300 Y LA SABIDURIA SUPREMA

Tengo una memoria acojonante y con tendencia a almacenar tonterías. Recuerdo todo tipo de datos inútiles, fechas, caras, nombres, anécdotas, momentos, historietas, multitud de chorradas. Por eso cuando no consigo recordar algo con claridad me da mucha rabia y más si es algo importante y crucial en mi vida.

¿Qué es lo que no consigo recordar? No consigo recordar la primera vez que vi 300.

No sé donde la vi, no sé con quién estaba, no sé cuando fue.

Me devano los sesos intentando recordar algo, un flash, un fogonazo, que me haga decir: ah sí...ya me acuerdo, estaba en el sofá y yo llevaba mis vaqueros mugrientos y la sudadera de NY asi que era invierno y si era invierno sería viernes y así tirando del hilo conseguir acordarme. Pero nada.

¿Por qué me da rabia no acordarme?

Porque la primera vez que ves 300 marca un antes y un después en la vida de una tía de más de 30 años. (Puede que antes también...pero voy a hablar de mi experiencia)
Cuando eres joven y tía, crees una serie de absurdeces completamente idiotas que parece que nos han implantado a todas en el cerebro o que nos hemos cosido a las bragas en nuestra más tierna adolescencia.

Cosas como:

- Se dará cuenta de que yo soy la mujer de su vida.
- Se enrolla con otra pero me quiere a mí.
- Me llamará.

Y luego la absurdez más grande de todas:

- Si un tío está muy bueno pero es idiota pierde todo su atractivo.

Dices esa chorrada y lo que es peor te la crees. Y te sientes superior en plan: yo sé lo que vale de verdad, lo importante en la vida y no todo es el físico.

Eres mema.

Los tíos sin embargo llevan la sabiduría suprema grabada a fuego en los genes:
Fulanita es tontísima pero está tan buena que da igual.

Son sabios.

Según vas cumpliendo años, vas desprendiéndote con sangre, sudor y lágrimas de todas esas ideas idiotas que traías de serie: jamás se dará cuenta de que eres estupenda, si se enrolla con otra es que pasa de ti y no va a llamarte.

Pero la idea del físico y la tontería,sigue ahí, ocupando sitio. Encuentras al amor de tu vida, vives en el planeta del amor y todo va sobre ruedas….y de repente un día ves 300.

Y todo cambia.

Ves la luz.

Tienes una epifanía.

Por eso no me acuerdo de la primera vez que vi 300. Fue tal la impresión que quedé en estado de shock y no consigo recordar las circunstancias, solo la revelación de la sabiduría suprema:

“da igual que sea idiota…si estás así de estupendo…LO QUIERO”

La primera vez que notas cruzar ese pensamiento por tu cabeza te quedas estupefacta. ¿Yo? ¿Yo he pensado eso? Luego eres consciente de que estas mirando fijamente la pantalla sin pestañear y que tu mandíbula inferior ha caído por su propio peso. Tienes calor, mucho calor y solo puedes pensar: Madre del amor hermoso… ¿esos tíos son de verdad? Los quiero...a todos...para mí.

Y piensas: ¿y si son idiotas?

Un flash cruza tu mente...¡¡ da igual!! ¡¡ No los quiero para hablar!! Es más... ¿a quién le importa si hablan? Los quiero.

Cuando recuperas el control de tu cuerpo te sientes vieja verde. Y dices, a ver,esto no ha podido ser. Ha debido ser un mal día, además esos tíos no existen (esto además siempre hay algún tío envidioso o alguna tía que no ha visto 300 que afirma: Eso es photoshop) y dices seguro que se me pasa.

Pero no consigues borrar de tu cabeza esas imágenes, las recuerdas y te acaloras. Para intentar curarte de lo que aún consideras una debilidad horrible, porque lo que importa no es el físico si no el interior, buscas en you tube el making off de 300.

Y vaya por Dios…¡¡esos tíos existen!! Y están así de estupendos…¡¡son de verdad!!!

Y entonces decides volver a ver la película para ver si te centras.

Y te preparas. Te sientas en tu sofá, mandas a toda tu familia a dormir, te pones una copa y le das al play.

Y ahí está.

Eres sabia.

Si un tío está estupendo da igual que sea imbécil.

PS: esta máxima solo funciona para mí con hombres de edad superior a la de pobrehermano pequeño. Más jóvenes me dan grima por muy estupendos que estén.
PS: Para mi, los mejores: de 40 y estupendos.

PS: ¡Ah si!..La peli es buenísima..incluso sale una tia buena..creo..

OTRA VEZ JUDT

De vuelta con Judt. Terminé el sábado “El refugio de la memoria” y pensaba dejarlo para el post de libros encadenados, pero me temo que iba a fagocitarme el post, así que por ese motivo y porque no tengo ganas de escribir sobre otra cosa, le voy a dedicar un post gafapasta plagado de reflexiones de garrafón.

El libro me ha encantado y ocupa la nada despreciable cantidad de 5 páginas de anotaciones en mi cuaderno de lecturas. Sólo los libros que me fascinan consiguen superar la página y media de notas.

“El Refugio de la memoria” es una recopilación de ensayos o artículos que funcionan como una especie de testamento vital de Judt. Encerrado en un cuerpo que ya no le responde pero con la cabeza perfectamente lúcida, reconstruye su pasado y sobre esos recuerdos va a haciendo unas brillantísimas reflexiones sobre muchos temas: la infancia, la educación, el poder del lenguaje, viajar, las mujeres, la enseñanza, las revoluciones, su relación con Israel, el significado de ser judío..etc.

