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jueves, 16 de diciembre de 2010

COMO HACER UNA CRÍTICA DESTRUCTIVA.

Antecedentes.

- Elvira Lindo escribe un artículo contra las madres encimonas.

- Yo lo enlazo y escribo un post de maternity sobre cómo veo yo la educación de los churumbeles. Recibo muchos comments...algunos hostiles diciéndome que no tengo ni idea...que blablablablabla.

- Alguien...hace un post poniendo a parir a Elvira Lindo y alguien le deja como comment un trozo de mi post.

- Ese alguien coge ese comment y hace un post a partir de él.

- Alguien me deja el enlace en mi blog y entro a leer ese post y sus opiniones.


¿Qué me encuentro?


Una crítica destructiva de mi post de maternity.

Bien. Correcto. No tengo la exclusividad sobre la crítica destructiva, es un género literario al alcance de cualquiera. Lo leo de cabo a rabo y me llevo una desilusión como una casa. Para una vez que alguien se toma la molestia de diseccionar un post de mi autoría...el tema deja muchísimo que desear.

Cómo soy un alma caritativa y generosa y más en estas fechas, decido escribir un post para explicar unas cuantas cositas sobre cómo se hace una crítica inteligente y con clase.

Para empezar conviene tener un nivel de comprensión lectora superior al de una ameba en coma. No estoy en contra de la lectura en diagonal cuando el tema no te interesa y simplemente vas a archivarlo en el cajón de “mierdas varias que leo a lo largo del día”, pero si vas a hacer un post sobre ese texto, hay que leerlo bien, entender el significado y no solo ir a las palabras que te chirrían. Hay que criticar y despellejar con una base porque si no puede ser que te den la réplica y hagas el ridículo...y a nadie le gusta hacer el ridículo.

Si decides hacer una lectura sesgada y falta de cualquier atisbo de comprensión lectora entonces conviene no poner el texto que vas a despellejar. Más que nada para que nadie se de cuenta de que estás tergiversando las cosas. Hazme caso, la gente es perezosa y no buscará el texto de referencia...pero si se lo pones delante de las narices, hay malvados que podrían llegar a pensar: pero... ¿esta chica sabe leer?

Una buena crítica destructiva debe contener un número adecuado de insultos o mejor llamémosles “adjetivos calificativos”. El arte de insultar no está al alcance de cualquiera y hay que manejarlo con mucho cuidado para no pasarse por defecto ni por exceso y por supuesto debe ajustarse a la realidad. Si se te va de las manos puede ser un arma de doble filo.

Llamándome Hitler te has pasado 30 pueblos y además no se ajusta para nada a lo que cuento en el texto, dónde está escrito cristalino “No se trata de ser autoritario ni nada de eso”. Cómo has cometido el error de base de poner el texto de referencia, no puedes hacer una alegre pirueta, obviar esa frase y decir que yo creo fervientemente en la educación "a lo Hitler”. Hitler, y aquí va una pequeña lección de historia, pero entiéndeme soy historiadora y las inexactitudes históricas me pueden, opinaba que se trataba de ser autoritario hasta el infinito y más allá...asi que te equivocaste de referente.

Siguiendo con las inexactitudes que por supuesto creo que han sido completamente faltas de intención y provocadas probablemente por un parón neuronal, yo jamás he dicho que a los niños haya que ponerles límites que no sean asumibles a su edad, no he dicho que no haya que hacer el pino puente ( aunque confieso que si la felicidad de miz princezaz dependen de mi flexibilidad física...van a ser terriblemente infelices) para entretener a los niños, ni que haya que dejarles que se las compongan solos con la frustración..Yo no he dicho nada de eso pero no me voy a poner a discutirlo.

Pasemos al segundo punto.

Cuando el blanco de la crítica destructiva, lee ese post y te deja un comment correcto en el que simplemente se adjudica la autoría del texto que has despellejado (al Cesar lo que es del Cesar), lo que no puedes hacer es echarte atrás. Es como cuando yo digo que Maribel Verdú parece un Piolín desplumado...si entra la Verdú y dice: estoy aquí y te he leído...no puedo decir: bueno...esto que a mi el vestido no me gusta pero no sabía que eras tú la que estaba dentro...Si se critica, se critica...no vale echarte atrás con: “yo no hablo de ti”...No, no, no, mal. ¿No ves que pareces débil y das argumentos al enemigo? Mantente firme, "He dicho que eras Hitler y lo mantengo".

Tercero.

La crítica destructiva es un género arriesgado. Si se decide probar hay que aguantar el tirón. Entrará gente a lapidarte y otros a aplaudirte. Hay que saber bandearse con los dos. NO vale decir “Cruci...no os metáis conmigo”...no, no no. Hay que aguantar el tirón o huir. Pedir clemencia es de cobardes y podría ser tomado como que eres el típico que tira la piedra y esconde la mano. Y eso es fatal.

Cuarto.

Si criticas algo lo que no puedes hacer luego es asumirlo. ¿Cómo vas a resultar creíble en tus insultos si luego adoptas la nomenclatura de aquel a quien criticas? Es decir, no puedes llamarme Hitler y luego declararte happypandista. Un poco de coherencia por favor...pero sobre todo para que no pueda luego ser usado en tu contra.

Quinto y último.

Hay que tener clase y estilo.

Y dos dedos de frente.

lunes, 15 de noviembre de 2010

LA LISTA o la peor peli que he visto este año.

En la última semana, he visto 4 películas cojonudas y una mala, malísima.

Me encantaría decir que la contemplación de 4 pelis estupendas me ha movido a la reflexión sesuda, a la apreciación de los valores cinematográficos o a un interesante análisis sobre la evolución de la sociedad, pero no. La peli mala de agonizar es la que me ha sugerido más pensamientos. Esto no dice mucho a mi favor, pero no soy perfecta.

La peli mala de vomitar y que no recomiendo a nadie es “La Lista”.

¿Por qué me la tragué? Pues porque el Director de la película no es tonto y en el minuto 2, cuando estaba a punto de decidir que Ewan McGregor me da muchísima pereza y que mejor seguía zapeando o me lanzaba a ver In treatment, sacó a Hugh Jackman de traje con su mejor sonrisa socarrona…y claro…el tema cambio mucho.

Hugh Jackman siempre me provoca curiosidad. A lo mejor se desnuda, sale sin camiseta, se vuelve un superhéroe absurdo, dice amoríos o algunas de esas cosas que hace y que a veces le hacen tremendamente sexy, así que por pura curiosidad me quedé a ver de qué iba esa peli que ni me sonaba.

Spoiler total...por si alguien no la ha visto.


La Lista en cuestión es malísima...a pesar de Hugh.

Ewan McGregor además de dar mucha pereza en esta peli hace de pringado elevado al cubo. Para que nos quede claro desde el primer momento y ni por un nanosegundo pensemos que tiene sangre en las venas, en la primera escena sale trabajando de noche en una sala de juntas, a través de la cristalera ve trabajar a los de la limpieza y su vida es tan triste que mira con envidia como un él y un ella con mopa se cogen de la mano y se meten en un baño sospechamos que con intenciones que van más allá de sacar brillo a los espejos. Lo dicho, Ewan está solo.

Aquí es cuando debería haber huido…pero se abre la puerta y aparece Hugh, de traje y sonriendo.

Desde ese mismo momento sabes que Hugh es malo y no tiene buenas intenciones pero Ewan es una gacela Thompson de la amistad. Quiere hacer amigos y no sabe cómo, así que si se le acerca un superamigo guay como Hugh da palmas con las orejas, pasa del trabajo y le parece estupendo fumarse un porro sentado como un indio en la mesa de reuniones mientras le cuenta a Hugh (que pasa millas) lo triste de su vida. (1) Mientras tanto Hugh le dice que él es mega jefe del despacho ese donde Ewan está haciendo de auditor. Queda claro que Hugh mola mil y Ewan es un triste.

Ewan se va a casa encantado por ese momento de codearse con alguien y vaya...que casualidad, justo ese día ve a una rubia con unas raíces negras de espanto en el metro y queda prendado. Sutilmente el director no enseña el llavero con una S que ella lleva colgando del bolso. Él la mira, ella le mira…él es un pánfilo, ella es misteriosa y mala. Eso lo sabe el espectador, Ewan no, es tonto.

Al día siguiente Ewan se encuentra con Hugh por un pasillo, da palmas con las orejas en plan: hazme caso, hazme caso Y Hugh que es más malo que la quina le dice que sí que son amiguitos y que al día siguiente van a ir a jugar al tenis. Hugh saluda a gente por los pasillos que no le devuelve el saludo…el espectador se da cuenta de que Hugh es malvadísimo y que no es trigo limpio, Ewan no.

Al día siguiente juegan al tenis con unas churris estupendas. Al salir Hugh habla de la raqueta de Ewan que es como del pleistoceno y Ewan le comenta que el cordaje está hecho de “tripa y un elementochungo”…El elemento ese es tan raro que el espectador sabe desde ese momento que ESO..será importante luego, Ewan no.

