OSCAR 2011: Despelleje.

Dos breves consideraciones antes de ir a la carnaza:

- Sobre las pelis. Sólo he visto “El discurso del rey” que me gustó aunque no me pareció un peliculón y “Toy Story 3” que me encantó y es un peliculón.
- Sobre el estilismo. Yo critico porque es más divertido, no tengo ningún tipo de interés en la moda y paso bastante del tema ropa. Cuando por mi curro en los libros de colores tengo que ir a saraos de glamour un par de veces al año, lo que hago normalmente es ir a ver al Síndrome de Diógenes de Molimadre y escoger entre los 30 ó 40 vestidos que tiene guardados de mi abuela, el que me apetece ponerme. Todos los vestidos tienen entre 30 y 60 años y siempre encuentro alguno adecuado.

A la carnaza

Halle Berry o un claro ejemplo de que si eres negra, el color nude, o carne para el común de los mortales, te sienta de muerte. Obsérvese el efecto “jaboneras” pero natural. El vestido no está mal, me sobran los trapos de gasa arrastrando, no aportan nada. Mal los zapatos...qué puta manía de escoger zapatos con alza y horripilantes.

Por el contrario a Mandy Moore...que es pálida y sin sustancia el color nude...le queda de puta angustia. Año tras año repitiendo lo mismo… ¿es tan difícil de entender? Empiezo a creer que las telas de ese color tienen un efecto hipnótico...el estilista de turno las ha impregnado de esencia de setas alucinógenas y cuando las enseña, todas las absurdas del planeta se embriagan y dicen: siiii…lo veo...voy a estar divinaaaaa…y así el estilista está dando salida a metros y metros de tela teñida de ese espantoso color. No le veo otra explicación.

Observo un efecto “muñeca china” o “seamos geishas” muy preocupante. ¿Se ha puesto de moda el color blanco nacarado en plan Dama de las Camelias y no me he enterado? Puede que no me haya enterado, las páginas de maquillaje del suplemente dominical sólo las uso para guardar mondas de patatas mientras cocino...pero sencillamente os queda fatal. Parecéis enfermas. Obsérvese a Gwyneth y Sandra. Las veo y pienso...pobres, deben tener una enfermedad terminal pero han hecho el esfuerzo de levantarse para ir a los Oscar.

Sandra estás mona pero sosa. Básicamente eres mona pero sosa. Te veo y me entra sueño.

Valentino está como yo. No se ha enterado de la moda blanquecina y sigue con su adicción a las toallitas de auto bronceado.

¿Cuántos años tiene esta niña? Y ¿Por qué la dejan subirse en esos tacones? Y..¿ no es muy joven para lo de las setas alucinógenas?

Virginia Madsen...o tienes la cintura muy arriba o las tetas muy abajo. Y ¿ese pelo? ¿Por qué? Y lo que es peor… ¿Por qué te has dejado hacer esta foto????

¡¡Dafne Zúñiga!!!...Dios mío...ha vuelto del mundo de los telefilmes de Antena 3. Está mona, sobre todo porque creí que había muerto y la echaba 60 años. Lástima de rotos en el bajo del vestido…será idea de algún gurú de la moda. “Esto es tendencia total…los descosidos en los bajos”.

Jennifer Lawrence, no tengo ni idea de quién es y no pensaba hablar de ella, pero sale en mil fotos en IMDB así que o es importante o el ligue del dueño del portal. Es rubia y con cara de pan. El vestido está bien, sencillo pero elegante y mola porque no está consumida por su metabolismo. Ha hecho bien en no esnifar esencias de color carne, el rojo valentino siempre es acierto.

Florence Welch…sin palabras. Obviamente se ha pasado con las setas alucinógenas o se saltó la clase de cómo posar en la alfombra roja sin parecer una drogada que se ha colado.

Anne Hathaway…de rojo valentino obtiene el título de pechitos “ Oscar 2011”. Y ¿por qué lleva esas mechas? ¿Van a juego con la cara de Valentino? Qué difícil es ser musa...cuánto sacrificio. De la Hathaway hay mil fotos y veo que el efecto chupachups es espectacular. Estas tías no se dan cuenta de que estar tan delgadas NO ES BONITO. Porque además me parto...para estar así de delgada lo que hay que hacer es dejar de comer totalmente y beber agua tibia con limón (algún día contaré porqué sé esto)…y me parto cuando dicen: uy...yo como de todo, es mi metabolismo que me hace estar así. Exacto...tu metabolismo como no le das de comer, te está devorando a ti misma.

