando quieras.


El procedimiento” de Harry Mulisch. De este autor holandés había leído varias novelas que me gustaron muchísimo. Ésta la compre en la Feria del Libro Antiguo, me ha gustado pero sin grandes efusiones. La historia de Víctor, un científico que consigue crear vida mientras que su mujer tiene que parir una hija muerta es una historia un poco rara que además viene precedida por la creación del Golem en el Gueto Judío de Praga en el siglo XVI. La historia no me ha acabado de parecer redonda pero tiene algunos momentos brillantes y engancha. Tiene dos pasajes especialmente buenos, uno en el que cuenta el espectacular polvo en el que los padres de Víctor le engendraron, y otro en el que cuenta el parto de su madre. Sorprenden ambos porque están contados por el protagonista…es raro pero están muy bien. De todos modos si alguien quiere empezar por Mulisch que empiece por Sigfrido.

“La Marcha Radstezky” de Joseph Roth. La historia de los hombres de la familia Trotta. El abuelo salva la vida del emperador Francisco José en la batalla de Solferino y a raíz de esa hazaña la vida de su familia quedará marcada por la presencia constante del deber y del honor. La novela se centra en la vida del nieto. Un pusilánime, cobarde y débil que se debate entre el honor de ser el nieto del héroe de Solferino y sus verdaderas capacidades, que están lejos de lo heroico. Es una novela lenta, llena de cosas que ya no existen y que me ha recordado mucho a “La impaciencia del corazón” de Zweig.

A puerta cerrada. Historia oculta de la II Guerra Mundial” de Lauren Rees. Este me ha encantado. Trata sobre los tejemanejes políticos de la IIGM. Comienza por el pacto de no agresión firmado entre nazis y soviéticos en 1939, pacto que Hitler se saltó en 1941 cuando decidió invadir Rusia. El libro se centra en las negociaciones entre Churchill, Roosevelt y Stalin desde el primer encuentro entre los dos aliados en 1942 cuando firmaron la Carta del Atlántico de la que luego pasarían olímpicamente.

Es muy esclarecedor como la única posición posible para intentar ganar la guerra era llegar a acuerdos con Stalin. Churchill y Roosevelt se dejaron por un lado embaucar por Stalin y por otro lado tuvieron que tragar con cosas que ahora mismo nos resultan increíbles. Por ejemplo, la matanza de Katyn, donde los rusos masacraron a 20 mil oficiales polacos. Los aliados supieron desde 1942 que los responsables habían sido los rusos pero tuvieron que hacerse los tontos porque necesitaban a Stalin para ganar la guerra. Stalin además, era el campeón de la mentira y fue capaz de decir que “los polacos habían huido todos de su país y estarían probablemente en Mongolia”….sí señor, con dos cojones...os miento y además os cuento una trola increíble.

También es impresionante, como a pesar de haber entrado en la guerra para defender a Polonia de la agresión alemana, los aliados consistieron la invasión rusa y lo que es peor permitieron la destrucción de Polonia y la absorción de parte de su territorio por parte de la Unión Soviética al terminar la guerra.

En estos momentos en que han salido a luz las filtraciones de Wikileaks y todo el mundo se rasga las vestiduras porque los políticos digan una cosa en pública y otra en privado, me ha hecho gracia comprobar cómo 2 grandes estadistas, considerados por la historia como “salvadores del mundo” hicieron exactamente lo mismo porque consideraron que era la única manera de solucionar la guerra. Así que permitieron todo tipo de desmanes por parte de Rusia (como la deportación de todo el pueblo tártaro y su casi completa aniquilación, o el abandonar a Polonia...etc) siendo conscientes de ellos y mientras de cara a la galería defendían unos ideales de libertad y democracia de los que Stalin se reía en sus barbas.

Stalin era un maestro del engaño, el cinismo y capaz de mantener las falsedades más flagrantes sin inmutarse. Así, fue capaz de exigir en los juicios de Núremberg que se juzgara a los alemanes por la matanza de Katyn…sabiendo de sobra que él era el principal responsable.