Judt escribe con inteligencia, con ironía, con conocimiento, con paciencia, con crítica y autocrítica, con humor. A Judt se le lee con placer. Cuando llegas al final de un capítulo, levantas la vista del libro y dices: cuéntame más, sigue hablando. Tiene una cabeza increíble, una capacidad de argumentación impresionante y una inteligencia brillante. Y en este libro además, es accesible para todo el mundo, es entretenido y ameno. Te engancha y te fascina.

Como a lo mejor creéis que soy una exagerada y que me invento cosas cegada por un ataque de gafapastismo culturetas, me lo voy a currar y voy a copiar algunas cositas de las que cuenta en su libro.

Antes de nada, todas estas reflexiones las hacía por la noche cuando estaba ya muy enfermo. Le acomodaban en la cama, en una postura que no le doliera mucho porque él era incapaz de moverse y se enfrentaba a horas de insomnio en soledad. Judt dedica esas horas a bucear en sus recuerdos y a ordenarlos para a la mañana siguiente poder dictarlos. Para no olvidar todas esas ideas y pensamientos recurre a una regla nemotécnica, recuerda un chalet suizo donde pasó unas vacaciones con sus padres. Realiza recorridos mentales por la casa, y va colocando los recuerdos en las distintas habitaciones y rincones para a la mañana siguiente realizar ese mismo recorrido mental recuperando los pensamientos nocturnos.

“Las noches improductivas son frustrantes de un modo casi físico. Desde luego no puedes decirte: “Vamos deberías estar orgulloso por el siempre hecho de haber conservado tu cordura, ¿dónde está escrito que, además, tuvieras que ser productivo? Y, sin embargo, siento cierta culpa por haberme rendido al destino tan fácilmente. ¿Quién podría hacerlo mejor en tales circunstancias? La respuesta es, naturalmente, “un mejor yo” y es sorprendente lo a menudo que desearíamos ser una versión mejorada de nuestro yo actual, aún siendo plenamente conscientes de lo difícil que ha sido llegar hasta donde estamos”.

En el capítulo titulado “Austeridad” habla sobre su infancia en la posguerra inglesa, el concepto de austeridad tanto de en los usos como en las maneras políticas. De ahí parte a comparar lo que distingue a los políticos que reconstruyeron el mundo después de la II Guerra Mundial con lo que tenemos ahora…

“ Attlee fue un representante ejemplar de la gran época de reformadores eduardianos de clase media: moralmente serios y ligeramente austeros. ¿Quién de entre nuestros actuales líderes pretendería acreditar lo mismo, o incluso comprenderlo?
La seriedad moral en la vida pública es como la pornografía: aunque difícil de definir, sabes que lo es cuando la ves. Describe una coherencia entre intención y acción, una ética de responsabilidad política. Toda política es el arte de lo posible. Pero el arte también tiene su ética”.

“La abundancia de recursos que dedicamos al entretenimiento solo sirve para escudarnos frente a la pobreza del producto: lo mismo que en política, donde la cháchara incesante y la retórica grandilocuente enmascaran una profunda vacuidad.

Lo contrario de la austeridad no es prosperidad sino luxe et volupté. Hemos sustituido utilidad pública por comercio sin límites, y no esperamos de nuestros líderes aspiraciones mayores. 60 años después de que Churchill solo pudiera ofrecer “sangre, esfuerzo, sudor y lágrimas”, nuestro muy señor presidente de la guerra – a pesar del hiperventilado moralismo de su retórica- no podía pensar en nada mejor en el despertar del 11 de septiembre de 2001 que en pedirnos seguir de compras. Esta visión empobrecida de la comunidad – “unidos” en el consumo- es todo lo que nos merecemos de los que ahora nos gobiernan. Si queremos mejores gobernantes tendremos que aprender a pedir más de ellos y menos para nosotros. Un poco de austeridad estaría bien

”.

Aquí reparte para todos y tiene muchísima razón.

¿Qué más? Judt habla en otro capítulo sobre educación y meritocracias. Analiza las reformas educativas llevadas a cabo en UK desde los años 60 encaminadas a promover supuestamente la “igualdad”.

“Las universidades son elitistas: les concierne seleccionar a la promoción más capaz de una generación y educarla en esa capacidad, forzando una renovación de la elite y rehaciéndola consecuentemente. Igualdad de oportunidades e igualdad de resultados no son la misma cosa. Una sociedad dividida por la riqueza y por la herencia no puede corregir esa injusticia camuflándola en las instituciones educativas- negando diferencias de capacidad o limitando posibilidades selectivas-, mientras en nombre del libre mercado favorece una diferencia entre ricos y pobres que aumenta de manera constante. Eso es mera jerga e hipocresía.”

No se puede decir mejor. “Igualdad de oportunidades e igualdad de resultados no son la misma cosa”. Judt habla de las universidades pero aquí es igual en el colegio. ¿Que estupidez es esa de no poner 0 a los niños para que no se frustren? ¿Qué tontería es aprobar por aprobar para que no se queden atrás y no tengan un trauma? Que lo tengan y se frustren y vean que como no se esforzaron no consiguen lo mismo que los que si hicieron ese esfuerzo. A mi es que me parece tan de cajón que me exaspero. Descerebrados profesores que me leéis...ya sabéis que estoy con vosotros...sois unos héroes.

Y por último un párrafo que al leerlo me recordó a Oz y su libro “Contra el fanatismo”.