La Hathaway que conste que no me cae mal, pero la veo y siempre creo que no debería estar ahí. No es guapa, no es estilosa, como actriz es francamente deficiente, tiene dientes como para que el Ratón Pérez se jubile de una vez por todas y posa siempre fatal. En ésta parece que va a empezar en cualquier momento un baile regional… Si no fuera porque mi interés en la interpretación es nulo...pensaría que tengo posibilidades...si Anne ha podido, yo también.

Mario Vaquerizo bis y una que le ha robado el modelo a Nawja.

Michele Williams. Ya te tengo cogido el truco. Vas de desvalida, vas de cuídame, vas de ¿no soy tierna? Eso mola si eres una niña de 12 años. Ahora ya no mola tanto...ese pelo planchado y teñido con agua oxigenada y ese color de vestido...de verdad que creo que las setas alucinógenas deben estar escaseando ya en Hollywood. Tiene la misma expresividad que la estatuilla que tiene detrás.

Amy Adams…ainssss…no sé. El color del vestido mola...pero no acabas de estar favorecida. Yo soy partidaria de los vestidos de abuela..pero creo que este es demasiado de abuela.

Busy Philips intentando poner jaboneras…pero no le sale.

Lisa María Falcone…otra que está siendo devorado por su metabolismo.

Sunrise es un despropósito absoluto. El vestido es horrible, los zapatos tienen toda la pinta de ir a juego en horripilez y no sabes posar…pero lo peor de todo son los pendientes… ¿Por qué te pones unos pendientes que hace que parezca que llevas dos trasquilones rollo Jarrai?? NO lo entiendo.

¿Por qué pareces antiguo?

Jennifer Hudson ha perdido 250 kilos. Probablemente si le preguntan cómo lo ha conseguido, habrá dicho lo de que dieta sana y que su metabolismo ha cambiado. Probablemente, su metabolismo ha dejado de robarle la comida a los de al lado para devorarse a Jennifer por dentro. Le ha comido hasta las tetas y se le han empellejado...por eso puede meterlas en ese vestido absurdo. El moño es horripilante, parece de cartón piedra, aunque estoy pensando que lo mismo lo es…su metabolismo le ha comido el pelo...y es un moño de atrezzo.

Cate Blanchett. Hay gente que opina que sólo me meto con los que me caen mal. Eso no es verdad, con esos me meto con más ganas pero los que me caen bien también sufren mi despelleje. Cate está tonta desde que hizo de reina élfica misteriosa. Se ha creído el papel…entonces como es élfica y sabe más que los mortales comunes sabe que esa cosa que lleva será tendencia dentro de unos 200 años, por eso va tan contenta con ese colgajo espantiforme de un color entre rosa y malva, con unas bolitas indefinidas que a mí me dan que son myrtill o algo así..una especie de coraza de inmortalidad.

Scarlett ha decidido dejar de disimular. Ya pasa de hacerse la lánguida y la misteriosa y ha decidido parecer lo que parece. Un putón verbenero rezumando sexo. Lástima que el peinado sea igualito que el de Rapunzel cuando le cortan el pelo…la verdad es que le resta mucho sexismo al tema. El vestido no es que sea feo...es lo siguiente…y además un sinsentido. ¿Quieres parecer un putón? Estupendo... ¿Quieres optar por las transparencias? Cojonudo…pero no te me acojones luego y te pongas debajo del vestido transparente un sujetador hasta la cintura y unas bragas de cuello vuelto….Eres sexy pero eso no lo soporta ningún sexismo...ni siquiera el tuyo. Eso sí...de cara estas guapa, cabrona.

Marisa Tomei...pobre. Nadie la quiere.

Sharon Stone. Ya es oficial, los moños a lo Marge Simpson son tendencia.

Celine Dion. Sin palabras. ¿Por qué se ha disfrazado de rollo de film transparente para la cocina? Gwyneth lleva el mismo look pero sin mangas...debió pensar que prefería tener riego sanguíneo en los brazos.

La Bonham Carter y la sencillez mal entendida. Me encantaría ver qué se pone para estar por casa.

Justin Timberlake… ¿Me lo parece a mí o le brilla el ojo como a Transfer?

Hillary Swank...nunca falta alguna que decida ir vestida de raspa de pescado.

Spielberg con alguien que ha matado a la verdadera acompañante de Steven y se ha puesto su ropa. Obviamente la verdadera acompañante era mucho más gorda.