Si a alguien le mola el tema de la IIGM es un libro muy recomendable y Rees escribe muy bien, es un tío que maneja la información y los datos de manera amena y que hace interesante un tema que podría ser enormemente farragoso. Eso sí, la edición de Crítica y la traducción es bastante mala. Eso sí termina con una reflexión que cuando has leído mucho sobre el tema de la II Guerra Mundial sin duda te has hecho:
" La leyenda popular que envuelve el conflicto, y que constituye una especie de versión de la historia hecha por Hollywood, lo presenta como el relato sencillo de la lucha que mantuvo una alianza de buenos contra otras gentes malas. Se trata de un modo inmensamente consolador de mirar al pasado, y da lástima tener que eludirlo, pero esto último es precisamente lo que debemos hacer".

Para terminar el año, última parte de la trilogía de Barea “La forja de un rebelde”. Este tomo se titula “La Llama” y trata de los meses antes del estallido de la Guerra Civil y de la labor que el autor llevo como responsable de la censura de la prensa extranjera que se hacía desde el gobierno republicano. No está mal y da una visión bastante realista del barullo ideológico que provocó la guerra. Es un libro triste y amargo…a pesar de que Barea encuentra por fin y donde menos se lo espera a la mujer de su vida. Recomiendo toda la trilogía si a alguien le interesa hacerse con una visión de la vida en España desde principios del siglo XX hasta la Guerra Civil.

60 libros en un año. Record absoluto. Pensaba hacer el resumen anual hoy…pero mejor lo dejo para otro post.

lunes, 27 de diciembre de 2010

EL BLOG BOOMERANG

Abrir un blog puede ser muy terapéutico. Sirve para contar chorradas que se te ocurren y que ocupan memoria de tu cerebro, sirve para dejar por escrito teorías absurdas que se te han ocurrido, sirve para hacer recuento de tus desastres amorosos, sirve para soltar mala leche, sirve para recordar anécdotas, sirve para ser irónica hasta morir, sirve para poder desahogarte y evitar así que sigas mordiéndote la lengua y mueras envenenada por tu propia mala leche.

Cuando te desahogas puede ser que te metas con el mundo en general, con tus compañeros de los libros de colores, con las madres a la puerta del colegio, con las fundamentalistas, con los críticos de libros, con Nacho Cano o con tu familia.
Sienta de puta madre. Te sientas y dejas salir toda esa mala leche y todo ese desahogo y al terminar y poner el punto final, te encuentras mejor y piensas: esto me sienta fenomenal.

Luego resulta que hay gente que te lee a la que no le gusta lo que dices y se meten contigo y dejan comentarios y te dicen que eres horrible y tal...pero bueno...al fin y al cabo son unas letritas y tampoco da para mucho más. Alehop y a otra cosa mariposa.

El problema como siempre viene de los más cercanos, de la sangre de tu sangre: Molihermanos y Molimadre.

Son astutos, muy astutos. En la prehistoria del blog les dediqué un post…se lo envíe por correo y pasaron millas de mi. Pensé, vale no me leen, pero yo he hecho lo correcto, les he dicho que tengo un blog.

A molimadre le dije:
Tengo un blog pero NO quiero que lo leas.
¿Por qué?
Pues porque no, porque no lo ibas a entender y luego íbamos a discutir y luego me machacarías y yo sufriría y seremos más felices si no lo lees.
De verdad hija que no te entiendo.
Ya, pues eso, que no quiero que lo leas
.

Mis hermanos además de astutos son unos traidores y le dieron la dirección a molimadre.

Ahora me leen todos: molimadre, pobreshermanos, molihermana, molicuñado y molinuevacuñada.

Y por supuesto han hecho uso de esa lectura, lo que viene siendo un uso boomerang del blog. Yo me desfogo aquí y ellos cogen mi desahogo y me lo escupen a la cara.
A ellos les parece graciosísimo y a mí no me hace ni puta gracia, pero no me queda otra que aguantarme.

Ejemplo práctico de uso boomerang del blog.

Pequeño corrillo de hermanos en Nochebuena para ponernos de acuerdo sobre los Reyes de molimadre.