“A diferencia del desaparecido Edward Said, creo que puedo comprender e incluso sentir empatía con los que saben qué significa amor a un país. No considero esos sentimientos incomprensibles, simplemente no los comparto. Pero, con el tiempo, esas lealtades fieramente incondicionales – a un país, a Dios, a una idea o a un hombre- han llegado a aterrorizarme. La fina capa de la civilización reposa sobre lo que bien podría ser una fe ilusoria en nuestra humanidad común. Pero ilusoria o no, haríamos bien en aferrarnos a ella. Ciertamente, es esa fe- y las restricciones que impone a la mala conducta humana- la que debe anteponerse en tiempos de guerra o de malestar social.”

Y todo esto lo escribió postrado en una cama, sin poder moverse, con picores de nariz que no podía aliviar por si solo mientras todos nosotros dormíamos como benditos.

Hay que leer a Judt.

He encontrado este enlace a una entrevista en la que habla de " EL olvidado siglo XX" otro de sus libros.

LPDR: 40. La crónica para los ausentes

Queridos integrantes de la panda que no pudisteis acudir al magno evento. Ya os lo digo, no os habéis perdido nada. Como siempre, todo horrible. Mal organizado, aburrido, poca bebida, poca comida, sin conversación…en resumen una pesadilla de fin de semana.

Como a lo mejor no os lo creéis os voy a contar como ha sido para mí, la versión de los demás me temo que os la perderéis porque no tienen blog.

Para empezar el sitio que había buscado Julito digamos que pillaba un poquito a trasmano. A mí me tocó ir con dos ingenieros, el mío y el otro. Recuperé el placer de ir de viajar en el asiento de atrás sin ir embutida como en la ruta del curro. De la conversación no participé mucho porque no sé nada de “pinos escayolados”, “encinas preparadas”, “caza con hurones” ni “hectáreas de sotobosque”.
Intenté reconducir la conversación hacia cosas frívolas y divertidas pero pasaron olímpicamente de mí. Disfruté del paisaje, la provincia de Palencia en la zona de Cervera es espectacular de bonita y la subida al puerto de PiedrasLuengas y la bajada es una pasada…aunque eso sí, hay tantas curvas iguales que te sientes un poco Bill Murray en el día de la marmota.

El ingeniero conducía y para el final del viaje digamos que estaba un poquito hasta los huevos. Ya le conocéis no se cabrea nunca pero cuando lo hace:

“A Julito nada de decirle que qué bonito es esto, hay que decirle que esto está a tomar por culo”.

Julito por su parte nos llamaba a cada rato. No por amor ni preocupación, si no porque nosotros llevábamos la cena y los que ya estaban por allí estaban atacando los sobaos del desayuno.

Por fin llegamos y ya sabéis, a comer y beber como si no hubiera mañana. Todo tipo de bueneces (lástima de pizzas porque no había horno) y luego copas, chocolate, pipas y derivados del petróleo saborizados. Las mismas conversaciones de siempre con los mismos chascarrillos de los que llevamos descojonándonos mil años. Y no os lo vais a creer...volvieron a contar la anécdota de Parla y Tomás Gómez y el bombero no se la sabía.

Ah sí, vino el bombero. Ya sé que no viene nunca pero esta vez sí vino. Y os lo digo, menos mal que no habéis venido, se os habría caído un mito como a mí. Un bombero, un tío aventurero, de esos de hacer cosas de peligro y salvar vidas y molar mil. Pues agarraos…hablando de lo de las canoas del día siguiente dice: “yo es que lo que no soporto es llevar el culo mojado”…

…lo sé, lo sé…una revelación durísima. Un tío duro que se va a trepar por el Himalaya y salva gatitos y ancianitas…y no puede llevar el culo mojado. Os lo digo, si lo llego a saber no voy. No se puede jugar con los mitos de la gente así, desmontándolos en un abrir y cerrar de ojos.

¿Y el sábado? Pues ya sabéis desayuno como en un hotel...el ingeniero hasta cortó fruta y todo. Oh y casi se me olvida. Como habíamos llegado de noche cerrada, la casa rural podía haber estado perfectamente en medio de un basurero porque la montaña está muy bien...pero os lo digo, de noche no se ve nada. Pero el sábado…casi me da un colapso al abrir la ventana del cuarto y ver esto…¡¡esto se avisa!!

Eso sí, el ingeniero me dijo: no te vayas a emocionar y a decirle a Julito que esto es precioso. Lo que hay que decirle es que está a tomar por culo.

Y puestos a poner pegas, pues la verdad...con esas vistas te sentías un poco Heidi. ¿Hay algo peor que sentirse como una huerfanita absurda que dice “Pichii, Pichiii” mientras corre descalza por un prado? Si, si...lo sé...un bombero que no se quiere mojar el culo.

Luego a las canoas, ya sabéis el plan excusa para irnos al quinto pino a chuzarnos. Para empezar y como siempre, Julito dijo que en media hora larga estaríamos allí y ¿sabéis qué? otra vez era mentira, al llegar al destino me había crecido el pelo de lo que habíamos tardado.

Lo de las canoas estuvo divertido, la verdad. Una vez que asumes lo ridículo de la situación, claro. Llevas una pinta infame con un chaleco salvavidas canijo para bajar por un rio que no cubre más de medio metro en la mayor parte del descenso. Llevas un bidón blanco donde tienes que meter tus pertenencias más valiosas e imprescindibles para ese descenso de aventura, a saber...la camiseta, los pantalones, el agua, la cartera, y las llaves del coche. Hay que asumir que cada vez que lo abras, tu pareja…ingeniero...te va a decir: cierra bien. Y luego hay que asumir la regresión al más fabuloso infantilismo que vas a tener en el momento en que te encuentres con la canoa en el agua.