En el vestuario tienen la típica conversación de tíos. Ewan babea por las churris, Hugh (en toallita…ay mi madre) le dice que no sea panoli que cuantas se ha acostado, Ewan dice: no sé, no me acuerdo. Hugh le dice: ¿Cómo que no te acuerdas? Todos lo saben. Ewan dice que bueno...que cree que con 4… ¿Como qué crees que con 4?, bueno si, con 4 ¿y tú? Y Hugh...en toallita dice que no tiene ni idea... ¿pero no decías que todos lo sabemos? “Todos los que son como tú”…dice Hugh…le falta decir: pringado de mierda, pero tú lo piensas. Piensas eso y que alguien debería decirle a Ewan que no acceda a aparecer en el mismo encuadre que Hugh en toallita…

Hugh que tampoco quiere que se le note muchísimo que es malo se lleva a Ewan a casa, un casoplón de mil pares de narices y le deja un traje de 4000 dólares y salen a ligar. Blablablabla…blalblablabla…Hugh mola, Ewan es un pringado que al final de la noche ve como Hugh en la puerta del Waldorf Astoria se encuentra con una tía estupenda, se morrea y se mete para adentro. Ewan se va a su apartamento de triste con humedades en el techo…por la insistencia del director en que notemos dichas humedades…sabes que es otra cosa que será importante junto con el elementochungo del cordaje de la raqueta.

Al día siguiente comen y oh...dejan sus móviles encima de la mesa y al irse se “confunden” y cada uno se lleva el del otro. Todos nos damos cuenta...menos Ewan que se cosca cuando empieza a recibir llamadas. Es raro porque a él no le llama ni el putas…así que se mosquea, y se mosquea más cuando le llaman churris que le dicen: ¿estás libre esta noche? Al principio se hace el puri pero luego la necesidad física gana y a una que llama le dice que si, y queda con ella en un hotel.
Ewan llega al hotel con una cara de pánfilo, que yo soy la pava y me echo a llorar, pero la pava además de ser una rubia despampanante, le deben molar los pánfilos porque el caso es que se lo sube a la habitación y se lo pasan en grande. Sexo a lo grande…

Ewan no se lo cree, el espectador tampoco. Si tú llamas a un móvil y esperas que aparezca Hugh...y te aparece Ewan...en fin…

Ewan al día siguiente va a trabajar levitando sobre la acera, recibe una llamada de Hugh que le dice que está en Londres y que use su móvil lo que quiera y que no se preocupe…

Ewan le coge el gusto y esa noche queda con otra tipa, pero no es la rubia...es Charlote Ramping que está bien, pero un poco viejuna. La parte buena es que le ve tan indefenso que le explica las reglas de la “lista de sexo” dónde su amigo le ha “apadrinado”: el que llama paga la habitación, nada de sexo duro y nada de nombres. A Ewan todo le parece estupendo…está tannn necesitado. A la Rampling también le parece estupendo, le va el rollo pobrecillo.

Bueno, pues ahí está Ewan más feliz que una perdiz saltando de cama en cama de desconocidas que por alguna extraña razón le encuentran atractivo hasta que ohhhhh..una noche queda con otra...y ¿Quién es?

¡¡TACHÁN!! La rubia de las raíces negras.

El espectador sospecha. Ewan, no, por supuesto.

Bueno, pues como el rollo es ese de sexo sin decir nada…suben a la habitación, la rubia de las raíces negras empieza a quitarse la ropa pero a Ewan le ha entrado un ataque de amor y dice que claro que no, que no es lo mismo, que así no…y la rubia dice vale...pues me piro.

Pero no se va, pero tampoco chuscan. Él se marca un speech diciendo que va a adivinar su nombre porque sabe que empieza por S. (el llavero que astutamente nos había enseñado el director), él es tan pringado que ni siquiera cuando ella pone cara de estar epatada de que él sea tan listo como para haberse fijado en su llavero, sospecha.

Piden comida, ella le quita a él el kétchup de la comisura de los labios (un recurso tan novedoso que el espectador se queda sin palabras), él le quita a ella una miga de cebolla del pelo (este recurso si es novedoso pero el espectador se descojona), hablan y tal y se duermen en armonía. Bazofia.

Él se despierta desperezándose y ella se ha ido y le ha dejado una nota. No sé que decía la nota porque me despisté con algo. El caso es que Ewan mira desesperado que ella le llame, y comprueba todas esas cosas absurdas que hacemos todos: mira si tiene batería, mira si tiene cobertura, saca la tarjeta sim..Etc. Hugh a todo esto sigue llamándole y diciéndole que se lo pase teta y que ya volverá de sus negocios.

Ewan vuelve a quedar con la rubia, van a un restaurante chino. Ella es tannn misteriosa que pide la comida diciendo: queremos uno de esto y uno de estos y uno de estos y cuando Ewan le dice: ¿sabes chino? Ella contesta que no…y él le dice: ¿cómo sabes que nos gustará? Ella contesta: ¿cómo sabes que no nos gustará? El espectador en ese momento la odia a ella por mal peinada y por misteriosa de los cojones.

En la siguiente escena están medio vestidos en un hotel chino con pinta de puticlub venido a menos, susurrándose absurdeces del tipo: somos guays y queremos ir despacio aunque nos deseemos con locura…y se frotan. El espectador dice, joder...pues para qué vais al hotel. El caso es que tienen tal calentón que ella de repente decide que quiere hielo de la máquina del pasillo. (Grandes carcajadas del espectador)

Ewan está en todo lo alto con su camiseta y sus gayumbos slip de abuelo, pero es un caballero y dice que mejor va él. Aquí el espectador se da cuenta de que Ewan no tiene amigos entre el estilismo de la película porque hacerle recorrer un pasillo rojo pasión con esos gayumbos de abuelo ha terminado con cualquier posible atisbo de erotismo para toda su carrera. Cuando vuelve (nuevo plano de Ewan por el pasillo para que veas que por la parte de atrás los gayumbos también le sientan de angustia) en la habitación, vaya por dios, hay sangre, la churri no está y a Ewan le dan una leche en toda la cara que le deja ko.

Voy a ir resumiendo que esto está quedando un poco largo. Ewan llama a la pasma…llega una inspectora negra y lista que no se cree nada de lo que le cuenta y le dice que se pire a casa y descanse.

Ewan llega a casa, oye ruidos y aparece Hugh que para que se vaya enterando de que es malo le arrea una leche en plena cara. Hugh decide que está hasta los cojones de que Ewan no se entere y le dice que él es malo malísimo de lo peor que hay y que quiere que con sus artimañas de auditor robe un mogollón de pasta y se la transfiera el “Banco Nacional de San Sebastián” de Madrid. (Tal cual, no me invento nada)

Ewan dice que no. Nueva leche y o lo haces o no vuelves a ver a la rubia que la tengo yo, tonto de los cojones.
Ewan sufre, no sabe qué hacer, pulula, va a trabajar no se concentra….pero en estas recibe otra llamada de una tía que quiere sexo y que dice: “no nos vemos desde hace 6 meses”. Y se le enciende una luz.

Llega a la habitación, donde la churri le espera en lencería y casualmente ésta sí que se da cuenta de que le dan gato por liebre, Ewan no es Hugh ni de coña. Ewan llora y ella le cuenta como conoció a Hugh y su verdadero nombre…porque a todo esto Ewan ya ha ido al despacho donde supuestamente trabajaba Hugh y al piso donde supuestamente vivía y ¡oh! ¡Sorpresa!..Nadie le conoce, todo es un montaje. Un giro inesperado de la historia, nada previsible.

El caso es que Ewan hace averiguaciones, sabe que Hugh es malo malísimo y teclea mucho en un ordenador mientras el otro le presiona mandándole sms de la rubia de las raíces negras. Cuando ha transferido toda la pasta al Banco Nacional de San Sebastián, recibe un sms con una foto de la churri en teoría en su casa…pero un momento...mmmm…yo diría que no se veían las humedades en la pared…mmmmm...qué sospechoso.

Mientras tanto la policía ha encontrado a una rubia estrangulada...llama a Ewan para que vaya a ver si es su rubia. NO es, obviamente, pero resulta ser la primera rubia que se chuscó y la inspectora lista tiene a bien informarle de que la han estrangulado con una cuerda que tenía “elelementochungo” que también había en el cordaje de la raqueta de Ewan”. Madre mía que malvado es Hugh y que listísimo.

Ewan corre a casa porque le persigue la pasma y a ver a su rubia. Se abre la puerta del apartamento y hay una explosión de mil pares...todo vuela por los aires, cristales rotos, lengua de fuego y un cuerpo que sale por la ventana. (Un cuerpo, si…no él cuerpo...sino uno) (2)

Ya casi terminamos pero ahora viene lo mejor...porque la “acción” se traslada a ¡¡TACHAN!!! Madrid.

Hugh caracterizado de Ewan, esto es para esconder todo lo sexy que es y parecer memo llega en taxi al Hotel Palace, sube a la habitación…y ¿quién está allí? Vaya, que sorpresa... ¡la rubia de las raíces negras!! No doy crédito a que estén liados... ¿de verdad?? Menudo giro.

Hugh está eufórico porque tiene 20 millones en el Banco Nacional de S. Sebastián, la rubia está un poco menos eufórica porque claro Ewan ha muerto y a pesar de ser un pringadete parece que le molaba, pero no le molaría tanto porque se va al catre con Hugh y parece pasarlo bien.

Al día siguiente van en pareja. (Inciso de estilismo.- ella se pasa toda la peli con minifalda y sin medias aunque llueva, nieve o lo que sea y tiene unas piernas muy reguleras-) El banco curiosamente, está ubicado en la sede del Instituto Cervantes en Madrid y entran con el coche por Barquillo en dirección prohibida…Hugh se lleva un chasco porque le dicen que sí, que puede sacar la pasta pero si viene con el cotitular de la cuenta que resulta ser Ewan utilizando el nombre de Hugh.