- Bueno, entonces ¿Qué le regalamos? .- pregunta pobrehermano pequeño
- ¿Ha hecho lista? .- pregunto.
- Si. .- dice pobrehermano mayor
- Ya, pero en papel...podía mandarla por mail a todos.
- Si, ya...como el año pasado que la mando con la pestaña pegada de lo que había comprado para cada uno.- dice molihermana.
- A mí no me la mando.
- Claro que sí, estábamos todos...- dice pobrehermano mayor. Hay que joderse, no se acuerda nunca de nada...y se acuerda de un puto mail de hace un año.
- A mí no me lo mando.
- Uy...pobrecita moli….que mamá pasa de ti…..pobrecita, pobrecita… ¿lo vas a contar en el blog?
- Como sigáis así no respiro, cabrones.

Otro ejemplo. Tarde de navidad. Intento leer en el sofá al calorcito de la chimenea, se me cierran los ojos y me dejo llevar por el sopor.

- Moli... ¿juegas a las cartas?
- No mamá, no me apetece...estoy aquí tan a gusto.
- Vaya…es que me apetece mucho.
- Ya bueno...pues ya estáis tropecientos…

Consigo zafarme de la partida y me deslizo suavemente por la pendiente del sueño. No estoy dormida vale, pero lo parezco….

- Moli se está haciendo la dormida….
- ¿tú crees?
- Niñassss...ir a ver si vuestra madre está dormida.- todo esto a gritos y a 4 metros de dónde yo estoy.
- Se está haciendo la dormida seguro.- molihermana es la más perra del planeta si se lo propone.
- Si...y luego dirá en su blog que somos unos cabrones porque gritamos y no la dejamos dormir.
- Claro, le encanta hacerse la víctima, ya conocéis a vuestra hermana.- Molimadre sabe que son de su bando y no desaprovecha la oportunidad.
- Si…y poner ese tono de “que pobrecita soy que en mi casa me maltratan”. - apostilla pobrehermano pequeño.

Así que nada, no puedo contar nada en el blog que luego los cabrones lo usan contra mí.

Y no, no estaba dormida.

jueves, 23 de diciembre de 2010

SUPERCASAS


Siguiendo con mi proceso de fundición hasta mimetizarme con la funda de mi sofá…he visto en la tele un programa espantoso con el horrible título de Supercasas.


Por si no sois ingenieros y no lo sabéis hay unos documentales chupis que se llaman Superestructuras, Megaconstrucciones y apuesto a que hay otro que se llama “construcciones que te cagas” que ponen por la tele y que son muy entretenidos. Una voz en off que le pone mucha intriga al tema va contando los entresijos superemocionantes de construir una turbina, un dique o un túnel. Le pone tanta emoción que parece el Cluedo…” ¿conseguirá John y su equipo de electricistas alinear 25 km de cable antes de que el equipo de Frank comience a sellar el túnel?”….me mola hasta a mí que no sé ni lo que es una turbina.

Bueno, cualquier parecido de Supercasas con esos documentales tan emocionantes es pura coincidencia.

Supercasas es un coñazo impresionante y además en vez de aprender qué es una turbina, un dique flotante y que se puede distinguir el país dónde transcurre la acción por el tipo de casco que lleve el equipo de Ted, lo que aprendes es que la vida es injusta y que estar podrido de pasta no te exime de ser un completo merluzo.


No hay nada de emoción, no hay voz en off y tampoco sale el equipo de fontaneros de Frank con vaqueros y camisetas ajustadas.

Aún así y por los efectos sedantes de mi sofá, lo vi.

Primero de todo: no me gustan esas casas, no quiero vivir en ellas. No me apetece y además sacan lo peor de mí. Veo esos salones inmaculados con grandes paneles blancos y yo, la persona que menos amigos tiene a la hora de jugar al Pictionary desarrollo unos irrefrenables ganas de coger un pincel o un spray y ver si soy capaz de emular a Miguel Ángel o a Bansky.

Otra cosa que no entiendo, es que si estás podrido de dinero te hagas una casa exactamente igual que la del vecino. Me fascina que esa gente considere que los adosados son vulgares porque “son todos iguales”…y ellos vivan en unos adosados todos iguales…pero como cuestan 3 millones de leuros entonces no es lo mismo.