Pe. Alma de cántaro…nunca mejor dicho...como con esos dos cántaros que Dios te ha dado para alimentar al niño sin nombre de la semilla del diablo... ¿te pones ese vestido en el que NO CABES? Repito…NO CABES. No te has visto en el espejo y has pensando…” el caso es que se me sale algo por aquí”…” y por aquí”…y “por aquí”…Coño...que vale, que un canalillo en el que puedas meter una aceituna y lanzarla sin hueso apretando los brazos puede llegar a molar...pero tia...¡¡ que te sales por los sobacos!!!Eso es mal...y además duele!!!! El vestido es horroroso, como de cantante de orquesta “ Impresiones” en las fiestas de pueblo cuando sale a cantar algo de Celine Dion.

Nicole está muerta. Y su marido parece su hermana. El vestido es horrible, parece un candelabro.

Annete y Warren. Es difícil creer que ese tío alguna vez fue atractivo. Y ella sonríe demasiado..va a empezar a descoserse por el cuello. Además, debería controlar su adicción al peinado modelo “ he pasado demasiado tiempo debajo del secador de manos del vestuario de tías de mi gimnasio”

Christian Bale me perturba. La barba a lo Tom Hanks hablando con un balón no me disgusta, es más, encuentro a los tíos con barba bastante atractivos, lo que me inquieta es la diferencia cromática entre el pelo de la cara y el de la cabeza... ¿cual de los dos se tiñe? O ¿no se tiñe ninguno y es natural? Y si es natural… ¿tendrá más variaciones cromáticas en el resto de su vello corporal? Lo dicho...Bale me sumerge en un mar de dudas.

Rene está mona. Es como Silvia Abascal pero en versión humana. Y claro, no se puede contener…y posa sacando jaboneras. ¡¡Qué vicio le están cogiendo todas!!

Donald Trump. Otro que me provoca dudas. ¿Tiene el pelo de las cejas demasiado largo y se lo peina hacia atrás o por el contrario se peina de la coronilla hacia delante...hasta tocarse las cejas? Y su mujer… ¿por qué tiene cara de “que grima me das? ¿No debería estar acostumbrada?

Helen Mirren y su look abuela de jarrai de fiesta me encanta. Molimadre lo lleva igual. Hoy he hecho un sondeo en el ascensor con laz princezaz para dejarme las canas. C. me ha mirado de arriba abajo y ha dicho: Yo no tengo hijoz, no erez abuelita..azi que no. Creo que he leído por ahí que Helen Mirren no tiene hijos….

Jeff es el abuelo de jarrai.

La Portman. Está guapa. El vestido está correcto aunque el color no me entusiasma, básicamente porque soy poco de morado. Ha hecho bien en llevar las peras apretadas para no sufrir el desbordamiento de Pe por los sobacos que queda fatal. Mucho mejor el pelo suelto a un moño que te haga cara de Brioche. De todos modos, algo debía apretarle porque tiene una sonrisa muy forzada. Y me reafirmo en que tiene manos de gorda...su metabolismo debe estar dando palmas de alegría y obviamente se está expandiendo.

Mark Wahlberg el anodino. Su acompañante ha intentado compensar el efecto anodino de Mark...y se ha pasado. Un despropósito total.

Bueno, ya que esto ha sido muy largo.

Solo una duda me corroe... ¿Dónde están Heidi Klum y Seal? Algo les ha pasado.

MOMENTOS MUSICALES PATROCINADOS POR MOLI

Tengo una memoria acojonante. Soy capaz de recordar cosas increíbles. La ropa que llevaba puesto determinado día, si un determinado día era jueves o martes, el tiempo que hacía, en qué mesa me senté en esa ocasión especial, las palabras exactas que alguien dijo o que pronuncié yo. Una cantidad alucinante de detalles inútiles.

Además de ese don tan absolutamente carente de sentido, tengo una capacidad acojonante para hilar referentes y así recordar cosas. Puedo estirar el hilo que nace de una canción hasta llegar saltando de un detalle a otro hasta el día que comí tarta de manzana sentada en el porche de mi casa mientras leía tal libro o cualquier otra estupidez por el estilo.

Cuando elucubro una de esas asociaciones en arabesco lateral, esa asociación se convierte en una constante. Queda grabada a fuego en mi cerebro para siempre. No hay manera de desactivarla. A veces mola, y a veces es una putada.

Hoy va de canciones y recuerdos de situaciones o de gente.