Hugh pone cara de me la ha jugado el pardillo este…pero sale del banco, la rubia ha volado y Ewan le espera en la calle Alcalá(3). Charlan y blablablabla..Entran al banco y salen los dos con un maletín cada uno con 10 millones. Pasean en plan colegas entre la niebla por el Pº de Recoletos por donde casualmente no pasa nadie. Ewan le dice que le pillo por lo de las humedades en la foto, Hugh se mosquea y saca una pistola…y cuando se masca la tragedia...la rubia sin medias y las raíces aparece de la nada y le pega un tiro a Hugh.

Hugh se muere fatal en un banco del paseo dejándolo todo lleno de sangre. Ewan deja su maletín y se va con la rubia.
En la plaza del Rey la rubia llora y dice misteriosidades y que no puede ser, y que lo suyo es imposible y se va en un taxi. Ewan se queda con cara de ¿qué cojones hago en Madrid sin rubia y sin 10 millones?

Finalmente se le ocurre algo y aparece entrando en la plaza mayor y mirando escenas de bonito costumbrismo madrileños entre las que eché en falta la gitana con el clavel, el carterista y la vendedora de lotería…y cuando mira satisfecho a su alrededor en plan: De Madrid al cielo… ¿a quien ve? A la rubia.

Fin.

Mala a rabiar pero escribiendo esto me lo he pasado en grande.

(1) Aquí pensé que lo mismo la peli estaba ambientada en el futuro, porque que dos americanos fumen en un edificio cerrado y no salte la alarma anti incendios ni vengan a detenerlos es imposible en el presente.
(2) Mientras Ewan y la rubia se encuentran en la Plaza Mayor apestando a bocata de calamares, para no dejar cabos sueltos, la inspectora negra sale percatándose de que el cuerpo que salía por la ventana, casualmente no es el de Ewan sino el del portero viejuno que había ido a arreglar las humedades.
(3) Curiosamente por la calle Alcalá ni pasan coches ni peatones..todo el mundo sabe que es una zona despoblada de Madrid. Me pregunto cuanto cobraría Gallardón por cortar el tráfico en ese recóndito lugar de mi ciudad....

lunes, 30 de agosto de 2010

EMMYS 2010: Despelleje

Hoy iba a hablar de otra cosa, pero claro, no me puedo resistir a un buen despelleje.

Algo frívolo, tonto, superficial, absurdo y sin ningún interés, que es justo lo opuesto a como soy yo, pero que no me obliga a pensar.

Despellejar es fácil si sabes cómo.

Primero, situar al personal descerebrado que no sepa de lo que hablo. Los Emmys son los premios de la televisión.

Ahora el despelleje.

Vestirse con traje largo, es decir, vestirse de princesa, es disfrazarse. Eso está cristalino…lo que hay que tratar es de ser un poco sencilla. Ya se te ve, ya te van a mirar, no hace falta que se te vea demasiado. Destacar siempre siempre es mala idea.

Rutina Westley. No, No, No. Los estampados los carga el diablo, el volumen de falda es siempre mala idea, y la combinación de ambos elementos sumados a tu melena al viento es sencillamente horripilante.

Emmy Deschanel. El morado es un color arriesgado..se te va a ver, no hay manera de pasar desapercibida yendo de berenjena…¿Eran necesarias las mil capas de plisado? Sinceramente no. Ah, y el flequillo lo carga el diablo, creo que en mi colegio se llevaba en 7º de Egb así, saliendo directamente de la coronilla. ¿Qué piensa la gente de ese flequillo? Joder..qué frontón debe tener.
Ellie Kemper… ¿Qué te has puesto? ¿Qué te chutas para que alguien te convenza de que disfrazarte de pollo desplumado te favorece?? ¿No tienes amigas? Por favor que horror…y que cursilería. Al paredón.
Nina Dobrev…que mona de candelabro. Y qué sencilla. Dorado debió de parecerte poco, así que le añadimos cola, un escote asimétrico, una lazada, la raja de la falda y unos zapatos que te están grandes y con un tacón claramente incompatible con el equilibrio. Si a eso le sumamos que debes pesar 45 kilos resulta que eres todo cabeza envuelta en brillos. Arrebatador.
Courtney..aunque le pongas cosas por encima..eso es color carne. Y es espantoso y te hace parecer ñoña, tímida, insulsa y boba…Oh Dios Mío..¿eres así? Entonces vas perfecta.

Anna Paquin. No te soporto, cuando te oigo hablar me das grima, me recuerdas a la novia de Garfield y encima has conseguido ligarte a este chulazo…así que me caes mal. Ver que además te vistes de angustia y que llevas el vestido más feo de toda la alfombra roja, me reconforta. Los malos somos así.

¿Qué le ha pasado a Julia Ormond? Me parece bien que no sea esclava del Botox y que tenga control sobre sus cejas y su expresión facial…pero ¿cuantos años tiene?

Lauren Graham..muy bien. Blanco y negro. Sencillo, sobrio y bien peinada. Estupenda. ¿Se nota que me cae bien?

Eddie Falco, estupenda también. El negro es siempre acierto, a no ser que te lances al mundo transparencias y entonces es muy probable que la cagues, como esta chica. O cómo esta otra que decidió colgarle algo a la falda y sentirse mujer fatal o incluso esta morenaza que se cargó el modelo, poniéndole un look bata de cola y además va mal peinada, bueno, a lo mejor quería parecer la Pantoja.

Tina de negro bien, original, pero es un traje que da como pereza, la ves y dices..¿Eso no da calor? ¿No pesa mucho? Claro que yo no tengo ni puta idea pero me da la sensación…

Julie Benz, de la serie de Dexter, su personaje es una panoli de cuidado, pero aquí está estupenda. Un vestidazo blanco, elegante, sencillo y sobrio que le queda de muerte y en el que parece poder respirar a sus anchas.

Kimberly, Kimberly, Kimberly…. ¿qué te has puesto? y sobre todo..¿Por qué pones esa cara? ¿Te pican las bolitas del escote? ¿Te tira el moño? ¿Te pesan las pestañas por exceso de rímel? ¿Te pica la gomina del pelo? Aprende de Eva que posa mucho mejor. A tu lado Nefertiti, parece espontánea.

Betty White…¿SIGUE VIVA?? ¿CUANTOS AÑOS TIENE? ¿Cómo Juia Ormond?

Bien por Glen. Un vestido chulo que le queda de muerte con el que parece cómoda y ella.

Heather..sin comentarios.

Katrina…qué lannnnnguida soyyyyy…dadme una guitarra que canto en bolas.

January…¡¡qué disgusto!!! Con el pibón que eres, lo buena que estás, la carita dulce de no haber roto un plato y lo que le molas a los tíos… ¿A qué viene esto?? Azul eléctrico con lentejuelas, marcatetas a lo Madonna…cola, plisados, y encima peinada como si acabaras de salir de echar un polvo guarrero en el baño. ¡Qué cabrona! y aún así sigues guapa.

Cristhina Hendricks. No sé ni por dónde empezar. Eres pelirroja..un color difícil..tienes tu público..pero sé que es difícil..¿Era necesario complicarlo con un peinado ejecutado por Eduardo Manostijeras puesto de éxtasis hasta las cejas?

Y ¿el vestido? Te entiendo, es un homenaje a las pelis del oeste..rollo chica de bar de pueblo con puertas de esas que se abren dando un golpe. ¿Y las plumas?? ¿Y el color???...¡¡¡QUE TIENES EL PELO NARANJA!!!! ¿Cómo se te ocurre ponerte algo malva??? Pero si..me estoy dejando lo más importante.

Estoy a favor de tener pecho, de no ser cóncava, de llevarlo con orgullo y sin complejos..ya sabemos todos que dos tetas tiran más que dos carretas…pero ESO NO ES NORMAL. Y desde aquí te lo digo…eso duele..¿Porqué mostrarlas en bandeja?? ¿Te crees que no se ven? ¿Qué pasaras desapercibida si no enseñas ese canalillo? Querida..Eso es imposible…Toda tú dice “soy una tía pegada a dos pechos” Pero lo peor es que has conseguido ir hecha un adefesio…y no por eso dejas de ser dos pechos envueltos en malva con uno matojo naranja rematándolo. Fatal.

Uy…casi olvido a Al Pacino…. ¿Qué le ha pasado? ¿Porqué quiere parecerse a Paul McCartney cuando el Beatle decidió parecerse a una señora mayor?..mmm..También se da un aire a Bilbo Bolsón. Sinceramente creo que con esa foto tus herederos conseguirían que te declaran mentalmente incapacitado..así que ándate con ojo.

Alguna vez dije que un tío de smoking podría conseguir cualquier cosa de mí. ESTE NO.

ÉSTE SÍ, pero me gusta más en la serie.

martes, 17 de agosto de 2010

TERCER CANDIDATO AL PEOR LIBRO DEL AÑO: Los ojos amarillos de los cocodrilos

Por principio, desecho cualquier recomendación literaria que venga en una revista de las llamadas “de mujeres”. Lo hago por salud mental y porque tengo un criterio literario, currado a base de años de lectura compulsiva, que me da autoridad para saber que las lecturas recomendadas son siempre bazofia ñoña y sentimentaloide de la peor calaña.

Que conste que no estoy en contra de la lectura sentimentaloide fácil, de la que provoca palpitaciones, mariposas y suspiros de amor. Para nada.