Dar gracias a Dios que os habéis ahorrado el espectáculo de vuestros amigotes haciendo el gañán con las piraguas. Tíos de 40 palos, con canas, padres de familia numerosa…jugando a los coches de choque con las canoas, jugando a salpicarse, picándose por ver quién gana, empujándose a las ramas….en fin…bochornoso y aburridísimo como podréis imaginar.

Cuando empezaron a dar muestras de agotamiento quisieron parar a bañarse. El descenso eran 12 km y se me ocurrió preguntar cuánto llevábamos...lo bueno de ir con ingenieros es que calculan distancias: “1 km y medio como mucho”, me dijeron. Pero claro, tanto hacer el gañán estaban exhaustos.

El baño…en fin…no os digo nada...pero... ¿sabéis que el agua fría encoje, no?..Pues la del rio estaba más allá del concepto frio. Eso sí…nos bañamos todos…con dos cojones.

Luego resultó que en los bidones blancos aparte de nuestras posesiones más preciadas había también comida. Si, si...pero no os emocionéis: un bocadillo de queso, una manzana y una corbata de Unquera. 3 alimentos que apetecen siempre muchísimo y que apenas hacen bola, ni dan sed.

Con fuerzas renovadas emprendimos los últimos 6 km. Estuvo bien pero tampoco os penséis que fue nada del otro mundo...un rio increíblemente bonito, peces a mogollón, el bosque llegando hasta la orilla, el cielo azul, el sol brillando, una mama pato con sus patitos, el sol brillando…Y 8 canoas con 15 energúmenos haciendo el gañán. Lo que os digo, un horror.

Al terminar las canoas, tuvimos que irnos a la playa. Creo que era muy bonita, yo no la vi bien porque me empezaron a llorar los ojos. La cosa fue que empezaron y ya no pararon en 4 horas y parece que no, pero duele un huevo llorar sin querer. Lloraba con Candy Candy…con lágrimas rodando por mi cara sin parar, hubiera molado si no fuera por el dolor insoportable.

Aún así, no os creáis que me quejé. Me porté como una campeona y disimulé muchísimo, para eso sirven las gafas de sol. Fui a la playa, bajé la cuesta casi a ciegas, me bañé en el mar con las sabias palabras de molimadre en mi cabeza “el agua de mar es buenísima para todo”, intenté dormir en la toalla, fui un prodigio de discreción y sufrimiento silencioso.

Al final sin embargo, se demostró que los ingenieros son gente astuta y me dijeron: haz el favor de irte a urgencias.

Incluso mi ingeniero se acojonó y decidió no obviar los síntomas. Me llevó al médico y resulto que me había quemado los ojos con el sol. Ese que brillaba tanto. Y sí, llevaba gafas y sí, son buenas y sí, había otros sin gafas a los que no les pasó…

Aún así y como soy una tía con las prioridades claras, esa noche me mediqué y luego me tomé unos gintonics. Eso sí, también soy una tía prudente y la caminata a la solanera que se pegaron al día siguiente, me la ahorré. Sé que vosotros hubiérais hecho lo mismo.

En fin, no os habéis perdido nada y por supuesto os hemos echado muchísimo de menos, cabrones.

Para Santos y Pit.

MATERNITY (LXXVI): Conversaciones

8:15 AM. Cocina de mi casa.

Desayuno con laz princezaz como todas las mañanas. Somos una serie americana. La mesa puesta, los cereales de 3 clases distintas, tostadas de 3 clases distintas, bollos para C, galletas para M, zumo, café..Nesquick…la luz entrando por la ventana, la radio sonando. Todo idílico menos yo que soy un gremlin cabreado. Laz princezaz están ideales, recién levantadas, frescas como lechugas y con ganas de cháchara.

- Mami…¿ de dónde surgió Dios?- pregunta M. entre cucharada y cucharada de cereales.
- Pufffffff.- escupo el trago de café que acabo de beber, parpadeo y tengo una visión. Ya sé porque el ingeniero madruga tanto para desayunar solo…¡qué astuto! Después, intento farfullar algo para postergar la respuesta a horas en las que mi cerebro esté en modo ON…y el ingeniero comparta conmigo en el milagro de la paternidad.
- M..eztá clarízimo…Dioz salió de un huevo de dinosaurio.
- Pufffff…..- escupo el segundo trago de café y me preparo para decir algo, pienso que M. no se quedará contenta con esa conversación..pero si.

Me termino el café pensando que las monjas están haciendo un trabajazo con C, 3 años en un colegio religioso y Dios es hijo de la teoría de la evolución. Me apuesto una mano a que para la ESO la tenemos que cambiar de colegio.

----------------------------------------------------------------
Los Molinos.

Pobrehermano mayor y laz princezaz están en la cocina de molimadre. Laz princezaz se pelean con la cena. Pululo recogiendo.

Pobrehermano se lanza a una conversación con sus adoradas sobrinas.

Niñas…¿ que queréis ser de mayores?
¡¡Madres solteras!!!
¿ Madres solteras?? Jajajajaj…y ¿ por qué?
Para cocinar zolo lo que noz gusta.
Ah..muy bien. C y ¿ qué cocinarías?
Macarronez, arroz, hamburguesa y judías pintas.
A mi me encanta todo eso..os podiáis venir a vivir conmigo y así me hacíais la comida.
Mmmm…¡¡vale!!! Pero …¿ tu sabes cocinar otras cosas?
Bueno..más o menos.
Zi nozotras hacemos macarrones, arroz, hamburguesa y huevo frito, tú tienes que hacer zopita.
Vale..zopita si sé hacer.
Y ¿ estofado?
Si también sé.
Y ¿ huevo frito que tiene que tomar M?
Si, hago unos huevos fritos buenísimos.
Loz mioz zon mejorez.
C..¿por qué?
Porque tienen zorpreza.
Jajajajaja…vale, vale..una madre zoltera con huevos con sorpresa…jajajajaja.

