PRIMER CANDIDATO A PEOR LIBRO DEL 2011: La vida secreta de un madre estresada.

Este año empezamos pronto, a 9 de enero ya tenemos un candidato con muchísimas posibilidades de ganar el premio a la mayor bazofia leída en este año recién estrenado.

Algunas consideraciones:

¿ Por qué lo he tenía? Por que estaba por casa, alguien debió regalármelo en algún momento y obviamente no me dio ticket para cambiarlo, así que ahí se quedó, en la estantería durmiendo el sueño de los "libros que no me dicen nada". No tengo los libros ordenados de ninguna manera especial por casa, hay un vago intento de agruparlos por autor, los de gamusinos y cositas verdes del ingeniero están en un sitio aparte, mis tochazos de arte también, los de trenes del ingeniero en otro lado..pero la literatura está alegremente repartida por las estanterías que pueblan molicasa. Tengo una estantería, justo enfrente de mi sofá maravilloso, donde dejo los libros que me he comprado o me han regalado y que quiero leer. Los tengo ahí a la vista para mirarlos fijamente y notar " la llamada" del siguiente que empezaré. Este es un proceso misterioso que no puedo explicar. A lo que iba, los que me regalan y tienen cero interés para mi, sencillamente los meto en cualquier hueco y ahí se quedan.

¿Por qué lo he leído ahora? Acabé el día 3 " Léxico familiar" de Natalia Ginzburg que había sacado de la biblioteca. Quedaba día y medio para que llegaran los Reyes y no quería empezar nada muy especial porque me estaba relamiendo esperando mi habitual lluvia de libros. ( Al final ni lluvia ni me han hecho puto caso con mi lista..pero eso ya lo cuento mañana). Así que decidí empezar algo para entretenerme, algo para pasar las horas hasta llegar a tocar mis esperados libros...rebusqué por las estanterías y salió este y pensé: será una chorrada pero mira me entretengo y luego lo dejo sin terminar.

Por supuesto lo he terminado..aunque al final en diagonal porque me daba vergüenza ajena.

La mamarrachada es una cumbre de la llamada " literatura de mujeres" que es un saco donde meten todas las mierdas escritas por tías y en las que los diseñadores de portadas comprueban los efectos de trabajar bajo el estímulo de distintas drogas de diseño que evidentemente provocan ceguera...es la única explicación que le encuentro a esa portada tan absolutamente horrorosa.

Aún así y aunque resulte difícil de creer, la portada no es lo peor. Es más, comparada con el contenido, la portada es la Capilla Sixtina.

La vida secreta de una madre estresada es una completa mamarrachada. Para empezar es la vida secreta de una idiota integral con la misma vida secreta que un geranio.

Breve resumen de la supuesta historia:

Lucy, treintañera lobotomizada pero aún así madre de 3 churumbeles, está casada con Tom. Él es arquitecto muy currante, un alma cándida, más simple que un cubo y también lobotomizado porque si no no se entiende que no asesine a la protagonista en la página 1. Lucy va por todo el libro siendo una petarda, una simple, una cerda asquerosa, una tonta del culo y haciendo absolutamente todo mal. La supuesta trama consiste en que tiene una crisis porque claro ser madre y ama de casa es muy frustrante, sus niños ya van al cole, ella se ve gorda, no tiene tiempo para nada...y oh..en el cole hay un padre guaperas con el que flirtea. Lo increíble no es que ella flirtee, al final y al cabo está lobotomizada, no tiene cerebro asi que no controla lo que hace, lo increíble es que la autora pretenda que un alguien XY iba siquiera a encontrarla no ya atractiva si no siquiera visible.

Durante toda la novela o lo que sea que ha pretendido escribir Fiona, va y viene del colegio a casa unas 200 veces, se encuentra con el padre guaperas, flirtea, se va a casa, se lo cuenta a sus amigas solteras que obviamente triunfan en los curros y no van siempre hechas unas cerdas, se lo cuenta a su hermano que no sé como la soporta, piensa en acostarse con el guaperas, piensa en decírselo a Tom, Tom pulula por el libro sin aportar nada más que simplezas, la suegra se va con un amante pintor a Marraquech, ella recuerda cositas de su pasado que no interesan a nadie, se hace amiga de " madre ñam ñam 1" ( tal cual en el libro), una madre guapa y estilosa y que finalmente resulta ser la mujer del amante de Emily, amiga íntima de Lucy, también aparece un " padre famoso" que es un actor americano que casualmente también lleva a los niños al mismo colegio que Lucy. Sé que resulta confuso y poco interesante pero es que la novela? es así. No, la novela es muchísimo más confusa y nada interesante. Oh, y tiene un final a medio camino entre la escena del camarote de los Hermanos Marx y una peli de Luis de Funes pero sin gracia.