Cuando tenía 12 años y había acabado con todas las reservas de lectura que había en mi casa, molimadre harta de mi pregunta: “¿Qué me leo?” se trajo de casa de moliabuelos una colección de los años 40 de novela rosa impresa en un papel horrible y con portadas con bellas muchachas de perfil y faldas con vuelo, que eran lo más de la literatura de amor. Las devoré todas.

Molaban. No pretendían ser otra cosa que lo que eran. Historias de pobres chicas que conocían a un galán, se enamoraban, había algún impedimento para la consumación de ese “amor verdadero” y cuando todo parecía en contra…el amor triunfaba. Fabuloso. Sabías lo que ibas a leer.

Ahora no. Ahora lo disfrazan de

Esta novela sucede en París, pero nos encontramos con cocodrilos.
Esta novela habla de hombres. Y de mujeres. Las mujeres que somos, las que querríamos ser, las que nunca seremos y aquellas que quizás seamos algún día.
Esta novela es la historia de una mentira. Pero también es una historia de amor, de amistad, de traición, de dinero, de sueños.
Esta novela está llena de risas y de lágrimas.
Esta novela es como la vida misma
.”

Pero… ¿Qué tipo de mierda es esta? ¿Qué se había fumado el que escribió esta contraportada? ¿ Cuanto le pagaron por esto? ¿ Ha vendido su alma al diablo? ¿ Tiene pesadillas todavía con lo de una novela como la vida misma? Si Tolstoi levantara la cabeza.....

Os preguntaréis porque yo, gafapasta donde las haya, me he leído ese libro. Tengo excusa. De hecho, tengo varias:

Pobrehermano lo tenía por su cuarto de Los Molinos y me dijo “ no está mal Moli, no es lo que sueles leer pero es entretenido”, quiso darle el beneficio de la duda y por una vez que las recomendaciones fueran en sentido contrario, él siempre se lee lo que yo le digo.

Lo leí la semana antes de irme a Berlín..tenía mil problemas en la cabeza y pensé que alguna gilipollez intrascendente me ayudaría a ahuyentarlos.

Hice un pedido a la Casa del Libro de libros recomendados todos por descerebrados (de esto ya hablaré otro día) y tardaba en llegar. Como no puedo estar sin leer...opté por un mal menor...o eso creía yo.

Cuando lo empecé enseguida vi el potencial que tenía para un despelleje.

Voy a destripar esta “historia de mujeres y de hombres y blablablabla”, aviso por si algún incauto quiere leerlo.

La historia va de dos hermanas. Una gorda y tontilucia (para los franceses ser gordo debe ser algo malísimo porque hasta que no la hacen adelgazar no le van bien las cosas) y una flaca, lista y estilosa. Las llamaremos la gorda y la flaca. Son hijas de una madre flaquísima y muyyy malvada que por supuesto quiere más a la flaca que a la gorda. Si, un poco de rollo Cenicienta que siempre conmueve.

La hermana gorda está casada con un guapo portugués, ya sabéis, para los franceses los ibéricos no somos de fiar, así que el pavo se queda en paro, se toca los huevos en vez de buscar curro y se lía con una profesional del estilismo capilar, lo que viene siendo una peluquera. La gorda en un momento de subidón de autoestima ( o de bajón de azucar), le echa de casa para arrepentirse luego enseguida, pero el otro se ha ido con la esteticienne estilosa y flaca (por supuesto). Tienen dos hijas, una pequeña que no aporta nada y otra de unos 16 años que es una calientapichas y que desprecia a su madre por ser gorda y no saber hacer que su padre no se la pegara.

La hermana flaca está casada con un abogado francés exitoso y forrado. Pero se aburre porque suspira por un amor de juventud, un director de cine americano.

La madre malvada está casada en segundas nupcias con un francés gordo pero exitoso en los negocios, con el que, por supuesto, se casó por la pasta. El francés gordo se la pega con una secretaria rellenita y con la que tiene una vida sexual plenamente satisfactoria. Para acabar con esta parte de la historia..la secretaria se preña del viejo gordo, él se emociona, le promete el oro y el moro, deja a la malvada flaca sin pasta y son felices y comen perdices.

La hermana flaca y aburrida en una cena de la jet se tira el pisto diciendo que está escribiendo un libro, cosa que obviamente no hace. Se agobia y decide encargarle a su hermana la gorda triste que escriba un libro, una novela histórica aprovechando que es historiadora. Le promete 50 mil euros para solucionar su vida, porque el marido portugués se ha ido a África a criar cocodrilos y le ha dejado una deuda de mil pares. ( Como la vida misma...si ya lo decía la contraportada)

La gorda acepta. Se emociona y encuentra el sentido de su vida. Hay partes donde cuenta de qué va la novela pero no las leí..algo de una heroína medieval que tiene varios maridos, varios amores verdaderos pero cada vez que encuentra uno, el tío la palma o algo así. Para escribir se va a una biblioteca y allí conoce a un tío espectacular de guapo. La gorda fantasea con él pero un día le ve por la calle morreándose con una tía y se le viene la fantasía al suelo. Además la gorda tiene una vecina pelirroja con un pasado misterioso pero muyyyy sincera y con las cosas muy claras. La vecina se marcha a Inglaterra a solucionar unas cosillas y resulta que la ve en la tele en el palacio de Buckingham. Al volver le pregunta y resulta que es hija ilegítima de la reina de Inglaterra…con dos cojones y un palito. Y por supuesto es millonaria y tiene una casa en Barbados a la que se van a pasar la Navidad....( como la vida misma).

A todo esto, la hermana flaca publica el libro. Éxito total. La tía se vende bien y además es guapa, flaca y con unos “increíbles ojos azules” (si no lo dicen 100 veces no lo dicen ninguna). La gorda se lía con el guapo que además es culto, pero un día va a un desfile de modelos con su hija"la calienta" y le ve en la pasarela y el tío pasa de ella. Entra en crisis, pero vamos...que lo que pasa es que el tio culto de la biblioteca tiene ¡¡¡ un hermano gemelo modelo!!!...que por un momento dices...¡¡ venga ya..tia...!! pero luego piensas que es como la vida misma...y todo encaja.

El marido portugués acaba siendo devorado por los cocodrilos. La flaca exitosa se va a NY y descubre que su amor de la juventud está felizmente casado y se disgusta muchísimo porque no le ha guardado ausencias 25 años, la hija calientapollas se lía con ¡¡Mick Jagger!!! y además va a la tele y descubre al mundo que su madre, la exgorda feliz (por supuesto al adelgazar su vida es mejor) es la verdadera escritora de la novela exitosa.

Y así termina este pedazo de obra literaria, novela realista donde las haya que retrata la vida misma a la perfección.

Sé que me ha quedado largo, pero es verano, tenéis tiempo y mi despelleje es un millón de veces mejor que la obra original.

miércoles, 14 de julio de 2010

Segundo candidato al peor libro del año: UN GRITO DE AMOR DESDE EL CENTRO DEL MUNDO de Kyoichi Katayama

BAZOFIA SENTIMENTALOIDE.

Con eso está dicho todo, pero como es un día genial donde destilo buen rollo y sentimientos de amor hacia la humanidad voy a extenderme un poco más. Al fin y al cabo es mi blog y puedo decir lo que quiera...y además el bueno de Katayama no va a leerme. La verdad es que ni siquiera sé si es un ÉL o un ELLA, me da igual.

¿Porqué he invertido día y medio de mi vida en leer esta mierda? Porque fue un regalo de alguien cercano al que suponía con criterio. Mal hecho.

"No confiar en el criterio de los demás si el libro no me llama" Lo voy a grabar a fuego en mi estantería.

Por partes. El mundo japonés se ha puesto muy de moda, ahora todo lo zen, el fengshui, el sushi, los kimonos, el alisado japonés y todas esas cosas molan. Pues no, eso es una gilipollez. Hay que tener criterio. Es como si te diera igual comer cualquier paella, cualquier mueble castellano te molara o te gustaran a todas horas las sevillanas y el folklorismo patrio. Hay cosas buenas y cosas malas y en literatura pasa lo mismo.

Por supuesto me voy a basar en mi experiencia con esos autores.

Lo primero que leí en su día fue "Tokio Blues" de Murakami, tooodo el mundo hablaba de él, pues vale, a por ello. Y bueno, estuvo entretenido, fue curioso leer algo de otra cultura y no me desagradó. No fue para tirar cohetes pero tampoco tan mal como para que no intentará leer algo más. Asi que cogí "Kafka en la orilla", un tochaco que me aburrió hasta el infinito. Por aquella época todavía no abandonaba libros, así que lo terminé a duras penas. No contenta con eso y por si acaso me había perdido algo de la espiritualidad, el misticismo y todas esas chorradas lo intenté una vez más con: Sputnik, mi amor, también de Murakami. Y ese ya me provocó arcadas de vergüenza ajena con la historia. Creo recordar que era una historia de amor absolutamente idiota en la que te dan ganas de asesinar a la protagonista a partir de la página 20 y cuando llegas al final quieres suicidarte con tal de dejar de sufrir a esa tía tan meliflua. Debo decir que mi problema con Murakami probablemente sea porque a él le encantan las tipas supuestamente misteriosas y a mi me sacan de quicio y además no les encuentro el misterio por ninguna parte, me parecen memas desde que aparecen.