-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

En el coche.

Vuelta a Madrid a las 11 de la noche después de la juerga de Montes. El ingeniero ha huído en su coche. Quiero que se duerman. Ja. Cháchara sin parar.

Mamá..¿qué fue antes Adán y Eva o los dinosaurios?
Esto…eh….
Vamoz a ver M. Los dinosaurios eztán antes que todo. Primero los dinosaurios y luego todos los demás.
Pero es que en el cole me han dicho que Dios hizo todo.
Ezo ez una bobada. Primero los dinosaurios y luego todo lo demás.

¿Dios mio..C ha leído "El origen de las especies" a mis espaldas?

Pero es que mi profesora dice que Dios hizo a Adán y Eva de una especie de molde y los metió en un horno y cuando se calentaron salieron.
¿ Como laz madalenaz? Y ¿ Adán salió con colita? Ezo ez una tontería.
Y luego comieron la manzana esa de la serpiente y por eso nos morimos todos.
Vamoz a ver M. ¿ Tú haz vizto alguna vez una serpiente que hable? ¿ y que coma manzanaz? Y noz morimoz de viejos o porque se nos para el corazón como al abuelo. Ez que te lo crees todo.

Y así me paso los días, con este descojone.

--------------------------------------------------------

Acabo de recordar lo que me dijo C el otro día:

Mamá por favor, no le cuentez mi vida a la gente.

LPDR CUMPLE 40 AÑOS

Estoy rodeada de gente que cumple 40 palos este año. Es decir, de gente de 1971. Me caen simpáticos porque 1971 es un número horroroso, no tanto como 1973 pero casi, tiene un 7 que es un número asqueroso.

El caso es que veo que me voy a pasar el año festejando 40 cumpleaños. Por mí estupendo, todo el planeta sabe que adoro los cumpleaños y si encima hay celebración, mejor que mejor. Lo único malo es que mis amigos se lo están currando tantísimo que cuando yo llegue a esa fecha voy a tener que pensar en algo espectacular. Algo espectacular y que mis amigos quieran hacer conmigo,en fin, ya lo pensaré si llego.

La panda del radiador son en su inmensa mayoría de 1971 y decidieron que en vez de realizar n celebraciones o ninguna...lo mejor era hacer una conjunta. Por algo son una panda.

Se barajaron todo tipo de planes exóticos en una espiral de mails bastante graciosos. Como parecía que podíamos continuar la espiral eternamente sin llegar a ningún tipo de acuerdo, uno de los ingenieros que está acostumbrado a mandar, tomó las riendas del asunto y mandó un correo poniendo las cosas claras:

“A ver, pandilla...nos vamos el fin de semana del 24 de junio a Potes a hacer descenso del rio Deva en piragua y tajarnos como piojos”

Supongo que él creía que con eso pondría fin a la espiral de correos, pero para nada…los ingenieros son gente muy perseverante y entonces empezaron a hacer listas de asistentes clasificados por “ Seguros”, “Probables”, “Dudosos” y “Ni de coña”, pudiendo saltar cualquiera de una a otra categoría en cuestión de horas. Un descojone.

Por supuesto después de conseguir (más o menos) ajustar la cantidad de asistentes, hemos seguido con los mails para el avituallamiento, el reparto de la gente para intentar no ir en n coches y todas esas cosas chulas.

Lo mejor ha sido que a mi ingeniero casi le da un colapso cuando uno de sus compañeros de carrera osó enviar el cuadro con el reparto alcohólico en ¡¡¡una tabla de Word!!! Se negó a poner su crucecita en esa aberración y contestó aparte.

Yo, llevada por el ímpetu puse mi X en Ginebra por supuesto. Lástima que me equivocara de columna y le asignara afición por el GT a otro ingeniero que creo que bebe whisky.

Por supuesto, tampoco era todo tan fácil como rellenar la tabla de Word. El encargado de hacer la compra alcohólica tuvo a bien preguntar las cantidades. Recibió la respuesta del abuelete del grupo que acumula mucha experiencia a sus espaldas como proveedor de alcohol del grupo y que le dio la siguiente explicación:

“La cantidades aproximadas son 14 copas por botella y dos litros de refresco por botella. En cuanto a lo que bebe cada uno depende de las ganas con que pillen el fin de semana, a modo de ejemplo te diré que Molinos es un uno fijo en la quiniela y se enchufa 4-5 gintonics por sentada sin embargo yo me puedo tirar con un Whisky con hielo toda la noche o beberme Irlanda entera. El caso es que como media la gente se debería tomar 4 copas por noche, 8 por fin de semana, pero si aplicas el factor de corrección denominado “nosomosloqueeramos” te salen a unas 6,5 copas por cabeza”

¿A qué mola cuánto me conocen?

Alguien podría pensar que solo nos vamos a Potes a hacer botellón, pero nada más lejos de la realidad.

Tenemos planes.

Esta noche cena de bienvenida con las ricas viandas que mi ingeniero tenga a bien comprar y que conociéndole serán en cantidades tales como para alimentar a todos los descerebrados.


Mañana, a las 13:30 del mediodía...nos vamos a tirar el rollo y hacer el descenso en canoa del río Deva. Obviamente, los ingenieros no son gente a la que le mole madrugar en sábado.

Y luego habrá que ir de comilona.

Y luego a la playa a echar la tarde.

Y luego de cena.

