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¿Otro de libros? ¿Ahora? ¿Con este calor? No jodas, moli.Si, ya toca.
Pero ¿con el ambientazo que hay ahora en el blog? Vas a romper el tono
Ya, bueno...pues es lo que toca. Luego sino se me acumula para cuando vuelva de vacaciones.
Pero... ¿sabes que espantarás lectores, no?
Si, y que los que hay y han cogido confianza me llamaran snob y demás...pero me da igual. Y además, mira...hay varios que me hicieron caso la última vez con lo de La caja negra y eso me alegra.
Pues venga...desembucha el post gafapasta.
Ha sido un mes de insistir en autores ya conocidos con resultados reguleros. Eso sí, mucho mejores resultados que el novedoso japonés que ya destripé hace unos días.
La jungla polaca de Kapuscinsky. De todos los que he leído de él es el que menos me ha gustado., probablemente por mi culpa, no era el momento. Es más literario y menos periodístico y me he perdido en alguna de las historias, muchas no me han dejado ni el más mínimo recuerdo o emoción. Lo dejaré en la estantería por si en algún momento “me llama” para releerlo.
“Al ser humano se le abren muchas posibilidades en la vida, pero la verdadera oportunidad se presenta una sola vez. Puede ocurrir que se presente y, sin embargo, echarla a perder. Pero también puede ser – y ahí está el problema- que se nos pase”
El asesino ciego de Margaret Atwood. Esto fue gracioso, abrí el libro y lo primero que venía era una cita de Kapuscinsky de la Jungla Polaca..Auténticos libros encadenados. Si en algo se parecen las novelas de la canadiense, o por lo menos, las que yo he leído, es que siempre aparecen mujeres mayores solas que recuerdan retazos de su vida. Cada obra es luego original en el desarrollo pero todas tienen un poso amargo, triste…algo que a veces podría confundirse con “una tendencia a la introspección “(KIKE dixit).
En este caso, es Iris quien cuenta su vida reconstruyendo la imagen de su hermana, su amante, su marido y su cuñada. La historia va avanzando poco a poco, a trompicones y cuando el lector (o por lo menos yo) ya ha descubierto todo el meollo de la historia, la narradora sigue dándole vueltas. A pesar de ello, Atwood escribe de puta madre y siempre encuentro alguna cosa que me deja pensando y dándole vueltas en la cabeza varios días.
“¿Fue el principio aquella noche, en el muelle de Avilión, con los fuegos alumbrando el cielo? No hay modo de saberlo a ciencia cierta. Los principios son repentinos, pero también insidiosos. Se te meten dentro con sigilo y acechan en las sombras, sin ser reconocidos, hasta que, de pronto, brotan”.
“Sólo se puede escribir la verdad si se da por sentado que lo que se escribe nunca será leído, que no lo leerá nadie más, ni siquiera uno mismo en fecha posterior. De otro modo, justificarse es inevitable. El que escribe tiene que ver aparecer las palabras como si del dedo índice de la mano derecho surgiese una larga línea de tinta y la izquierda lo fuese borrando”
Mi madre, in memorian de Richard Ford. Precioso libro sobre la figura de la madre del escritor basada toda en los recuerdos que tiene de ella y en como su relación fue cambiando a lo largo del tiempo. Me ha encantado como evita idealizarla y situarla en un plano superior.Intenta verla como una persona con una vida normal a la que él quería. Es casi una relación de igual a igual marcada por la temprana muerte del padre. Me ha gustado el tono formal y puede que hasta frío que sin embargo no le resta ni un ápice de cariño y color al retrato de su madre y me ha encantado el momento en el que cuenta como fue la primera vez que vio a su madre como otra persona, desde fuera. Es un momento raro en la vida de una persona pero se aprende mucho a partir de ahí.
“Quizá sea algo característico de la relación con nuestros padres: la sensación de que debería alcanzar alguna meta, luego la constatación de que lo inevitablemente es esa meta, para volver a centrar la atención en el aquí y ahora. A lo que está solo aquí”.
Si alguien quiere empezar con Ford y no se atreve con la trilogía de Frank Bascombe no es mala opción y además es cortito. Para mí, eso es irrelevante pero sé que hay a gente que le impone un tocho de 600 páginas.
El desencantado de Budd Schulberg. El año pasado ya hablé de ¿Porqué corre Sammy? de este mismo autor. La historia tiene más o menos el mismo trasfondo, el Hollywood de antes de la II Guerra Mundial, la vida de los escritores, los guionistas, los productores que eran como reyes que podían acabar con la carrera de una persona de la noche a la mañana..etc. En este caso, los personajes son más flojos. Es la crónica de una tragedia, el desmoronamiento de un escritor, Manley Halliday, que tras llegar a ser un autor de éxito en los años 20 y disfrutar de una vida de lujo y éxito se va deslizando por la pendiente del alcohol y la desesperación a la que contribuye también el crack del 29. Vuelve a intentar escribir, esta vez un guión para cine y ese intento lo lleva a una especie de alocado fin de semana al más puro estilo “Jo, qué noche” que acabará trágicamente. A su lado y acompañándole está el joven Shep que le trata como un ídolo al principio para pasar por el odio, el desprecio, el asco y finalmente el aprecio por la persona más que por el personaje.
Es un libro amargo pero que retrata muy bien como fueron los alocados años 20 cuando todo parecía ir bien para siempre jamás y más si eras joven y con éxito. De todos modos, sigo recomendando ¿Porqué corre Sammy?..Es mejor que este, por lo menos para mi gusto.
“Once maneras de sentirse solo” de Richard Yates. Este era el que me quedaba por leer de los que compré en la Feria del Libro en junio. Mmm..ni fu ni fa. Se lee bien, algunos relatos están bien y otros son claramente mediocres. El problema para mí, es que después de leer “Vía revolucionaria” (hace años, antes de que la gente creyera que Leonardo di Caprio y Kate Winslet eran guays en la peli) y “Las hermanas Grimes” el año pasado, estos relatos se me han quedado un poco en plan…pufff..no dicen nada. En las dos novelas los personajes son de verdad y dejan mucha huella, son muy reales. Aquí, la mayoría son ñoños o están llenos de un sentimentalismo que me chirría. Aún así, hay alguno salvable. En esta página hay una crítica bastante mejor que la mía (cosa que tampoco es tan complicada).
Por supuesto he leído esta mierda...pero ya está dicho todo.
Conclusiones:
- Un mes sin grandes éxitos, aunque quitando el japo tampoco ha estado mal.
- La caja negra sigue en el top de recomendaciones del año.
- El de Simancas sigue como líder de la clasificación de bazofias.
- Ahora estoy leyendo un bestseller malo que despellejaré en breve. Es literatura de chicas..un horror.
- Me llevo para las vacaciones varios libros, todos recomendados por descerebrados..pero de eso ya hablaré otro día.