Un horror. Ahora y debido a mi deslizamiento hacia el lado oscuro del deporte a lo mejor me lanzo a leer " En qué pienso cuando corro", pero ya me acerco con cuidado..sabiendo que lo mismo acabo estrellando el libro contra la pared.
Después y por recomendación de alguien ( que no recuerdo..si me lee que reclame su prestigio) leí " Una cuestión personal" de Kenzaburo . Un libro tan duro, tan personal y que te deja tan mal sabor de boca que nunca en mi vida me he atrevido a recomendárselo a nadie. Literatura de la buena pero no para todo el mundo.

Vale, pues con este bagaje, a lo que iba. Como ahora está de moda lo japonés, las editoriales se han lanzado a editar todo, alegremente. ¿ Que se lleva lo que escriben los japos? Pues alegría..¿ qué además tiene un título misterioso que contiene la palabra amor? Pues fabuloso...¿ qué además es finito y lo podemos sacar en bolsillo por 6 euros? Miel sobre hojuelas. ¿ Qué además ha vendido 3 millones de ejemplares? Cojonudo, asi podemos poner en la contraportada algo como " Es la novela japonesa más leída de todos los tiempos"(sic). Un exitazo vamos.

Es una mierda. Una historia tan manida, tan mal escrita, tan llena de falsos sentimentalismo que dan ganas de vomitar desde la página 1. Voy a reventarla..lo digo por si alguien a pesar de mis exabruptos tiene interés en leerla.

Tenemos dos jóvenes japoneses, ella y él. Se conocen en el cole, se hacen amiguísimos, uy..no sé como se enamoran, se besan, ella enferma de ¡¡tachán!!! leucemia, casi chuscan en un viaje absurdo a una isla, ella sufre, él sufre, hablan..él intenta llevarla a Australia antes de que la palme, no lo consigue. Ella palma, él esparce sus cenizas por Australia. Él sufre más, se pasea unas 15 páginas con una caja con cenizas de ella y al final se decide a tirarlas al aire y " las cenizas blanquecinas flotaron por el cielo del crepúsculo como una nevisca. Volvió a soplar el viento. Las flores de cerezo se deshojaron y, mezcladas con los pétalos, pronto dejaron de verse las cenizas de Aki".

Fin.

Que conste que el tal Katayama se tiene por un titán de la literatura porque el pavo cuenta la trama en la página 2: " dentro de aquella urna envuelta en un precioso brocado, ¿ estaba realmente Aki?" . Supongo que pensó, voy a escribir una historia tannnn romántica y de tannnto sentimiento y lo voy a hacer tannn de puta madre que aunque haya contado el final, la gente llorara de emoción e hipará de amor.

Una mierda, una mierda, una mierda. Los dos protagonistas son más planos que un folio, lo que les pasa tiene cero interés y solo estás deseando que se muera para acabar de sufrir...el peregrinaje con la urna por Australia para "volver a la naturaleza como los aborígenes" es ya demasiado. Katayama..casi acabas conmigo, solo vislumbrar el poder escribir este post incendiario me ha compensado del sufrimiento.

Bazofia sentimentaloide de tres al cuarto.

De todos modos creo que queda ligeramente por detrás de este..en el ranking de horrores lectores del año.

Hoy me concentraré en la estantería,necesito que me llame algo bueno.

domingo, 4 de abril de 2010

Primer candidato al peor libro del Año: EL AMOR PATÉTICO de Rafael Martínez Simancas.

Señores, ya tenemos un primer candidato para el premio al peor libro del año. Redoble....TACHÁN..." El amor patético" de Rafael Martínez Simancas.


Para que nadie piense que me cebo en las cosas malas y que no sé apreciar las cosas buenas, voy a señalar primero los aspectos positivos de la novelita en cuestión: 271 páginas que se leen rápido, un cuerpo de letra 16 que facilita muchísimo la lectura en diagonal, un color de portada verde hospital francamente horroroso y que con un poco de suerte ahuyentará a cualquier comprador esteta y una historia tan ridícula, previsible y mal escrita que provoca carcajadas en una lectora tan predispuesta a la crítica destructiva.

Primero el argumento.

El protagonista de esta ridiculez se llama José y tiene 50 años. Trabaja de dependiente en una mercería en el centro de Madrid y es completamente imbécil. Es un triste y un seta. Tiene un amigo tan patético como él, un tal Eduardo y se pasan el tiempo que no curran en un bar que se llama "Las Nueve albóndigas" donde cocina una señora Pepi y pone las copas su hijo Alberto. Se supone que tienen charlas trascendentales sobre el sentido de la vida, los amores, las relaciones y esas cosas. Completa el triángulo, Rosa, una tía buena que trabaja con José en la mercería. Ah, el jefe de José es un gay muy "marica" y del que se hacen chistes fáciles durante todo el libro. La "acción" transcurre en los primeros 80.

Al lío. Eduardo que está separado, decide que sabe mucho del amor, que ha encontrado la ecuación perfecta para enamorar, así que se lo cuenta a José y deciden ponerlo en práctica con Rosa. José le da una carta de Eduardo,y ella cae rendida a sus pies..se pasan 4 días sin parar de follar y comienzan una relación que nadie entiende y que se acaba por algo que no es que no se entienda es que a esas alturas del libro importa poco. Eduardo se queda hecho polvo, José pulula por la novela sin aportar nada más que ganas de asesinarle con tortura y Rosa desaparece.

Pero claro..no iba a ser tan fácil. José va a comer un día a un McDonalds en vez de al bar mugriento y se encuentra con Rosa, ella le reconoce, se sienta con él y el tal José acaba follando como nunca en su vida y se enamora..y blablablablabla...y al final la relación se acaba y se termina la novela y el suplicio del lector.

Obviamente es una trama currada, con unos personajes trabajados y unos diálogos espectaculares que mantienen la atención del lector desde el minuto 1. Básicamente piensas: ¿ cómo coño ha conseguido publicar semejante mierda? Bueno, primero piensas: esto lo ha tenido que escribir borracho, si yo escribo esta basura y la releo me daría vergüenza hasta mirarme al espejo. Pero no, al tal Martínez Simancas no solo no le da vergüenza sino que además pone su careto en la contraportada, con dos cojones. Si te veo por la calle te escupo.

Es una obra de tan alta literatura que no quiero ahorraros algunos maravillosos extractos llenos de escritura pulida, inteligente y acertada. Juro que está copiado tal cual.

"La línea que separa el presente del pasado es del color de la cerveza, por eso a veces el beber nos pone tan melancólicos, porque metemos los pies en las aguas de un lago quieto. Yo lo creo así".

¿ Como se puede escribir esto sin que se caigan las falanges?

" Rosa, llegar a ella, a su mundo privado y sin bata, era más difícil que descubrir un continente por la noche con la ayuda de una caja de cerillas, ¿ parece tarea fácil? Pues lo complico aún más:¡ y con viento!"

Supongo que esto le habrá parecido el colmo del romanticismo y que es un ferviente defensor del "misterio". Por si alguien no le ha quedado claro el personaje de Rosa es más plano que un folio.

" Lo que le había ocurrido era algo más que un trance, era un cañonazo en el tímpano de un hada"....sin palabras me dejas con estas imágenes literarias de tan alto nivel.

" Hay gente que encuentra el camino de la felicidad pero luego no lo recuerda porque olvidó tomar nota de por donde pasó. Hay gente que deja pasar la suerte como si fuera una señora mayor que no va con él. Hay gente empeñada en batirla clara de la tristeza a punto de nieve". ¿ Dónde está el editor de esto? Que lo lapiden...." la clara de la tristeza a punto de nieve"..dan ganas de vomitar.

"Alberto decía que podía saber, a la primera, cómo era la gente que entraba en su bar, y según le parecía, así aplicaba el trato. La verdad es que el chaval se equivocaba poco, tantos años de pensar mientras lavas los vasos de las cañas en el grifo dan para mucho. Alberto era de la escuela de los "Mistol-télicos".

Que prodigio de humor, que sutileza en el chascarrillo, que manera de provocar la sonrisa cómplice del lector...Mistol -télicos...que audacia unir lo prosaico de la vida con la filosofía griega...me descubro ante este prodigio de humor inteligente.

Cuando al pobre José le dejan y pena de amor, el Sr. Martínez Simancas nos sumerge en metáforas dramáticas que nos hagan ver lo patético de la situación: " Era incendio sin llama, por lo tanto, los bomberos no acudirían. Era un robo de corazón, pero la policía no atendía a casos de sustracción de vísceras personales".

Y para finalizar esta magna obra, y hacernos ver lo intenso de la amistad entre José y Eduardo acodados en la barra del "El nueve albóndigas", no puedo dejar de citar estas líneas:

" Gracias. ¿Qué te debo por la copa?
Nada, me debes la vida, pero no te la puedo cobrar porque no tengo cambio para darle la vuelta por tu alma
"

Y así con el alma encogida por estas líneas que concentran el espíritu de la amistad masculina termina esta BAZOFIA.

La parte buena es que ya no veo tan imposible que a mí me publiquen algo.
La parte genial es que me encanta hacer estos despellejes.

lunes, 8 de marzo de 2010

LOS OSCAR 2010: Despelleje

A pesar de la enfermedad que me tiene consumida, me debo a mi labor de estilismo absurdo así que aquí estoy, dispuesta a la tarea.