Y luego a tomar copas para llegar a la media de 6, 5 copas por cabeza. Me temo que habrá gente que se quedará lejos de esa marca y me tocará a mí sobrepasarla para que la media salga correcta. Cualquier cosa con tal de que un ingeniero acierte en sus cálculos.

Y el domingo pues otra vez playa, o pateo, comida y habrá que volver a Madrid...para intentar volver a ser tíos de apariencia respetable el lunes por la mañana.

Acabo de recibir el último correo con las especificaciones de indumentaria: Bañador, botas de montana, sandalias de agua y forro.

En fin, que duro es que mis amigos cumplan 40 palos. ¡ Cuántos sacrificios tengo que hacer!

TENIA QUE PASAR

Ping..bandeja de entrada.
Correo nuevo.
A ver quién es.
No me suena, veamos que dice.

Buenos tardes Moli, (Vale..es alguien que lee el blog..por ese nombre solo los descerebrados me conocen)

Antes de nada darte las gracias por hacerme pasar los ratos que paso leyendo tu blog. (Los descerebrados molan mil y son más majetes que todas las cosas (casi todos) y además me dan las gracias por pasarlo bien leyéndome..podría pensarse que soy altruista pero la verdad es que creo que yo me lo paso mejor escribiéndolo). Me lo paso una compañera del trabajo (¿Quién? ¿Dónde trabaja?..los caminos por los que la peña llega a mi blog son inescrutables y la verdad es que me provocan muuuuucha curiosidad) y su lectura compulsiva va a hacer que me echen del curro (Oh vaya…si fuera alguien con conciencia podría sentirme culpable por esto..pero como no lo soy, alegre pirueta y obviaré la supuesta culpa que pueda tener por el despido de una descerebrada) . Me dan ataques de risa de los de lagrimas y moquera (Moquera por ataques de risa?? ¿ Dónde quedó el clásico “ me hago pis de risa”?? Lo de los mocos es nuevo para mi, que curiosos efectos tiene la risa). Mis compañeros empiezan a pensar que o me he dado a la bebida o que la extraña desaparición del pegamento es cosa mía. (lo del pegamento me ha hecho gracia…siempre me acuerdo de “Aterriza como puedas”..elegí un mal día para dejar de esnifar pegamento)

A lo que vamos..que me enrrollo. El caso es que llevo semanas leyendo tu blog (¿Semanas? Los descerebrados están locos) . Sin más, decir que algunos son tremendamente brillantes y otros aun más (Mi ego aletea feliz y descontroladamente contento por mi despacho…) . La semana pasada brujuleando por el blog vi una foto tuya en la que aparecías con pobrehermanos y me dije .- como me suena esa chica.- pero ahí se quedo mi pensamiento (tengo muy buena memoria para las caras pero soy pésima recordando de que me suenan, se que la conozco de algo, pero no termino de ubicar). ( Esto no me sorprende..soy una tia de lo más normal, normal hasta el extremo de que todo el mundo conoce a alguien que se parece a mí o al que yo me parezco…si midiera 1, 80 y fuera rubia probablemente no me pasaría esto)

A lo largo de esta semana he estado leyendo mas post y algunos tremendamente reveladores. He de decirte que cuando empecé a leerte intentaba llevar un cierto orden cronológico, si..del último post al primero (esa era mi intención), pero con el paso de las lecturas ese orden lo he perdido, es decir, estoy leyendo uno, de ese me enlaza con otro y lo leo, vuelvo al principio y veo otro enlace y así… hasta el infinito y mas allá. (La verdad es que esto me intriga..¿ en qué orden me leen? ¿ es mejor leer del principio al final o al revés? ¿ leer al buen tun tun? ¿ con el método Montecarlo? )

El caso es que hace unos días ley MATERNITY (XLII): DISFRACES Y PROFESIONES, ( esto queda mal decirlo, pero la falsa modestia no sirve para nada..ese post me quedó genial) me partía, estaba absolutamente despiporrada en mi trabajo delante de la pantallita, y mis compis pensando que ya le estaba dando a las drogas duras.

Aquí yo estaba matada de la risa y no pensé nada más que en [anda, en el cole de mi Niñoninja hicieron algo así también], y ahí quedo el tema. (¿tiene un hijo? ¿ en un colegio? ¿ hicieron la misma obra? Que perras las profesoras de C que se calzaron el rollo de que la habían escrito para ese día y resulta que lo hacen en más colegios) De repente.. al rato empiezo a darle vueltas a la cabeza, algo habitual en mi, entro en bucle.. y si la Mamá es de mi cole ( PARA EL CARRO PARA EL CARRO…¿ Yo soy una mamá del cole de tu niño?? DIOS MIOOOO..NO PUEDE SER…)… y si es de la clase de mi niñoninja….. No, que vaaa, como va ser eso posible, con lo grande que es la “internesss” que casualidad ( ESO, ESO..no puede ser..esta anécdota seguro que termina de otra manera..pensemos con lógica, no es posible tanta casualidad: No nos dejemos llevar por el pánico y los pensamientos laterales)… pues nada en ese bucle estábamos yo y mis pensamientos y su princeza pequeña se llama “C” y continuaba en bucle… y yo con mis pensamientos.. en clase de niñoninja.. que niñas empezaban sus nombres por “C” y claro me salen unas cuantas. ( Con C. hay muchísimos nombres cierto…y muchos coles..y muchísimas madres que no soy yo. Sigamos siendo lógicos)

Y por fin, me llega la confirmación ( LA CONFIRMACIÓN ¿ E QUÉ??? AY MI MADRE) con el post de APODOS, MOTES y NICKS

Y aquí es donde caigo muerta y pongo nombre y apellidos a “C” y a Moli, claro, es la mamá de C y Sin Mas Palabras que comento un post tuyo MATERNITY ( LXXIII): JO, QUÉ NOCHE es la Mamá de Niñoninja= que compartió clase con la princeza en 1º y 2º de infantil…..