Segundo, los ricos se llevan mal con sus familias. No entiendo si no que te hagas un cuarto de estar de 300 metros cuadrados donde las posibilidades no ya de mantener una conversación con tu pareja si no simplemente de verla son nulas. Además se hacen el salón en varias alturas para que los obstáculos físicos tales como escaleras, chimeneas y demás, impidan la visión y el sonido de las voces rebote directamente sin llegar al destinatario. Tampoco parece que tengan mucho que decirse…pero ese es otro tema.

Tercero, los ricos no se tumban a ver la tele. Los sofás que salen siempre son como de consulta del dentista, para estar sentado con la espalda recta y los pies fijos en el suelo. Nada acogedor y que diga: soy tu sofá y te quiero. Los sofás que salen en esas casas sacan nuevamente mis peores instintos…me veo a mi misma con una navaja rajando el cuero ese blanquísimo con el que están hechos. Yo jamás le haría eso a mi nuevo sofá.

Cuarto, los ricos no usan cortinas, estores ni nada por el estilo. Supongo que porque como tienen fincas de varias hectáreas piensan que no les ve nadie. Bien, correcto. A mí sin embargo no me gusta, despelotarme en un dormitorio todo acristalado aunque sepa que nadie me ve, no sé, me da como pudor…y desde luego lo que me da es frío.

Quinto, los ricos no cocinan. Bien, tienen gente que cocina…pero es que en esas cocinas no apetece hacer nada. Para empezar todo está tan escondido que se debe perder una cantidad de tiempo alucinante solo para encontrar un cajón y luego además hay que aprender a abrirlo, ¿será tirando? ¿Será presionando? ¿En este lado? Vaya...ya se abre...oh...no es un cajón…es la despensa… ¿Y la nevera? ¿Dónde está? Supongo que yo acabaría lamiendo la encimera tras haber intentado abrir el grifo de diseño y haberlo dado por imposible.

Luego todo es tannnnnn blanco…que da una pereza ponerse a enguarrinar tremenda. Y luego, vale...a mi me gustan las cocinas grandes, yo tengo una cocina grande…pero si es tannnn grande que me tengo que hacer 100 metros para llegar a la nevera...pues la verdad es que pierde mucha gracia. Además a mí me gusta tener una cocina grande para poder estar trajinando en mis pucheros mientras laz princezaz comen o cenan o directamente están tiradas por el suelo jugando con las construcciones…en esas cocinas necesitaría prismáticos para vigilarlas…claro que los ricos no vigilan a sus hijos. Será por eso.

Sexto, los ricos no salen al jardín o no están en sus casas en verano. Ni una puta sombra. Mucho césped, mucha piscina infinita (¿no es cursilísimo el concepto de piscina infinita? Cursilísimo y absurdo), mucho pavimento bordeando la piscina pero ni una puta sombra. Es decir, que sales al jardín el 8 de julio en Madrid y te fríes mientras se te queman los pies con el pavimento exclusivo y se te abrasan las córneas mientras lees en la tumbona. Claro que lo mismo no leen y en la piscina infinita no se baña ni el tato.

Séptimo, ya no se estila tener lámparas encima de las mesas, al lado del sofá o encima del escritorio. Ahora lo que se lleva es una “iluminación escenográfica”: focos en lo alto que apunten estratégicamente a los distintos puntos con una luz muy de Caroline, muy blanca, de esas que parece que tienes que ir vestida con algo lánguido y largo. No me gusta. Por supuesto, se maneja todo con un mando (“la casa es domótica”, otro concepto que tiene tela).

Hay otra cosa que no me gusta de esas casas y es que siempre están a las afueras de la ciudad. Esto es cuestión de gustos, pero yo, si estuviera podrida de pasta...viviría en un ático enfrente de El Retiro y no en una urbanización por muy exclusiva que sea dónde hay que coger el coche hasta para ir al buzón.

Y por último, las chimeneas molan muchísimo. Son románticas, dan calor, el fuego es chulísimo de contemplar, el crepitar de la leña es evocador, huelen bien, se pueden asar castañas, patatas…se pueden quemar cartas de amor, puedes revolcarte en bolas (con cuidado) con otro alguien…en fin, un sinnúmero de cosas molonas.