Primero mis consideraciones cinematográficas. Bien por “El secreto de sus ojos”, película estupenda y con Ricardo Darín que me gusta casi tanto como Gerald pero de otra manera. Luego me moló muchísimo Up. La de los pitufos ecologistas azules me apetece como que me lapiden y la de los artificieros de Irak me da más pereza que un maratón de Manolo Escobar. Ah sí, y he visto “Una educación”, que bueno, ni bien ni mal, ni aburrida ni entretenida…ni fu ni fa..ops..Se me ha olvidado.

Ahora ya vamos al momento piraña.

James Cameron y su raspamujer. ¿Cómo es de hortera el detalle del pañuelito azul en la chaqueta de él a juego con el modeli de ella? La coincidencia cromática es de un cursilismo alucinante. Él no me gusta la verdad, es muy..blanco. Ella está demasiado delgada, Oh, se me acaba de ocurrir, él es como Paul McCartney cuando decida dejar de teñirse.

En general y que sirva para siempre, no me molan nada los tíos que llevan las cejas depiladas con escuadra y cartabón Les pierdo el respeto, la verdad. Combinadas con pelos de dibujo animado en medio de un huracán, me horrorizan. Por favor, parecen todos Calleja después de 20 días sin lavarse el pelo. Yo salgo con un tío con ese peinado y me paso la cita conteniéndome para no chuparme la mano y peinarle.

Por supuesto tampoco me mola el modelo..Me ha lamido una vaca.

Kathy Ireland. Querida. Estás estupenda, debes tener mil años pero no importa. Estás divina..No hacía falta que te embutieras hasta la asfixia en el modelo. Se te salen las bufas por arriba del escote y eso queda fatal, es de abuela. Con una talla más habrías estado cómoda, no habrías perdido riego sanguíneo en los brazos y yo no podría haber dicho nada de ti.

Deborah Ann Woll.. ¿Qué es esto? Es uno de los vestidos más horribles que he visto en mi vida. El color es feísimo, la pedrería adornando el ombligo es espantosa, el escote lo llevas caído. El pelo planchado te queda fatal y llevas los labios pintados como si acabaras de salir del baño de un bar a las 5 de la mañana. Pero lo peor es que a pesar de ir a los Oscar..¡¡ No has sido capaz de dejarte unas uñas decentes!!!!


Virginia Madsen, que mal. Ese vestido no es que sea vintage, es que es antiguo y no te favorece nada. El peinado también es antiguo, toda tú pareces sacada de una revista pasada de moda de la consulta del dentista.

Mariah..Gracias por existir. Si alguna vez todas deciden ir divinas y me joden el post despelleje, sé que siempre podré contar contigo. Te lo explicaré una vez más, aunque no sirve de nada. El drapeado (para los que no saben de que hablo, tela que se arruga haciendo pequeños dobleces en los vestidos) DA volumen. Si ya de por si tienes volumen tetil..el drapeado te hace parecer un mostrador. Lo mejor es que encima llevas un vestido primo hermano del de la chica de Precious.

La acompañante del tal Sam Worthinton…que en los globos de oro no iba mal, ha optado por el modelo sardina y está para matarla.

Vera Farmiga ¿NO crees que es excesivo? Eres una raspa y pareces una mesa camilla. Mal.

Zoe Saldana o como una sonrisa falsa es demasiado falsa.

Anna Kendrick, volvemos a lo de siempre. El rosa pálido es horrible.

Sin embargo Queen Latifah..Como es NEGRA…el rosa pálido le queda de muerte.

¿A que no es tan difícil de entender, paliduchas de las narices?

Tina, tina, tina… ¿transparencias? Error.

Amanda.. La ilusión de mi vida, un vestido de plástico de pompas..que mono. Pareces un paquete. El brazalete étnico no pega con el pelo planchado.

J Lo, lleva uno igual pero en roza. Que monas los dos. os imagino la una a la otra explotándoos las pompas...como en la guarde.

Tom Ford. Estupendo. Me cae mal pero no se puede ir mejor vestido.

I love Sigourney…el modelo túnica rojo le queda de muerte y además no parece que vaya disfrazada.

Esta chica es la de la educación, aunque no sé porque ha decidido ponerse de piolín. Estaba más mona vestida con la moda de los años 60, lo que por supuesto dice muy poco a favor del modelo elegido. La pedrería la carga el diablo y los zapatos son horribles. .Ah, y si te has arrepentido de cortarte el pelo, y echas de menos algo que te roce los hombros, los pendientes “araña de cristal" no me parecen la mejor opción.

Miley Cyrus , que mona. “Pechitos”.

¿Qué es eso? ¿Han hecho una figura femenina del Oscar? Ah no..Es la Bullock. Me encanta el maquillaje “efecto natural” que pareces de cera.

Jake..I love you…..ainssss. Me encanta este tío, incluso cuando hacía de cowboy gay me ponía. Quiero uno así.

Sarah Jessica y el efecto lifting del pelo demasiado tirante. Apuesto a que hoy tiene agujetas en las mandíbulas. Y haz algo con Mathew..cuesta creer que en algún momento ese tio fue atractivo.

Charlize Theron me encanta el vestido. Un color original que te va, bien peinada y bien vestida. Lástima de rosas marcando pechos, no te hacían falta, pero estás guapísima, cabrona.

Colin también me mola mucho. Es tannn normal.

Meryl que disgusto. Este vestido de aire robótico y espacial no me gusta nada. Vas como de Glen Close disfrazada de Cruela. ¿Cómo quieres que los tíos consigan adivinar que sois dos tías distintas? Con todo el dolor de mi corazón, mal.

¿Quién es este chico tan horrible? ¿Se supone que es guapo? ¿Y por qué tiene los agujeros de la nariz pequeños? Me da una grima que no puedo.

Kate no está mal, pero qué manía con el pelo lánguido.

Ainssss Gerald

Pe. Me gusta el vestido pero el peinado no. Bueno, el vestido lo veo..demasiado grande para ella, parece que se ha perdido entre los pliegues, pero es bonito.

Melani se ha comido a su madre y está poseída por su espíritu.

Robert me gusta..Nunca me pensé que un tío con gafas azules me resultara sexy pero resulta que

Bueno..Pues hasta aquí el repaso. En resumen ellos están muchísimo más guapos.

Creo que un tío de smoking conseguiría cualquier cosa de mí….

martes, 2 de febrero de 2010

QUERIDO PAUL,

Espero que al recibo de la presente te encuentres en perfecto estado de salud y tan interesante como siempre. Has de saber que a pesar de tener los ojos excesivamente saltones y cara de misterioso, siempre me has resultado atractivo.

Nuestra relación había sido perfecta hasta ahora. No teníamos quejas ninguno de los dos. Era tan perfecta que hasta me gustaba tu mujer, con sus aires de reina élfica y cara de no alimentarse más que de brotes de soja y pan integral de 8 cereales. Erais muy monos. Os imaginaba en vuestra casita de Brooklyn, cada uno en su despacho acogedor y lleno de libros escribiendo vuestras novelas y quedando en la cocina a cenar mientras despacháis una copita de vino. Una vida estupenda y totalmente envidiable.


No podías quejarte Paul, me gustabas tú, tu mujer, tu vida y tus libros. ¿Qué más podías pedir? Recuerdo el primero que leí. Me lo recomendaron F. y M.

- ¿No has leído nada de Auster? Tienes que leer “La música del azar”.

Y lo leí, y pasé miedo y angustia vital. Tanta que una noche recuerdo haber despertado al ingeniero.

- Deja de roncar y despierta.
- ¿Qué pasa? ¿Estás mala?
- No, tengo miedo.
- ¿Has escuchado algo? ¿Son los vecinos de la pistola?- Qué vecinos ni vecinos. Es el libro, que me da miedo.
- Jooooderrrr moli.


De ahí pasé a devorarlos todos, sin orden y concierto, uno detrás de otro. Me daba miedo que en algún momento me defraudaras, toparme con un ladrillo, con un despropósito, aburrirme, que te repitieras, no entenderte, toda la gama de catástrofes literarias posibles en la relación autor/lector.

Pero no.

Me sumergí en la Trilogía de Nueva York, sin saber muy bien por donde iba. Avancé poco a poco haciendo como que sabía, para luego llegar al final y descubrir que me había encantado. Me encantó El Palacio de la Luna, conocí a Marc Frogg que según leía los libros que había heredado los vendía y su relación con Kitty Wu. Devoré todas las minihistorias enviadas por los oyentes a un programa de radio y editadas por ti en “Creía que mi padre era Dios”. Me sentí identificada con “La invención de la soledad” y recorrí asustada “El País de las últimas cosas”.

Devoré también “La Noche del oráculo”, “El libro de las ilusiones” y “Brooklyn Follies” y como te tenía en tan alto concepto, decidí obviar unas pequeñas sensaciones muy desagradables que me sacudían de vez en cuando mientras leía cada nueva novela que salía al mercado. Las ignoré por la buena marcha de nuestra relación, pero querido Paul, hasta aquí hemos llegado.

¿Me quieres explicar qué tipo de mierda es Invisible? ¿Has dejado de beber vino con Siri a la hora de la cena y os habéis dado al Sol y sombra desde la hora del desayuno? Estoy indignada por tu falta de vergüenza a la hora de publicar esto. ¿Qué necesidad tenías de escribir algo así? Todos te adoramos, te queremos, nos pareces estupendo, tienes pasta y prestigio, ¿porqué Paul? ¿Por qué?