Por que no es que Lucy sea un ama de casa y ya, y yo esté en contra de las amas de casa y crea que todas son simples. No. Lucy es completamente imbecil. Es un ama de casa que tiene la casa llena de mierda, no sabe cocinar, pierde absolutamente todo, nunca consigue que los niños lleguen a tiempo al colegio y va haciendo el ridículo permanentemente. Es una especie de Bridget Jones pero casada. Bridget tampoco tenía mucha gracia la verdad, pero por lo menos era original.

Como siempre, lo mejor los comentarios en la contraportada:

"Lucy tiene algo de esa personalidad incorregible pero adorable de Bridget Jones" ¿ Adorable?

Un perro venenoso es más adorable.

" Ingeniosa, observadora y de una inteligencia suprema" ¿Inteligencia suprema? A éste le han dado a leer otra novela, no puede ser la misma que me he tragado yo o puede que tome las mismas drogas que los diseñadores de la cubierta.

"Perfecta para las diosas domésticas frustradas que hay en todas partes" Sin comentarios.

"Entrañable retrato de una mujer de nuestros días con propensión al desastre. Un debut que derrocha ingenio" ¿Mujer de nuestros días? ¿propensión al desastre? Así que una tía que deja las lentillas en una taza de café en la mesilla, tiene el coche lleno de mierda, se disfraza de romana con una sábana que transparenta y hace tartas inmundas es una mujer de nuestros días...qué cosas. Yo debo ser un machote del siglo IV o un alien.

"Ofrece una visión divertida, comprensiva y muy británica de las paradojas que signan las vidas de las mujeres" Sin comentarios tampoco.

Lo que más me revienta de esta mierda es el rollo de que es literatura para mujeres. No, no es literatura para mujeres, ni para hombres ni para nadie con conexiones neuronales funcionando. Es una basura disfrazada de supuesto humor e ingenio. Se supone que es una manera irónica de ver la vida de una madre ama de casa y lo único que se consigue es que las mujeres parezcan todas oligolérdicas. Y no solo las protagonistas de los libros, vendiendo esos contenidos como " una visión de las paradojas de la vida de las mujeres" se vende también que las que leen esos libros son una panda de simples a las que las neuronas no les dan para más.

¿Mujer de nuestros días? Fiona al paredón.

RECUERDOS DE REYES

Ya lo dije el año pasado pero lo repito: me encantan los Reyes Magos.

Es un día especial. Normalmente soy impaciente para todo, mi impaciencia es legendaria, sin embargo…para las cosas que SÉ que van a pasar tengo toda la paciencia del mundo. Me pasa con algunas cosas y con los Reyes, SÉ que van a llegar así que no tengo prisa, ni ahora, ni cuando era cani. Me parece fabuloso que sea al final de las navidades...es un fin de fiesta estupendo y soy capaz de esperarlo con paciencia.

He hecho un breve repaso de memorables días de Reyes.

Creo que el primer día de Reyes que recuerdo es con 5 ó 6 años. Por aquel entonces todavía pasábamos los Reyes en Madrid, entramos en el salón pobrehermano mayor y yo… (molihermana existía ya pero poco) y debajo de nuestros zapatos había una montaña de carbón. Lloramos como locos , para descubrir luego que detrás del sofá había dos estupendas bicis. La mía era roja y la de pobrehermano azul. Creo que fue la primera vez que fui consciente del humor negro que gastaba mi padre porque se reía a carcajadas de nuestro llanto y de nuestra posterior cara de emoción absoluta con las bicis.