También tienen pegas, manchan, se consume la leña, hay que comprar leña, limpiar las cenizas después de usarlas…etc. Si eres inmensamente rico estas pequeñas pegas te las soluciona otro, así que en teoría podrías lanzarte a disfrutar de las chimeneas alegremente…pues no. ¡¡ Tienen chimeneas de gas!!!!¡¡Acristaladas!!!...ni se oyen, ni suena, ni dan calor, ni huelen….pero pero pero... ¿qué mierda es esa? Claro que el suelo de mármol travertino tampoco invita nada a revolcarse en bolas…

Pues eso, que esas casas no me gustan. La casa que me gusta a mí, es la que está en este post.

miércoles, 22 de diciembre de 2010

PARA A.


No me acuerdo cuanto hace que nos conocemos...¿25 años? Si, seguro que 25 sí, y probablemente más. No puedo pensar en nada de todos mis años de juventud dónde no estés tú discutiendo conmigo. Nos sacamos de quicio y nos encanta. Creo que eres el tio del planeta con el que más he discutido y más me he divertido. ¿ Te acuerdas cuando jugábamos a ver quien era más borde para disfrute y deleite de los demás del grupo? Me sacabas de quicio y aún ahora eres capaz de hacerlo. Te veo con tu media sonrisita, pasándome el brazo por los hombros y diciendo: ¿ Qué pasa Moli ( siempre siempre me llama por mi apellido) no hay huevos a tomarte otra copita?

¿Te acuerdas de la fiesta que te hicimos cuando cumpliste creo que 16 y te regalamos la Fender Telecaster? Ja, todavía veo tu cara de completa sorpresa cuando te la dimos. Era lo que más querías en el mundo y tus amigos te lo habíamos regalado.

¿Te acuerdas cuando quedábamos con Fede en el garito ese de la calle Castelló y nos matábamos a botellines hasta que era la hora de irnos a casa y hacíamos que Fede perdiera el autobús para volver a casa?

¿ Te acuerdas cuando nos pásabamos las tardes de invierno viendo The wall y pasando un frio infernal porque no poníamos la calefacción?

¿Te acuerdas del día que volví de mi primer concierto de Bruce y me encontré contigo en mi estado de enamoramiento absoluto de Bruce y me dijiste: Moli..si no ha tocado Fire ese concierto ha sido una mierda?

¿ Te acuerdas cuando el verano pasado te dije que había ido a Valladolid a verle y me dijiste: si lo llego a saber me hubiera ido contigo? Te hubiera asesinado las dos veces.
¿ Te acuerdas cuando en el sótano de Ana María me ponías " 37 grados" mientras estudíabamos porque sabes que odio esa canción? Este verano volviste a hacerlo...la pusiste, te giraste y con esa sonrisita sardónica que te conozco tan bien dijiste: Moliiii...¿ a que te encanta?

¿Te acuerdas cuando ibamos a tu casa los viernes por la noche después de haber comprado litronas como para estar bebiendo hasta el día del juicio final?

¿Te acuerdas cuando te dejó tu primera novia y nos pasamos horas paseando por el Retiro mientras hablábamos sin parar?

¿ Te acuerdas del concierto de BB King en el Conde Duque con el ingeniero

¿Te acuerdas cuando murió tu padre en enero? Escribí que había sido un día de mierda, porque lo fue.

¿ Te acuerdas del último día que nos hemos visto hace 3 semanas en el concierto de Burning?

Yo si. Me acuerdo de todo esto y un millón de cosas más. Y todos estos recuerdos llevan bullendo en mi cabeza desde ayer. Todos y cada uno, las risas, los abrazos, los llantos, los cabreos, los " Angel no te soporto", los "Moli se ha picado, moli se ha picado"....todo eso lleva en mi cabeza desde ayer, cuando supe que hoy sería otro día de mierda suprema y que no iba a poder hacer nada para ayudarte. Nada por hacerte sentir mejor. Nada que te consuele un poco. Nada de nada.