La historia es completamente idiota. Un niñato de 20 años que conoce a un profesor malvado, R.B, con una supermujer y se hacen amigos. El único personaje interesante es el profesor malvado y lo maltratas hasta convertirlo al final de la novela en alguien patético. A lo que iba, Adam conoce a R.B, quien le ofrece pasta para montar una revista literaria. Adam no se puede creer la suerte que tiene, y aunque mantiene ciertos recelos decidí seguir adelante. Después de una cena absurda, acaba acostándose con la supermujer, Margot, durante 5 noches seguidas y acto seguido ella desaparece. Adam vuelve a coincidir con R. B y tras un paseíto nocturno, contempla aterrorizado como R. B se carga de 12 cuchilladas a un atracador.

Aquí termina la primera parte y pensé: el protagonista es imbécil, pero el malo mola. Me sobra la meliflua asaltacunas pero vamos bien.

Y me equivoqué.
La segunda parte es clavadita a una novela que se leía de adolescentes en los colegios de monjas, a escondidas por supuesto, donde dos hermanos se lo montaban a troche y moche. Flores en el ático se llamaba. Con 14 años tenía su gracia, con 36 directamente me daban bostezos.

Con la separación de los amantes/hermanos termina la segunda parte y pensé que enderezarías la historia, le darías un giro magistral, y me reconciliaría contigo.

Pero tampoco.

Adam se va a Paris, busca a Margot, se la chusca. Se encuentra con el malo, intenta hacerle la vida imposible contándoles a su futura mujer y su hijastra que es malo malísimo. La hijastra se enamora de Adam y el malo que no es tonto, consigue que le echen de Francia.

Ya no había nada que hacer, no había vuelta atrás. Decidí terminar el libro para poder escribirte esta carta con conocimiento de causa. El final es para abofetearte hasta la muerte. La aparición de la hijastra llorosa por el amor de Adam 40 años después, su viaje a las Antillas a ver a R. B convertido en una especie de Marlon Brando de las islas y su huída corriendo es de lo peor que he leído nunca.

Paul, que desilusión.

No me parece bien que juegues así con mis sentimientos y mi confianza. Vale que tuvieras un millón de puntos en mi ranking particular de autores, pero ¿era necesario bajar 25 puestos en mi lista? ¿Con qué cara me enfrento yo a tu próxima novela? ¿Seré capaz? ¿Confiaré en que remontes o no me atreveré para no arruinar los buenos recuerdos que conservo de nuestra relación? ¿Podré seguir presentándote a mis amigos o mejor me avergüenzo de esta relación? ¿Qué les diré a mis lectores de ti?

Paul, me has dejado en un sin vivir. Esto no se hace.

Tuya afectísima.

miércoles, 21 de octubre de 2009

SUFRIENDO ÁGORA.

Todo un reto es hacer una crítica destructiva de la peli Ágora sin que la gente piense que entré al cine después de haberme fumado media docena de porros. Nada más lejos de la realidad. Lo más cerca que estuve de la intoxicación fue por el olor asqueroso del bocadillo que se estaba comiendo la tía que estaba sentada a mi lado. Yo pensaba que la tendencia actual era ver las películas en casa como si estuvieras en un cine: en pantalla grande, a oscuras y con palomitas y no, es al revés, la gente paga una entrada para estar como en el salón de su casa: la pizza, la bebida, meterle mano a su mujer… etc. Estuve a punto de mirar a ver si se habían traído las zapatillas de estar en casa.

( Si quieres ir a ver la película sin saber de qué va: NO SIGAS LEYENDO)

A lo que iba, que me disperso, la película es un coñazo. Antes de spoilearla completamente, unas consideraciones previas:

- Amenabar ha descubierto el Google Earth y le ha molado cantidad, asi que estás viendo una charleta entre dos personajes y de repente, la cámara sube, sube, sube y estás viendo Alejandría desde el punto de vista de la MIR. La primera vez tiene gracia, la segunda dices “hombre mira…ahí esta el Canal de Suez”, la tercera dices ” uy, nubes en el Estrecho”, y a partir de ahí, piensas, qué brasas con la vista aérea.

- La música. Amenabar compone su propia música…ohhhhh…que bien en Tesis, que tío más completo, el artista global, como mola, como ajusta la música a la tensión, etc. Lo malo es que se lo ha creído y como cree que a la gente le gusta, te pasas la peli atronado por la música grandilocuente. Es como cuando vas a casa de tu abuela en enero y hay potaje y dices ” abuela es el mejor potaje de mi vida, es el mejor, podría comerlo siempre” y cada vez que vas hay potaje. Tu abuela lo hace con buena intención, pero en agosto, potaje no pega. Pues lo mismo. Correción de una amable lectora, gracias Bichejo, la música no es de Amenabar, es de un tal Dario Marianelli, así que sí me he pasado de lista, peroooo..la música sigue siendo grandilocuente y coñazo.

- Movimiento circular de cámara y planos aéreos. Mareo. Tiene una explicación mística porque la idea de la perfección del círculo está todo el rato en la película, pero repetido hasta la extenuación te dan ganas de gritar: ¡para quieto con la cámarita!

- Mi teoría: en Alejandría no habia mujeres, sólo sale Hipatia en toda la película. Sienceramente creo que los tíos se curran lo que se curran porque de alguna manera tenían que calmar sus ardores.

Hechas estas consideraciones, aqui va el destripe.

Hipatia es una lista muy lista que da clases en Alejandría a una panda de postpúberes ricachos entre los que hay cristianos y no cristianos. Tiene un esclavo, Davos, interpretado por un actor que se pasa las dos horas con cara de “no llego, no llego… ¿donde hay un baño?”, que por lo visto está enamoradísimo de ella pero como está tan preocupado por lo del baño, entre los dos hay la misma tensión sexual que entre mi ficus y mi tronco de Brasil. En la clase de tontunos hay un tal Orestes que bebe los vientos por Hipatia. Esto queda claro porque el muy pavo hace el ridículo en el teatro de Alejandría tocando el flautín y declárandole su amor. Ella al día siguiente, en contestación a este alarde romántico, le entrega delante de la clase un pañuelo con ¡tachan!..¡ la sangre de su ciclo, para que vea que es imperfecta! No puedo dar una explicación más concienzuda de esto y juro que no me lo he inventado.

Mientras Hipatia está a sus cositas filosóficas y de planetas, los cristianos cada vez son más en la ciudad y entonces un día, los compañeros de Hipatia, todos filósofos doctos, decicen empuñar las armas y atacar a los judios. Lucha, sangre, gente corriendo, cámara en redondo, música atronando. Resultado, los cristianos son más y luchan mejor, acojonan a los otros que se encierran en la biblioteca. Al final el emperador dice a los paganos que se vayan de la biblioteca y que los cristianos pueden entrar en ella. Los paganos culturetas e Hipatia, se apresuran a coger todos los libros que pueden para evitar que los cristianos malísimos los detruyan. A todo esto Davos se ha hecho cristiano y llega a casa de Hipatia con una espada, la besuquea en plan “soy joven y estoy más salido que el pico de una mesa” y ella, con cara de buena, le para y le libera. Él se pira y se une a una especie de secta de cristianos que se llaman “los parabolanos” ( no viene en wikipedia) y que para que os hagáis una idea van vestidos de negro y son una especie de cruce entre los guerreros de la Yihad Islámica y el emperador de la Guerra de la Galaxias.

Aqui ya llevaba yo media película acordándome de los Mont Phyton y su vida de Brian cuando, de repente, sacan unos letreros sobre otra panorámica de Google Earth que dice algo así como ” paso muchísimo tiempo”. Hipatia curiosamente sigue teniendo la misma pinta, pero los adolescentes de antes ahora son tíos hechos y derechos y Orestes, que era un completo cretino, es ahora cristiano y Prefecto de Alejandria ( una lástima que los carteles sobreimpresionados no explicaran el cambio de personaje). Los cristianos son muy malos y encabezados por Cirilo pegan a los judios. Los judios se cabrean y pegan a los cristianos. Los cristianos les meten una paliza a los judios que no queda ni uno. Basicamente es media hora de gente zurrándose mientras tú te agarras a la butaca del mareo que tienes e intentas abstraerte de la música. Al final Cirilo que es muy malo quiere matar a Hipatia, que a todo esto sigue dando la brasa con el círculo, el sol y que curiosamente la noche antes de que se la carguen descubre que la tierra gira alrededor del sol, no en círculo, sino en elipse. Mecachis… con lo bien que le hubieran venido unos dias para publicar el descubrimiento.

Orestes intenta defender a Hipatia; llega Sinesio, un exalumno que ahora es obispo, pero que es mejor que Cirilo ( va vestido de blanco para que te des cuenta de que aunque es cristiano ,es bueno y no como el malísimo de Cirilo que parece Bin Laden ) y convence a Orestes de que la religión es lo más. Mandan a los parabolanos a por Hipatia, la prenden y entonces llega Davos que se ha pasado toda la pelicula con cara de estreñido y decide que en vez de dejar que la lapiden viva ( Jehova, Jehova… claro homenaje a los Monty Phyton), los va a mandar a por piedras y él aprovechando el despiste, la asfixia y así sufrirá menos. Creo que es el momento culminante de la peli porque había muchísima música, flashbacks e Hipatia que en su último aliento mira arriba y ¿qué ve?… ¡una ventana con forma de elipse!

Creo que no estoy hecha para el conceptualismo y pensándolo bien lo que ha sido todo un reto, ha sido mantenerme despierta las 2 horas de suplicio.


Este post fue publicado en primicia en El Blogguercedario, un blog de listos en el que inconscientemente me han invitado a participar.

lunes, 21 de septiembre de 2009

LOS EMMY.- Despelleje.