Otro año, cuando yo debía tener 10 años o así...es decir, en el filo del conocimiento supremo sobre los Reyes Magos, sus majestades me trajeron una bola del mundo. O eso creía yo, porque cuando abrí la caja de cartón descubrí que estaba vacía, solo había plástico dentro. Recuerdo a mi padre, su cara de sorpresa total y la excusa que farfulló improvisando sobre la marcha: “ estooo...er…va a ser que en el ayuntamiento que es donde les dieron a los reyes este regalo para ti se han equivocado y por eso está la caja vacía. Mañana mismo voy allí y reclamo, ¡tú no te preocupes!" Lo mejor es que me pareció muy razonable y una explicación muy lógica...la culpa siempre es de los políticos.

Más o menos por esa edad o puede que fuera la misma noche, nos acostamos con nervios infinitos, porque aunque soy paciente para los Reyes...cuando veo que se acercan me pongo nerviosa... (también me pasa con otras cosas...pero eso es otro tema) Esa noche debí ponerme más nerviosa de lo normal porque vomité la pizza que había cenado….en la cabeza de molihermana. Decidí que no había tiempo para bajarme de la litera y llegar al baño y que no quería vomitarme la cama...asi que asomé mi linda cabecita por el cabecero y vomité encima de mi hermana...para acto seguido dormirme. El careto de molimadre cuando entró a vernos por la noche y se tuvo que poner a limpiar trozos de jamón de la cabeza de molihermana mientras decía: "no, todavía no han venido los reyes" era para verlo. (Molihermana no me ha perdonado nunca)

Con 12 ó 13 años, descubrí rebuscando en un armario unos mocasines granates y un disco de Mike Olfield. No quise creer lo que ya sabía hasta que vi como mi padre desenvolvía ambos regalos la mañana de Reyes.

Por aquella época empezamos a pasar los Reyes en Los Molinos e inauguramos un ritual nuevo que todavía mantenemos. Mi padre sacó de no sé dónde unos sacos enormes de arpillera y puso el nombre en cada uno. Encima de cada saco, ponemos nuestro zapato. Por la noche se pone agua para los camellos, mazapanes y licores variados ( de los que actualmente da buena cuenta el ingeniero) y se canta la siguiente canción poniendo voz de mucho miedo: Niñosss buenosss niños buenosss juguetes les traerán..niñoss malosss niñosss malos...carbón les traerán.

Por la mañana, al levantarte tu saco está petado de cosas…y siempre se dicen las mismas cosas, “halaaaaa…pobrehermano el tuyo está llenísimo”…”…que poco tengo yo”. Después está el ritual para abrirlos. Hay establecido un turno de edad, cuando vivía mi padre, empezaba él…abría un regalo, luego mi madre, luego yo...y así sucesivamente íbamos por turno abriendo los regalos. Ahora lo hacemos exactamente igual con las nuevas incorporaciones: el ingeniero, laz princezaz, molicuñado y molisobri. Podemos tirarnos 3 horas hasta que terminamos…pero ¿quién tiene prisa la mañana de Reyes?

De esos Reyes en Los Molinos recuerdo unas navidades que nevó como si lo fueran a prohibir y mi padre dejó las compras para el último momento…y en el último momento cortaron las carreteras a Madrid. Fue muy triste ver en el saco de molimadre… ¡un salero! por todo regalo. Ignoro como fue compensada por tamañaza desilusión…debería preguntarle.

En otra fabulosa noche de Reyes en Los Molinos, salimos al Pilón, bar legendario de Los Molinos, copitas, música y actuación de un mago. Con mi habitual tendencia al bocachanclismo, mientras el mago hacia su actuación, exclame: “Anda venga, pírate que eso es de Magia Borrás” (lo sé, lo sé...para abofetearme). El tío se lo tomó con humor y urdió una bonita venganza…me sacó de ayudante del mago. Otro gran momento humillante de mi vida.

En los Reyes de 1998 me volví mayor de repente. Tuvimos que hacer de Reyes Magos por primera vez en nuestra vida y comprarle regalos a molimadre, antes siempre lo hacía mi padre.

Recuerdo un par de días de Reyes marcados por la tragedia. Son dos grandes hitos en mis broncas con molimadre. Comprendo que haya regalos que no te emocionen, que no te gusten o que pienses: ¿por qué me ha regalado esto? Y tengas que componer una cara de “ ahhh” y empezar a pensar como deshacerte de esa mierda. Lo que no comprendo es porque alguien como tu madre te regala cosas que sabe que NO quieres. Molimadre es especialista.

Un año, después de mi ruptura con exnovio y sumida en la creencia de que jamás tendría pareja...me regaló ¡¡una vajilla!!”Para tu ajuar” me dijo. Sin comentarios.