Imagine de John Lennon y Hotel California de los Eagles. El último año que fui a Irlanda (esto ya lo conté en mi no vida amorosa), ligue con un francés increíblemente guapo e increíblemente francés. Era moreno y llevaba gafas de pasta. No recuerdo el nombre. Pasamos un día de mucho amor en Cork y cuando me acompañaba a coger el autobús y nos despedíamos para siempre jamás, me dijo: acuérdate de mí cada vez que escuches Imagine y Hotel California. ¿Qué canción quieres que me recuerde a ti? Y yo, que estaba abducida por lo mucho que me gustaba ese tío...cometí un error y dije: cualquiera de Bruce. Mal. Jamás me habrá vuelto a recordar. Yo sin embargo, cada vez que escucho una de esas canciones...me acuerdo de él y lo bien que olía y como besaba y en fin…

Little Wing de Jimmy Hendrix es Fede. Cuando éramos adolescentes se empeñaba con otro amigo en introducirme en los misterios de Hendrix y en lo maravilloso que era el tío. A mí me gustaba su música pero para un rato...luego me resulta cansino y toda esa mierda de murió joven y blablablabla...me parecía tristísimo morir de éxito.

Riders of the storm es mi ex. Autodestrucción elevada al arte. No soporto a Jim Morrison. El malditismo legendario no va conmigo. Mi ex también es Brothers in arms de Dire Straits...me rompió el corazón durante un concierto en las Ventas...abrazado a otra tia. En fin…

Ticket to ride de los Beatles es mi padre. Cuando se iban a casar, mi padre le regaló a molimadre un pedrusco y a cambio recibió la colección entera de LP de los Beatles y un tocadiscos. A mi padre le flipaba, pero especialmente esta canción. Cada vez que íbamos a algún sitio y había que comprar entrada decía: voy a comprar los tickets…ticket to ride.

Tunnel of love de Dire Straits es Kitty Wu. Porque es su canción favorita y lo sé desde hace años. No sé porqué es especial para ella y no necesito saberlo. La escucho y pienso en ella y la cantidad de veces que nos hemos descojonado. Merluza!!

Suzanne de Leonard Cohen es mi amigo Santi. Creo que no ha salido nunca por aquí, pero es otro de esos tipos peculiares que tengo como amigo y que es tan especial que no hay palabra que le defina. Es un friki de Leonard Cohen, de esos que se van convenciones de seguidores y todos leen poemas extasiados. Lo combina con un conocimiento del repertorio de Julio Iglesias totalmente terrorífico. Lleva alpargatas con calcetines.

Lo más vital del Libro de la Selva ( si, si..lo llevo en el mp3) es Guada. Es una juerga total.

Octopus ´s Garden de los Beatles es Juan. Un verano estuvimos tragándonos unos documentales sobre los Beatles, yo con curiosidad y él con fervor de músico. Hacía comentarios del tipo: “moli escucha los coros de Paul”…”moli..Flipa el bajo”…y cosas así que yo con mi nulo oído musical no sabía apreciar. Le gusta esta canción y además sería capaz de tener un jardín de pulpos perfectamente.

Apeman de los Kinks…es Moni. Fue la primera persona a la que escuche cantándola enterita. La letra completa. Salta en mi mp3 mientras conduzco y la visualizo con su jersey de cuello vuelto amarillo y moviendo sus rizos mientras canta.

Romeo and Juliet de Dire Straits es un encuentro inesperado. Una casualidad. Esas cosas que crees que jamás te van a ocurrir y ocurren.

Too Young to go steady de Coltrane es sexo, del bueno, claro. Por supuesto no voy a dar más explicaciones.

Falling slowly de la peli Once es Joana. Tuvo la mala suerte de sufrirme al día siguiente de ver la película. Me ha sufrido mucho, pero aquel día asistió a uno de mis maravillosos ataques de entusiasmo brasístico. “Tienes que escucharlo, tienes que escucharlo, tienes que escucharlo”. Lo escuchó, vio la peli y se fue a verlos en directo en Barcelona.

Enjoy the ride de Morcheeba es Ainhoa. Ella me descubrió esta canción. Siempre que salta en el mp3, pienso en ella y en que fue ella la principal responsable de que yo empezara este blog, así que cuando suena...el bucle acaba en cosas que (me) pasan.