Ayer por la noche se celebraron los Emmys que son los premios de la Televisión en USA, como los Oscar pero de tele. Se premian series, documentales, tv movies y algún que otro programa que no interesa. La verdad es que no interesan para nada los premios, lo único molón es que hay alfombra roja, tías peripuestas y tíos elegantes. Es decir, una ocasión única para el despelleje frívolo.
Lo primero de todo es confesar que desconozco a la mayoría de la gente que sale en las fotos pero me da igual, si se ponen a tiro los critico. Y confieso también que si me caen bien suelo ser más benévola, aunque hay cosas imperdonables. ¿ Porqué la doctora Cuddy de House se embute en un vestido ideal y sin embargo no se ha peinado? ¿ En qué pensaba cuando se ha mirado al espejo y se ha visto con esa maraña de alambres? " oh my god..estoy divina..se me ve el cogote". Mal.


Los peinados es un tema que me fascina, probablemente porque yo jamás me peino y no tengo ni secador. Me flipa la gente con el pelo tirante, ¿ no se ven demasiada cara? Yo no creo que lo soportara. Luego están las del peinado "despeinado"... rollo voy con todo el pelo por la cara pero tengo una fuerza de voluntad increible y soy capaz de estar 3 horas sin sacarme el mechón que se me mete en el ojo . Por último, el modelo pelo planchado ideal que les cae por los hombros, como Rosa Byrne ( Damages, muy recomendable) . Yo personalmente creo que el pelo planchado es para sosas, pero reconozco que tiene su público.

Se me olvidaba la sección me quedé en los 80 con el moldeado a medias .

En general, he visto que la mayoría han seguido mis sabios consejos sobre los Oscar, y han abandonado los colores pastel y el blanco que a la mayoría de ellas les sientan de angustia. Hay varias de rojo..como Hayden Panettiere que está mona aunque para tener 20 años se ha echado otros 20 con ese vestido. Regulera.

De rojo va también esta Ángela Kinsey, no me mola nada. El corte sirena particularmente me da muchísima rabia, eso de ver a la gente andando con los pies juntitos porque el ancho de la falda no le da más de si me parece absurdo y completamente innecesario. Me pregunto como llegaran hasta el photocall...a veces creo que las bajan de un helicoptero, es imposible que se bajen de un coche con ese vestido.

Al ingeniero le flipa esta chica y confieso que aquí está muy guapa, va bien vestida y bien peinada. Uy, casi se me olvida Sigourney Weaver..estupléndida.

De horror esta pava, que no sé quien es, Padma Lakshmi o algo así, con un vestido morado con un aplique rojo y un moño que parece Frida Khalo, pero chica..¿ no tienes amigos?

Divina de la muerte está Kate Walsh, como es pelirroja y está morena va de gris, el vestido me mola y va bien peinada en una sabia combinación de pelo planchado y flequillo por la cara. Muy bien.

Ahora vayamos a lo peor:

Leighton Meester, desconocida para el mundo. Entiendo que se te ha echado el tiempo encima, pero..anudarse las sábanas a los hombros, pintarte los morros de rojo y hacerte un moño cutre no ha sido buena idea.

Patricia Arquette...¿ Qué coño llevas puesto? Dime que el vestido y el pelo son por una apuesta o porque te has quedado ciega. ¡qué horror!

Heidi, querida, eres ideal pero ESTAS HECHA UN OBÚS. ¿ Era necesario embutirte en ese vestido para que tu pobre marido tenga que ir a tu lado sujetandote la riñonada? Es más, ¿has pensado cómo coño te vas a quitar esos anillos que te has puesto cuando al final del día se te pongan los dedos como morcillas? Por no hablar de las peras, ese escote te va a dejar marca...

No todo es vestido y peinado, es importante saber posar. Si te descuidas puedes parecer una mesa camilla. Los guiños tampoco son buena idea, parece que se te ha metido el pelo en el ojo, y por favor cuidado con las poses sexys y los morritos la mayor parte de las veces provocan vergüenza ajena.
Y por último,un ejemplo de como sonreir no es siempre la mejor solución.

Y con esto y un bizcocho..hasta los goya ( o como estar espantosa) 2010.

lunes, 23 de febrero de 2009

LOS OSCAR: por lo menos hay glamour

Nunca veo la Gala de los Oscar porque me muero de sueño. No he visto ni una de las pelis que están nominadas y realmente me da igual quien gane o pierda.

Los Oscar son la super gala del año. Todos los invitados van con cara de estar encantados de ir, derrochan glamour en todos los casos ( salvo algunas excepciones) y todos tienen pinta de querer estar ahí y no en otro sitio. Por supuesto no hay caras de superioridad culturetas gafapasta pseudoprogre como entre los “cómicos” de por aquí.

A Pé le han dado el Oscar. Me alegro por ella. Ni he visto la peli, ni creo que la vea. Ella no me cae bien y como actriz me parece que va dando bandazos, de repente lo hace genial y a la vez siguiente la estrangularías hasta que se le salieran los ojos de las órbitas. Es cargante, chulita y con un pasado como pareja de N.C. que me hace dudar de su capacidad intelectual, pero eso no quita para que le reconozca lo profesional que es para ser una verdadera “estrella de cine”. Se lo ha tomado en serio, va a todas las fiestas, se arregla, pone su mejor sonrisa y “ está encantada” de los reconocimientos que recibe. Muy bien, eso es lo que hay que hacer.

Aún así, yo si fuera ella creo que esta noche estaría un poco cabreada con el memo de Javier Bardem. El año pasado le dieron el Oscar al mejor actor secundario, así que este año le tocaba dárselo a la mejor actriz secundaria. ¿ Ha ido?. Nooo, el señor está ocupadísimo rodando una peli y no ha ido. Venga ya, por favor. ¿ Se puede ser más maleducado, más idiota y tirar más piedras sobre tu propio tejado?. En USA pensarán que eres idiota ( que lo eres) y lo que es peor de todo, tu novia te va a madar a la mierda. ¿ Qué clase de tipejo eres que el día más importante en la carrera profesional de tu novia tú no vas?. Eres tan absurdo que resultas patético.

Y ahora vayamos a lo que interesa: el despelleje.

¡¡ Qué manía con ir de color blanco o color carne!!. Todas parecen palos de polo relamidos. El blanco te queda precioso si eres negra o mulata o estás muy morena. Si eres blanquecina y esquelética..das pena..dan ganas de arroparte. Veasé Marisa Tomei, que además de llevar un vestido feo y estar esquelética no había tenido tiempo de peinarse. Del mismo estilo Anne Hathaway, ¿alguien me explica porqué se supone que esta tía tan sosa es guapa?? .

Tilda Swinton es el vivo ejemplo de cómo dar miedo combinando el color de pelo con la blusa.

De blanco también iba Pe. El vestido es cursi, recargado y palabra de honor. No me entusiasma pero es un vestido de estrella, mucho glamour aunque cursi. Parece una muñequita.

Uy casi se me olvida Sarah Jessica Parker o como hacer que la gente no hable de mi nariz sacando las tetas del palabra de honor. Feo el vestido, feo como le quedaba y feo el pelo.

De colores neutros iban Kate Winslet y Meryl Streep. La Winslet eligió mal el modelo y el peinado. El vestido es de madre y le hacía parecer gorda y el moño cuadrado le hacía parecer más seria y mayor. Meryl estupléndida como siempre, un vestido largo que tape todo, de un color que adelgace y un diseño para una tia de 60 años. ¡¡ole por meryl!. A su lado Sofía Loren disfrazada de rondel oro con peluca daba miedo.

De colorines iba Natalie Portman y Heidi Klum. La Portman ha decidido echarse años encima y se estira tanto el moño que debe querer parecer de Tokio. La Klum muy bien,aunque mejor si la tela del vestido no parece arrugada desde el minuto 1. Yo no sé porqué siempre aparece si ni es actriz, ni su marido tampoco…debe estar ocupando la plaza de Paz Vega… ¿ cómo es que no estaba por alli poniendo cara de mujer fatal estreñida?.

Angelina como siempre..” estoy tan estupenda y soy tan etérea que si me cardo el pelo como para que me quepan dentro mis 7 hijos os quedais patidifusos”. Brad mal, llevaba anillo que es una cosa que no tolero en tios.

La peor de la noche es sin duda..esta chica que no sé quien es. El vestido es de no creertelo pero…¿ QUIEN LA HA ENGAÑADO PARA QUE SE PUSIERA ESE COLLAR??? Y además...no has aprendido nada de Nicole Kidman..mientras seas pelirroja...por favor..no vistas de rojo!!!!.

Bueno compitiendo con esta chica está Beyonce…que me parece bien que estés jamona, estoy en contra de la línea lánguida…¿ pero era necesario embutirte en ese adefesio marcando caderas??...apuesto a que te lo han quitado rajándolo..entrar has entrado pero salir ni de coña.


Uy..que se me olvida esta francesa Marion Cotillard, claro ejemplo de " soy fransesa, soy estilosa y estoy estreñida". Espantosa.
Por último la sección, " aunque seas guapa la cagaste": Jessica Beil , Melissa George ( ese corte sirena y ese pelo te sientan de angustia) , y Rachel Weisz...increible.

Y los mejores de la noche para mi, destilando glamour, clase, estilo y normalidad, Sean Penn y Robin Writgh.
Pues alá, a esperar la gala del año que viene.