Encantada de leerte y la de vueltas que da la “interness”

OHHHHHHHHHHHHHHHHH

Acabo de leer el mail y:
Lo releeo y ni lógica ni leches. La madre de un compañero de C ha llegado a mi blog no sé como, lo ha leído y ha sido capaz de atar cabos y saber quién soy. Esto probablemente tenga algun tipo de reflejo estadístico imposible…¿ Cual era la probabilidad de qué pasara esto?

Me descojono con la casualidad.

Me vuelvo a partir leyendo el mail porque la descerebrada lo ha escrito muy bien y manteniendo la tensión de puta madre. Si me escribe y dice: hola, soy la mama de niñoninja y sé quien eres” no habría tenido ni la más mínima gracia.

Contesto al mail pidiendo identificación física a la puerta del colegio.

Y luego pienso que menos mal que todo el que me conoce sabe que tengo el blog porque si no estaría acojonada.

MI CASA

Tengo una casa en Madrid. Es un poco mía, otro poco del ingeniero y un mucho del banco.

Tengo una casa en Los Molinos. No es mía. Es de molimadre y como mucho poseo un trocito muy pequeño compartido con pobreshermanos y molihermana. Es mi casa.

No siempre ha sido mi casa en Los Molinos. Mis padres se conocieron allí. Mis abuelos maternos y mi abuela paterna tenían casa. Sé que la casa de mis abuelos, La Rosaleda, se compró cuando el hermano pequeño de molimadre era canijo porque le venía bien el aire serrano, (como todos los hermanos pequeños era un debilucho y siempre había que estar cuidándole). Primero alquilaron una casa en la zona de las Eras, que se llamaba “Villa Potita”...un nombre horroroso, al que sigo sin encontrarle explicación después de años de darle vueltas. Después y como eran ciento y la madre compraron La Rosaleda.

En Los Molinos, además del casco urbano, hay las zonas que se denominan “la colonia”...concretamente hay dos: la colonia de la Estación y la colonia de las Eras. El nombre de cada una es obvio y no hay que explicarlo. La Rosaleda está en la colonia de la Estación y es como tantas casas que hay por aquí. Una casa enorme de piedra, con grandes ventanas y grandes árboles en el jardín que la hacen oscura y fresca en el interior en verano y acogedora y cálida en el invierno. Tiene un jardín que le da la vuelta. Cuando yo era pequeña había dos estanques pero hace muchos años que uno se cegó. En el otro hay agua y para regocijo de laz princezaz y minicuñado cuando vamos allí, mi tío hace que salga un chorro como un geiser y se mueren de la emoción. Ni que decir tiene que la mitad de las veces, acaban chapoteando allí dentro.

Cuando yo era pequeña, íbamos siempre a aquella casa. En el jardín tiene una zona de pinar y allí hay otra pequeña casa, “El cuartucho”, donde nos instalábamos con mis padres. En “la casa grande” que era el edificio principal, estaban mis abuelos y el resto de mis tíos. Todo el verano se regia por una rutina establecida que molaba mucho y daba mucha seguridad, sabías lo que tocaba en cada momento. En La Rosaleda hay una pérgola con dos mesas donde nos sentábamos a hacer tareas, a leer o a mirar embelesados como los mayores jugaban a la canasta. Allí también se comía y se cenaba, una mesa de niños y otra de mayores. En aquella casa también hay una terraza palomar, un lavadero separado de la casa y una bodega a la que todavía ahora me da pánico bajar,hace frio, huele a mazmorra y hay unas arañas como mi mano de grandes. Puede hacer fácilmente 15 años que no se me ocurre poner un pie ahí.

Me encanta La Rosaleda, cada vez que voy ahora...es casi como volver a tener 8 años. Huele a pino, a lilas, a oscuro. El viento suena distinto que en mi casa y no se ven las montañas desde el jardín. Es como mi pequeño mundo de los 8 años conservado tal cual.

Cuando cumplí 9 años y nació pobrehermano pequeño, mis padres se lanzaron a comprar una casa en Los Molinos. Estaba en la otra punta de la colonia de la Estación y a mí me parecía que nos habíamos ido lejísimos. Aquello no era lo que yo conocía de Los Molinos. La casa tampoco se parecía a las que yo conocía. Era y es una casa de ladrillo blanco, con tejado de pizarra, grandes ventanales y unas vistas increíbles de todas las montañas. La luz inunda toda la casa sea la estación que sea. Tiene nombre que venía por la casa, un nombre catalán.

Nos mudamos y como la casa se la habían vendido amueblada recuerdo que la primera noche no pude dormir. Me sentía rarísima, aquella no era mi casa. Para empezar ya solo compartía el cuarto con molihermana y por la ventana no se oía el viento en los pinos. Escuchaba miles de grillos que cantaban en el prado de al lado. No había vecinos. Me pasé la noche leyendo los cuentos que los anteriores propietarios también habían dejado en la casa...incluyendo uno de una nube que luego plagié para un concurso del colegio y que gané. Ja.