En el 2001, me regaló una especie de álbum gris, con papel imitando antiguo con un lazo plateado brillante y dos novios antiguos montando en una bici de esas con una rueda muy grande, con el sugerente título de “Diario de mi boda”….para ir apuntando los preparativos de la boda. Sin comentarios tampoco.

Huelga decir que en ambos casos monté un pollo del 15. A mí poner cara de poker no se me da bien...se me ve el farol a la legua.

Los Reyes del 2002 fueron los primeros que pasé con el ingeniero.

- Moli, ¿qué haces?
- Estoy escribiendo mi lista de reyes magos.
- ¿En octubre?
- Si, se me ocurren cosas ahora…y tú deberías hacer lo mismo.
- Vale, pues cuando quieras vamos a comprar lo que quieras.
- ¿PERDONA??? Ingeniero...voy a explicartelo…los Reyes son los Reyes. Nada de esperar a las rebajas ni de cómprate lo que quieras ni de vamos juntos a comprarlo. Es magia y sorpresa (dentro de un límite) e ilusión y es un ritual. No lo revientes, ES IMPORTANTE.
- Vale, vale….ya entiendo.

Cogió el concepto enseguida y me escondió todos los regalos debajo de una manta naranja…y los fuimos abriendo por turnos. Fue duro pero moló verle ilusionarse después de años de levantarse el día de reyes en su casa y recibir calcetines.

Esta noche vienen los Reyes.

Lo peor, como siempre, las horas que me quedan de frustración envolviendo regalos.

Sólo de pensarlo me dan sudores fríos.

THE FEVER.- Bruce Springsteen

Mi enloquecida pasión por Bruce, completamente irracional y desmedida y que es contemplada por los que me conocen con incredulidad: pero..¿ estás loca? , tiene sus épocas, sus altos y sus bajos. Hay veces que lo destierro del modo aleatorio de mi mp3 y no quiero escucharlo durante una temporada, otras veces todo lo que no sea Bruce está prohibido en mi coche. Hay días que no quiero escucharlo mientras corro o nado y hay otros días en los que solo sus canciones me dan fuerzas para seguir el duro camino hacia la vigorexia.



Ultimamente llevábamos una temporada de apatía, pero un regalo ha cambiado todo. Un amigo que flipa con mi pasión, me ha regalado por Navidad la caja de The Promised, una maravilla para frikisfans como yo, una maravilla de edición, de contenido y además chulísima.







Ya he tenido un par de sesiones de amor supremo, un trio perfecto: mi sofá, Bruce y yo. De vez en cuando se me olvida cuanto me gusta.

Esta canción es muy desconocida. Para mí suena increíblemente sexy...increíblemente...eso. Adecuada para cuando me laven el pelo.

Esta es la letra.

Pufff.

LIBROS ENCADENADOS: Resumen final 2010

El 2011 no podía empezar mejor. He terminado mis compras esta mañana, he ido al Retiro en mi primera carrera del año y ahora disfruto de momentos de soledad en molicasa: la vida me sonríe.

Aprovechando la soledad y que tengo el ánimo adecuado y la mente despejada y antes de dejarme abrazar por mi sofá y pasar al aletargamiento mental, voy a hacer el resumen anual de mis lecturas...para ahuyentar descerebrados y tal.

El día 31 terminé " Viaje de invierno" de Charles Baxter, una recopilación de cuentos que ni fu ni fa. Si alguien quiere leer algo de Baxter que empiece por " El festín del amor".

Con éste han sido 61 libros, 12 más que el año pasado. Mi mejor marca de todos los tiempos. No leo por afán competitivo ni por batir un record ni nada de eso, simplemente leo compulsivamente porque es lo que mejor sé hacer y este año, obviamente, me he superado a mi misma.

Algunas curiosidades,de los 61 que he devorado, solo 7 están escritos por mujeres. A esto no le concedo mayor importancia que la anecdótica, no sé porqué pero siempre leo más libros escritos por hombres. A lo mejor tiene que ver con eso de " moli, eres muy tío"..que me dicen los que me conocen.

Sólo 9 de autores españoles. Siempre me llaman más la atención los autores extranjeros, tampoco sé la causa, pero es una tendencia que tengo más acusada ultimamente.

De los 61, 10 han sido ensayos, el resto novelas.