Hoy eres de corcho y no puedo hacer nada. Y me puede la impotencia y la rabia por no poder hacer nada más que decirte que aqui estoy y que es una mierda todo pero que volveremos a reirnos y que estaremos juntos haciendo todas esas cosas idiotas que nos gusta hacer. Un día dejarás de ser de corcho..y estaré alli.

Probablemente nunca veas esto porque no sabes ni que tengo un blog y además seguro que cuando te lo diga me diras: Moli..eso es una tontada. Y sí lo es..pero es lo único que se me ocurre hoy.

Esta canción es para ti. Probablemente también te quejarás por mi elección..pero ya sabes: A..paso de ti.






martes, 21 de diciembre de 2010

SIN RESERVAS

Por razones que no vienen al caso, yo veo poca tele, muy poca, poquísima, normalmente prefiero dedicarme a leer o a ver cosas por el ordenador…pero tele muy poca.

Últimamente y gracias a la versión original con subtítulos y a la ausencia de publicidad en algunas cadenas, estaba viendo más películas por televisión. Solo cosas buenas: Irma la Dulce, Cowboy de medianoche, The Queen, Annie Hall, Luz de gas…pelis buenas en versión original. No podía pedir más.

Más últimamente y debido a la majestuosa presencia de mi nuevo sofá en mi salón, he perdido el criterio. Me acomodo, me fundo con mi sofá y soy capaz de tragarme cualquier cosa que pongan en la tele…me da igual...con tal de disfrutar de su compañía soy inmune a cualquier tontería.

El problema es que ese efecto desaparece nada más poner un pie en el suelo y levantarme.

¿A qué viene todo esto? Siiiii...una nueva crítica destructiva de un bodrio de película que me tragué el domingo por la noche y que tengo que sacar de mi cabeza o me dará algo.

Domingo noche en molicasa. 22 horas. Todo el mundo duerme, calma total y silencio. Babeo de gusto mientras me acomodo y comienzo a pasearme por el universo televisivo con el báculo de poder que he rescatado de las manos del ingeniero justo en el momento en que ha empezado a roncar. Esto no, esto no, esto no...Oh...una peli...y justo empieza ahora, oh...”sin reservas”...no la he visto…y sale la Zeta Jones...bien…y es en Nueva York…aquí me quedo.

Error.

SPOILER TOTAL.

Antes de empezar, me gusta la Zeta Jones porque aunque como actriz es francamente defectuosa, no ha sucumbido al tinte rubio y sobre todo no te pasas la peli queriendo darle de comer o pensando que en el hueco que se le forma en las clavículas podrías guardar todos tus calcetines. Además me parece guapa. Y además no es cóncava...que mira...es algo en lo que nos parecemos, ya dicen que el que no se consuela es porque no quiere.

A lo que iba, la Zetajones ( ZJ) es una cocinera de postín en un garito de postín en NY. Manda mogollón y hace platos chulis pero es muy seria y su equipo le tiene un poquito de resquemor. Además, no acepta las críticas y cuando algún cliente se queja se pone de muy mal humor y sale enfadadísima de la cocina a despotricar. Su pose de brazos en jarras y morritos resulta muy poco creíble como enfado...pero a quien le importa...es una peli.

ZJ tiene éxito en su vida profesional...pero ohhh sorpresa...el resto de su vida es un erial de emociones. Va a un terapeuta al que abrasa contándole recetas de cocina mientras se pasea por la consulta con cara de estar compungida…lástima que ponga morritos y brazos en jarras y el espectador no sepa si está cabreada, compungida o estreñida. En un momentín que el terapeuta consigue meter baza en medio de una receta de perdiz cuenta que hace 3 años que no tiene una relación….aha...la carita de antes entonces también podría responder a la falta de relaciones sexuales…lo que viene siendo estar mal follá.

Bueno...ZJ está en casa cocinando porqué no sabe hacer otra cosa cuando suena el teléfono y resulta que le llama su hermana que va conduciendo con su sobrina. Hermana conduciendo mientras habla por el manos libres y dice cosas amorosas = hermana que muere y ZJ se hará cargo de la sobrina. Tú lo sabes a pesar de que tu cerebro en tu sofá nuevo funciona mucho más lentamente…pero no tan lento como el de ZJ que se sorprende cuando la interrumpen en medio de la realización de un suflé para darle la noticia ¿inesperada? de la muerte de su hermana.