Poco a poco me fui haciendo a la casa. No era como La Rosaleda pero tenía muchas cosas chulas. Para empezar una piscina en forma de barbapapa a la que daba el sol todo el día, circunstancia esta que favorecía mucho el que no adquirieras un bonito tono azul al bañarte, como pasaba en la piscina en umbría total de casa de mis abuelos. Además, no cubría mucho con lo que el miedo a ahogarte quedaba limitado a que tus hermanos y amigos se pasaran con las aguadillas. Había además una antigua pista de frontón en la que se podía patinar horas y horas dando vueltas. Y la nueva casa no solo tenia cosas chulas dentro...también en los alrededores. Al estar en una zona más nueva…no había vecinos, ni casas señoriales…era campo. Justo pegando con nuestra tapia había un prado con unas rocas que invitaban a construir castillos, guaridas, escondites secretos...y encima con foso. Había una gran hondonada en medio de las rocas que siempre tenia agua...aquello era un paraíso para nosotros y nuestros amigos. Saltábamos la tapia y podíamos pasarnos horas…hasta que alguno caía al agua inmunda y había que volver a casa a sufrir la gran bronca: os he dicho un millón de veces que no os metáis en ahí.

Tenía también un pino que era como una bola, jamás lo habían podado y las ramas le salían desde muy abajo. Era pequeño y rechoncho. Mis padres lo podaron y ese pino fue creciendo y creciendo. Es una pasada de bonito, y hemos pasado mil cosas debajo de sus ramas: fiestas de mayores, fiestas infantiles, siestas, charlas…ahora es tan grande que tiene dos columpios colgados de sus ramas.

Poco a poco, la casa empezó a quedarse un poco pequeña y mis padres sufrieron un ataque de modernización. En algunos casos tenían razón, tirabas de la cadena en el piso de arriba y salía por el baño de abajo, la calefacción en invierno conseguía calentar la casa cuando el domingo tenias que volver a Madrid, la cocina era canija…en fin...que decidieron invertir sus ahorrillos y su paciencia en hacer una superreforma.

Compraron el prado de las rocas y decidieron ampliar la casa. Para entonces nosotros ya no jugábamos en esas piedras y lo que más sentimos es que durante todo un año no íbamos a poder ir a Los Molinos. Un año sin ir a Los Molinos...aquello era inconcebible...Madrid era (y es) el horror... ¿qué se hace un fin de semana en Madrid? nos preguntábamos.

Nuestros padres por supuesto pasaron millas de nosotros y se lanzaron a la obra. Lo mejor fue el comienzo. Justo al acabar las fiestas del pueblo, a mediados de septiembre...organizaron un aperitivo en casa para sus amigos y los nuestros. Comimos y bebimos y luego rompimos todos los platos de duralex verde contra una roca que hay en el jardín y con martillos y mazas rompimos paredes, moló muchísimo.

Después de un año de obra y de que mis padres bordearan el divorcio cuando no el asesinato mutuo...volvimos a instalarnos aquí. Y otra vez la sensación de extrañeza. Aquella no era mi casa. ¡¡Tenía un cuarto para mi sola!!Eso era rarísimo pero lo superé rápido y me encantaba tener un espacio solo para mí. La nueva casa era enorme con mucho espacio, una cocina gigante donde casi se podía patinar, un cuarto de juegos, un patio acristalado para el verano, una chimenea gigante y muchísimo más jardín.

Han pasado 21 años desde que se terminó la obra. 21 años...lo escribo, lo leo y alucino. La casa sigue más o menos igual. El cuarto de juegos es ahora una biblioteca desde la que ahora mismo escribo esto. El cuarto de invitados es ahora de molihermana y molicuñado. El antiguo cuarto de molihermana es el de laz princesas y minicuñado. Mi cuarto sigue siendo mi cuarto pero ya no tengo una camita como la de Julie Trinos en Sonrisas y Lágrimas. Pobrehermano mayor se ha atrincherado en el cuarto que hasta el año pasado compartí con pobrehermano pequeño y no creo que podamos moverle de ahí…La cocina sigue siendo gigante y ahora está llena de tronas infantiles y el salón sigue siendo enorme pero cambia constantemente. Molimadre tiene un enfermizo afán por cambiar los muebles cuando menos te lo esperas y de un fin de semana para otro cambia toda la distribución. Ahora que lo pienso, después de morir mi padre, molimadre y pobrehermano mayor construyeron un porche de madera chulísimo que es donde hacemos toda la vida en verano…comemos, leemos, vemos la tele, discutimos, vigilamos a las fieras en la piscina…eso si que es nuevo..aunque debe tener por lo menos 16 o 17 años ya.

¿A qué viene este superpost ladrillo? El otro día paseaba por Los Molinos, hay muchísimas casas en venta y muchísimas casas cerradas. Casas maravillosas. No es que sean especialmente bonitas, algunas si, otras no. Algunas son muy grandes con jardines enormes, otras son más pequeñas. Unas son de piedra, otras de ladrillo, con tejado de pizarra, de tejas, pintadas de blanco y verde, de rojo...de amarillo. Casas maravillosas que están vacías.

Cuando yo era pequeña paseaba y veía esas casas llenas de gente haciendo lo que hacíamos nosotros: vivir esas casas y esos jardines. Y sentía envidia...porque me parecía que esas casas eran mejores que la mía. Luego un día, pensé que probablemente la gente que pasea por mi calle y vislumbra entre el seto la vida que nosotros llevamos aquí sentiría más o menos lo mismo.

Me dan mucha pena esas casas. Me da pena que se dejen morir, que no se disfruten, que no se vivan. Y me da pánico que eso nos pase con esta, que no seamos capaces de disfrutarla todos juntos, que nos peleemos por chorradas y al final acabemos cerrándola o vendiéndola a un extraño.

Creo que me moriría de la pena si ocurriera algo así.

Y me muero de la pena porque releo todo lo que he escrito y ni por asomo cuenta lo importante que es esta casa para mi. Mierda de limitación expresiva.