Por primera vez en los últimos años, he releído y me ha gustado hacerlo.

Los 18 que más me han gustado están señalados en negrita en esta lista. Cuando he hablado de ellos, he procurado no contar el argumento, no quiero ser una contraportada que reviente el libro. A mí me gusta adentrarme en un libro, sin saber casi nada de la historia, y me jode hasta el infinito cuando el que sea que escribe esas cosas pone: "esta la historia de Frank que conoce a Alice justo antes de encontrar el trabajo de su vida...a partir de ese momento se debatirá entre el amor y la responsabilidad sin saber que la muerte de Alice le dejará el camino libre para encontrar a su verdadero amor cuando ya se había cerrado la puerta a esa posibilidad". Como no quiero reventarle a nadie el libro por eso sólo doy una idea muy difusa de lo que trata el libro..o eso pretendo.

El peor del año, sin duda alguna...es " El amor patético" de Rafael Martínez Simancas. Por un momento pareció que los japos y los cocodrilos le disputaban el título, pero finalmente se ha llevado el premio por "méritos" propios. Un espanto, pero me reí un rato escribiendo la crítica destructiva.

Mis 10 libros mejores del año son los siguientes, pinchando en el enlace se va a la opinión que dí sobre ellos en su momento.

10.- El poder del perro de Don Wilson. No es una novela negra en su sentido estricto porque no hay un crimen y un detective. Se trata de malos malvadísimos y buenos reguleros que intentan hacer lo que pueden para que los malos lo tengan un poquito más complicado.

9.- No es país para viejos de Cormac McCarthy. Después de leerlo, vi la película, y a pesar de que Bardem no es santo de mi devoción debo decir que borda el papel de asesino y que adaptación de la obra de McCarthy es muy buena.

Si eres muy impresionable, lees esperando nubes rosas y caramelitos ó crees que el mundo es un sitio bonito y que en cualquier caso los libros no deben contar cosas malas, ni te acerques a estos dos libros.

8.- Sobre el olvidado siglo XX de Tony Judt. Mi primera lectura de Judt. Es un ensayo, hay algunos de los capítulos, como el dedicado a Hanah Arendt que están completamente fuera de mi capacidad intelectual, pero en conjunto lo disfruté muchísimo y tenía la fabulosa sensación mientras lo leía de estar aprendiendo.

7.- Historias de Roma de Enric González. Este y las dos relecturas de "Historias de Nueva York" lo convierten en mi autor más leido este año. Recomiendo empezar por el de NY.

6.- El último encuentro de Sandor Marai. Reencontrarme con un libro que me encantó la primera vez y que fuera incluso mejor que ese recuerdo, ha sido una de las grandes cosas del año.

5.- " A puerta cerrada. Historia oculta de la II Guerra Mundial" de Lauren Rees. Sé que el tema de la IIGM puede parecer muy árido y puedo parecer muy friki leyendo tanto sobre lo mismo, pero es que realmente y una vez que entras en él, es un tema apasionante y da la casualidad de que hay muchos y muy buenos libros para aprender poco a poco. Debería hacer un post de libros relacionados con el tema.

4.- Acción de gracias de Richard Ford. Como ya dije, a Frank Bascombe, el protagonista, o le coges el truco en la primera entrega de la trilogía "El periodista deportivo" o no. Yo sí se lo cogí, probablemente porque me parezco a él..soy un barullo mental andante.

3.- El autobús perdido de John Steinbeck. Fabulosa novela en la que entré pensando encontrar una historieta sin más y en la que sin embargo me encuentro pensando meses después. Muy recomendable.

2.- Una historia de amor y oscuridad de Amos Oz. Oz ha sido el descubrimiento del año. No es entretenimiento, ni diversión, ni aprendizaje...Oz es un bofetón en toda la cara. No es para todo el mundo.