Por supuesto, Outlaw Pete de Bruce es Gonzalito Viveiro y en Alaska. ¿Can you here me? Escucho la canción y pienso en él…y de ahí me lanzo a acordarme de cómo descubrí su blog y el genial post sobre Janine y en lo que molaba Doctor en Alaska y en que me encantaría ir a conocerlo. Luego pienso cuánto dinero necesitaría y cuando llego a casa cargo la lotobolsa por si suena la flauta.

Dancing in the dark...soy yo.

Y hasta aquí...los momentos musicales del día. Aprovecho para adelantar la programación del blog para la semana que viene por si a alguien le interesa. El lunes habrá despelleje de los Oscars y el martes para compensar la frivolidad...post culturetas de libros. Por supuesto todo esto si no pasa antes algo sumamente emocionante que deba y pueda ser contado aquí. Bueno, tampoco hace falta que sea sumamente emocionante…así que diré algo como “esta programación está sujeta a posibles cambios según mi humor”.

EMOCIONANTE

En mis 38 años de vida no he montado en parapente, no he hecho puenting, no he tomado drogas de diseño, no he esnifado cocaína, no he nadado entre tiburones, no he esquiado a tumba abierta como si fuera lo último que quiero hacer en la vida, no he conducido un ferrari, no he conocido a nadie famoso, no he tomado setas alucinógenas, no he corrido los San Fermines, no he viajado a lugares peligrosos y además, no tengo ganas de hacer ninguna de esas cosas.

¿Quiere esto decir que no me ha pasado nada especialmente emocionante en la vida? No. Bueno, si me comparas con Calleja o con Angelina..pues lo mismo si, pero no me cambiaría por ninguno de esos dos absurdos.

Me han pasado muchas cosas emocionantes. Muchas son chorradas, pero las recuerdo porque soy capaz de revivir exactamente como me sentí y cómo muchas de ellas marcaron un antes y un después en esta vida que tengo. Algunas son alegres, otras son tristes, otras fueron por sorpresa, otras me hicieron pensar...

Aquí va una selección de esas cosas que recuerdo hoy. Sin orden ni concierto, ni siquiera están por orden cronológico.

Septiembre del 91. Fui a matricularme a la Universidad en una carrera que mis padres no querían que hiciera. Era la primera vez que ponía un pie en Ciudad Universitaria. Me bajé del metro y empecé a caminar por la Avenida del Paraninfo sin saber muy bien dónde estaba la Facultad. Mis padres estaban de viaje por Europa. Estaba de hermana mayor en casa y me sentí extrañamente adulta en aquel paseo. Llevaba unos vaqueros claritos, una camisa de rayas azules y un jersey amarillo. Pensé…vaya...asi que ser universitario es esto.

El día que murió mi abuelo. Me dejaron sola en su casa para que contestara las llamadas. No llamó nadie.

Julio del 85. Iba en una ambulancia con pobrehermano pequeño inconsciente pensando que estaba muerto. Me veía desde fuera. Tenía 12 años...y él 2.

Marzo del 98. Casi vomito subiendo La Pirámide del Sol en Chichen Itza. Al llegar arriba cayó la tormenta del siglo. (Esto fue un poco peligrosa la verdad…ahora que lo pienso). En ese mismo viaje una noche en Guanajuato con mis hermanos y molimadre. Cómo nos reímos.

Un abrazo a mi primo J. el día del entierro de mi padre. Llegué a la puerta de la iglesia en Los Molinos, le ví, me abrazó y fue cómo si me hubieran dado permiso, lloré todo lo que no había llorado en las 24 horas anteriores. Pobre, se quedó sin habla.

Marzo del 99. Conducía por La Castellana. Escuché que había un concierto de Bruce en junio. Aparqué y me compré una entrada para ir yo sola al concierto. Pensé que si era capaz de ir sola a un concierto, sin importarme tener o no compañía, podría con todo en la vida.

Ver anochecer desde el Empire State. Quedarme sin habla porque no me creía que de verdad estuviera allí.

Un día, en la plaza de Colón, delante del cine Carlos III que ya no existe, hablando por teléfono y sabiendo que en ese momento justo era imposible ser más feliz. Llevaba un vestido de verano beige y unas sandalias azules.

La primera noche en casa con M. cuando comprendí dos cosas...que iba a ser una madre muy deficiente y que desde luego, M iba a ser hija única. Acerté el 50 %.

Volar en helicóptero entre las Torres Gemelas. Años después, visitar la zona cero.

El día que un amigo de la familia fue a enseñarme la casa que tenía para alquilarme y era exactamente la casa con la que yo había soñado vivir durante 4 años de pasar por delante. Cada uno de los días que me desperté en esa casa.