Corre por un pasillo y llega con cara de pena a la habitación de la niña…la verdad es que la cara de pena tampoco le sale bien. Pone cara más bien de ¿cuando me podré quitar el moño este de monja que me han hecho los de estilismo?

Bueno...para abreviar. ZJ se lleva a la niña a vivir con ella en su pisazo de soltera y le cocina cosas asquerosas que las niñas (y el resto del planeta) no nos comeríamos...como por ejemplo: una cabeza de pescado rodeada de ensalada. La cara de incredulidad porque la niña decida irse a vomitar a su cuarto en vez de deleitarse con semejante manjar...tampoco le sale.

Como está tristísima y todo eso y mete la gamba y llora mucho metida en la cámara frigorífica del restaurante, su jefa le dice que se vaya unos días de vacaciones. Se va y cuando vuelve… ¡oh sorpresa!..En su cocina hay buen rollo, se escucha ópera y hay un tío buenorro manejando sus sartenes.

ZJ se hace la digna hasta el infinito. El espectador, o sea yo, sabe que ha elegido mal la película…al ver al galán escogido...ve como la posibilidad de ver una comedia romántica decente se pierden en el hiperespacio. El tal Aaron no sé qué leches tiene el mismo atractivo que un picaporte y desarrolla con ZJ la misma tensión sexual que hay entre mi fax y mi dvd...es decir...ninguna. Además Aaron ha sucumbido a las mechas rubias…fatal. Y además le quedan de angustia los vaqueros. UN desastre de galán. No me gustan los tios a los que les quedan mal los vaqueros..ahí dejo eso. Ah..y los rubios tampoco me gustan..ahora que lo pienso.

ZJ pone morritos de ofensa…Aaron canta...ZJ se hace la digna...Aaron baila…ZJ pasa de probar su comida...Aaron le cuenta una trola y ella prueba su comida. Buuuuuuu...abucheos del público para ZJ que es una blanda.

En lo que queda de película que se hace muyyy larga…Aaron se descubre como un tío chupi, cocina bien, es majete, canta ópera, consigue que la sobrina de ZJ coma algo por el fabuloso truco de darle spaghettis (a ZJ no se le había ocurrido), se hace amiguito de la sobrina y por supuesto tras enguarrinarle toda la alfombra a ZJ en su casa se la acaba zumbando.

A partir de aquí asistimos a una sucesión de estados de ánimo de ZJ que nos hacen temer que esté bipolar…sí está bien follá y contenta...va vestida de colores claros y con el pelo suelto…rollo porque yo lo valgo..Si se enfurruña con Aaron por alguna simpleza que no recuerdo...va de negro y con el pelo tirante como la señorita Rottenmayer.

A mí aquí ya me daba igual la historia…pero me quedé a ver como resolvían la “intriga”. Uyyy...Zj se entera de que la jefa le ha ofrecido su puesto a Aaron….uyyyyy se pelean en la nevera y él se hace el digno y se va….uyyyy...la sobrina se entera de que han roto y se va de casa. Uyy...ZJ se hace un moño y corre sin criterio buscándola hasta que decide que lo mejor es llamar a Aaron…uyy...los dos van a buscarla…uyy la encuentran….parece que si...uy...casi se reconcilian…pero no...Él muy digno le dice que se pira a la Conchinchina a ser...” chef ejecutivo”… (Flipada me dejó el concepto).

ZJ..Sufre...creo...pero en cualquier caso le tira muchísimo el moño…asi que se suelta el pelo, hace un perol de salsa de azafrán y se planta en casa de Aaron…quien por supuesto le abre y ante tamaña muestra de amor la besa y…blablablabla.

Un asco de peli pero me temo que mi amor por mi nuevo sofá me va a hacer tragarme muchas más como ésta.

lunes, 20 de diciembre de 2010

MISS YOU.- The Rolling Stones




Casi 3 años de Blog y nada de los Rolling..que despiste.


..esto me sirve para cubrir el día y el olvido.

No tengo tiempo para más.