Al final murió de un ataque al corazón: eso es un hecho. Pero no fue el ataque al corazón sino su limpieza lo que la mató. O no fue la limpieza, sino sus deseos secretos. O no fueron sus deseos secretos. O no fueron sus deseos, sino el terrible terror a los deseos. O no fueron la limpieza, ni sus deseos, ni tampoco el terror a los deseos, sino precisamente su rabia eterna e inconfesable hacia ese terror, una raba reprimida, una rabia perniciosa, como una infección, mal curada, rabia contra su cuerpo, rabia contra sus deseos, y también otro tipo de rabia más profunda, rabia por rechazar sus deseos, una rabia turbia, venenosa, rabia contra el aislamiento y la reclusión, años y años de duelo secreto por el tiempo yermo que pasa y por el cuerpo que se seca y por el deseo del cuerpo, ese deseo lavado miles de veces y enjabonado hasta reprimirlo, desinfectado, frotado y hervido, el deseo de ese levante sucio, sudoroso, feroz y placentero hasta hacer perder el sentido, pero lleno de microbios"

1.- La caja negra de Amos Oz. No quiero ser pesada ni dar más la brasa con este libro, pero si sólo pudiera volver a leer un libro en mi vida..releerlo eternamente, elegiría éste. No puedo decir más.

Molaría mucho que los descerebrados que han leído alguno de los que he recomendado o destrozado lo dejaran en los comments. Ahí lo dejo, por si alguno se anima.

LO MEJOR DE MI AÑO EN EL BLOG.

1.- ¿ Qué sería de mí sin el surrealismo que siempre me acompaña? Las señoras de mi piscina han tenido grandes momentos en este último año y me temo que en el que viene seguirán igual. Lo mejor, el día en el que no sabían si les cabía el culo en el bañador y sus problemas con las rotondas.

2.- Sujetadores y centros comerciales. Grandes éxitos de público descerebrado.

3.- Lo mejor del año con miz princezaz: revisitando La Princesa Prometida, “ como dezeez” y carteándonos con el Ratón Pérez I y II.

4.- Un poco de sexo: Analizing fantasies y Contradicciones.

5.- Ya soy un blog de nivel. Tengo actores secundarios: anónimo Kike, PacoLanas y Rústicoman.

6.- Cuando me hostilizo me vengo arriba y doy lo mejor de mí: cómo hacer una crítica destructiva y terapia de la hostilidad.

7.- El post de los descerebrados, cuando ellos dicen mucho más que yo: entrevista con el vampiro.

8.- Berlín con Juan. ¡ Qué gran semana! . Impresiones útiles I y II y las inútiles que también molan. El año que viene Estocolmo nos espera.

9.- El alcohol y los niños..¡qué gran combinación! Y por partida doble, aqui y aqui.

10.- Grandes momentos deportivos: España campeona y Molirunning o cuando me tragué mis palabras, empecé a correr y descubrí que me gusta.

Y para terminar un momento de sensibleria, muchas gracias a los descerebrados, todos. Estáis más chalados que yo..

Feliz Año Nuevo.

Se acaba 2010. No surrender.

MOLIMADRE

Bueno, pues ha llegado el día del perfil de molimadre. Así, a traición sin esperármelo y en época de poco público bloggero, hoy le toca el turno a molimadre. A ver qué tal.

Molimadre es la mejor madre del mundo mundial y tuvo la mala suerte de que le cayera yo de hija mayor. Para empezar y como ya expliqué, el hijo mayor es un experimento, un campo de pruebas para ver qué eso de la maternidad y qué cosas funcionan y cuáles no.

A molimadre le toqué yo, que resulté ser un bebe mal comedor y un pizco que con año y medio hablaba tanto que la gente le preguntaba si era enana. Luego cuando crecí fue mucho peor, me convertí en una protesta andante y una fuente continúa de discusión con ella.

Toda nuestra relación se basa en la novedad. No porque yo tenga 37 años el experimento ha terminado, todo lo que nos pasa a las dos entre nostras es nuevo. Fui la primera en nacer, la primera en tener dientes, la primera en tener novio, la primera en que me dejara un novio, la primera en casarme, la primera en tener hijos,….todo lo que le pasa conmigo..Es la primera vez que le pasa con un hijo…y seguimos siendo un experimento. Lo que me revienta es que conmigo hay cosas que le salen reguleras, muy reguleras, por ejemplo su gestión de mi primera ruptura sentimental fue tan nefasta que creo que rocé la idea de hacerme monja. Con mis hermanos la cosa ya ha ido muchísimo mejor…y con sus sucesivas rupturas en vez de adoptar el tono de “ Moli, tu lo que eres es tonta por enamorarte de ese tío”, adoptó el tono de “ mira hijo,…esa chica es una mala pécora y tu vales mil y no te preocupes porque saldrás de esta y te lloverán los ligues y te voy a hacer tu plato favorito para que recuperes el apetito”, que es sin duda mucho más adecuado para el momento en el que estás languideciendo de pena de amor. Otra cosa es que pobrehermano siga soltero, pero no le vamos a pedir que además del tono compasivo sea adivina…