Un mail inesperado y muy chulo.

Pasar corriendo por debajo de la Puerta de Brandemburgo sintiéndome idiotamente especial.

Meter la mano en el Mar del Norte.

El día que me incorporé a trabajar después de la baja de maternidad de M. Estaba feliz y sin ningún tipo de remordimiento de conciencia. Recuerdo conducir, escuchar música y sonreír.

Un día de noviembre en el que me cabreé tanto que decidí que mi familia paterna pasaba a ser mi exfamilia. Si lo pienso me noto hervir la sangre de indignación y rabia y además no quiero que se me pase.

Entrar en el Panteón de Roma con molihermana.

Un paseo por El Retiro un jueves del año pasado.

Un plan muy emocionante..que no salió pero solo planearlo mereció la pena. Y además nunca se sabe..
El blog.

Me ha quedado muy de misteriosa….

COLABORACIONES ESTELARES: "Por qué Moli mola mil pero no Dosmil" by E.

Que sí, que la queremos mucho. Que escribe como nadie, y nos partimos el eje, y la molifamilia es casi ya parte de la nuestra. Y que ojalá se decidiera a escribir un libro... si David Safier se ha hecho de oro escribiendo la mitad de bien que Moli con el estilo de Moli, ¿qué no haría Moli?

Pero como según confiesa en su estupendo twitter, está seca de inspiración, aquí viene una colaboración estelar espontánea pero anónima para bajarle los humos (con cariño, eso sí): Porqué Moli mola mil, pero no dosmil.

No mola Dosmil porque somos españoles, ergo envidiosos, Moli. Enseguida nos ponemos verdes de envidia.

Por ejemplo, Moli, presumir de casa en el centro, megacasa familiar en un idílico entorno, otra en Pirineos, aunque sea patrimonio familiar, no mola. Para molar Dosmil, hay que ser de extracción humilde, tipo princesa del pueblo ("¿me entiendes?"). Sugiero cambiar Los Molinos por un piso de VPO en Móstoles, o algo así.

¿Y qué es eso de estar tan en forma? Anda, por favor. ¿Hay algo que te pueda dar más rabia que una persona que corre y nada tanto a diario? (que leyendo algún post hasta te he imaginado con el careto de Cristiano Ronaldo, por Dios). Nada, un ligero ejercicio semanal, y nos sentiremos más identificados y menos mortificados porque esta semana tampoco hemos cumplido el firme propósito de ir a nadar.

Y, por fin, los libros. Para que me entiendas, comentar libros de Auster hace que tu careto imaginario pase de Cristiano Ronaldo a Espido Freire. Los libros densos y cultos, por favor, en privado. Porque (casi todos) tus lectores sabemos que podemos leer a Safier o a Spiegelman, pero cuando te pones a hablar de Dostoievsky en modo gafapasta, sabemos que ahí no podemos seguirte. Esas obscenidades, en casa y en la intimidad.

Ya ves, tampoco es para tanto. Unas pocas correcciones y tus seguidores diremos eso de "Moli, molas Dosmil". ¿O no es cierto, co-descerebados?

Este texto ha sido gentileza de un completo desconocido descerebrado. Que yo sepa jamás ha comentado.

Puntualizaciones:

¿Cuándo he dicho yo algo de una megacasa?
El patrimonio familiar es a repartir entre 4. No hay que olvidar nunca, que si yo fuera en una avioneta con molimadre, pobrehermanos y molihermana...y hubiera que soltar lastre, la primera que caería sería yo. ¿He dicho caería? Quería decir a la primera que empujarían fuera.

Lo del deporte es nuevo. ¿Molaba mil quinientos el año pasado antes de lanzarme por el camino de la vigorexia? En cualquier caso...hoy he nadado 60 largos en 32:43...mejor marca personal de todos los tiempos. Jamás pensé que diría algo así.

Sobre los libros...en fin…ahí no tengo defensa posible. Pero... ¿no compensan los despellejes frívolos de trapos? Eso debería sumar al menos 150 puntos…

De todos modos..soy una inconsciente. Este post va a servir para que todo el mundo me ponga a caldo...fundamentalistas de la maternidad, coach, intensos, absurdos, fans de Espido, de Bumbury, de Nawja, de Bardem, tristes y demás anónimos que consideran que soy chusma...aprovechad esta oportunidad y lapidadme.

Gracias E.