Molimadre tiene ahora mismo 66 estupendos años y anda lanzada al mundo deportivo de alto nivel como nunca en su vida: se sube el Aneto, se dedica a andar por la nieve con raquetas, esquía, se tira en parapente y una vez al mes se va a hacer unas marchas infernales por el monte con su grupo de amiguetes, los mira donde pisas. A su edad y con 4 hijos y 3 nietos y medio...tiene en el armario el catálogo completo de Decathlon y lo que es más alucinante es que lo usa.

Se está dejando el pelo el pelo blanco porque pasa de más peluquerías y tras un verano en el que parecía una abuela de la kale borroka, ahora está espectacular de guapa. No nos parecemos…molihermana es más como ella.

Molimadre es un cerebrito. De joven y alocada…bueno, creo que jamás en la vida ha sido alocada, pero en un raro momento de rapto mental, pensó en hacer exactas, idea que mi moliabuelo desechó porque aquello era una carrera de rojos. Como era una buena hija, aceptó...e hizo Geológicas…una elección que a mí me sigue pareciendo tan absurda como exactas...pero oye, a ella las piedras y esas cosas le molan. Quiero decir que es de ciencias, sabe sumar y restar, y dividir y cosas de esas mágicas de física y química. Además, tiene una letra preciosa y cuando me explicaba algo de cani me quedaba fascinada mirando esa letra y pensando: jooo..yo nunca sabré hacer esa letra.

Realmente ahora la miro en todo lo que hace y pienso…en mi vida ni aunque durara 300 años llegaría a hacer las cosas la mitad de bien que las hace ella…Sabe hacer de todo, es McGyver, Mary Poppins, la costurera prodigiosa, Ferrán Adría, los Reyes Magos, Papa Noel, el Ratón Perez, el Hada Madrina y Many Manitas..todo en un uno.

Por supuesto molimadre no es perfecta. Podría parecerlo...pero no…venía con una tara de fábrica, una tara grave y además imposible de adquirir con el hábito. Molimadre no tiene sentido del humor…o más exactamente tiene tan poco sentido del humor que es casi inapreciable. Y el poco que tiene está en clara pelea con el mío…así que normalmente a molimadre no le hago maldita la gracia. Si estamos en una reunión familiar y yo empiezo a contar la anécdota que sea…y todo el mundo se ríe, ella dirá siempre: moli, yo la verdad...es que no le veo la gracia. Esto es un problema pero hemos aprendido a vivir con ello.

Molimadre es la única persona del planeta que ve a través de mi fantabulosa coraza exterior pero sin embargo cree en mi fortaleza más que yo misma. A veces, la verdad, me molaría que creyera un poco menos y me pasara más la manita por el lomo, un poco más rollo “pobremoli”, pero no le suele salir. Es más de “Hija, tú puedes de sobra con esto y con todo lo demás, en cuanto dejes de revolcarte en la autocompasión verás que puedes con todo”. Que sí, que puedo...que vale...pero me molaría un poco de mimo.

De todos modos, ella es la fuerte, ella es el cerdito que hace la casa de ladrillos a salvo del lobo, es donde vas cuando tienes miedo. Y sabes que allí estarás a salvo.

No todo son desencuentros a pesar de lo que cuento por aquí. Nos llevamos bien y compartimos muchas aficiones. A ella le debo el ser la lectora compulsiva que soy actualmente. Ella me enseñó que leer es lo más divertido que hay y además no se acaba nunca. Ahora la que le presta libros soy yo y aunque le gusten siempre me dice: estaba bien…pero….porque ella es así, considera que darme la zanahoria provocaría que me viniera arriba (que sí...claro que si) y prefiere mantenerme siempre en el filo del reconocimiento...y colgando hacia el abismo del error. Al principio era un poco putada, pero al final le coges el gusto.

Le gusta venir conmigo a las exposiciones y que yo suelte toda mi verborrea artística y mis conocimientos históricos. Le gusta que le recomiende series y ahora mismo está flipada con Don Draper. Le gusta Robert Redford en su buena época y a mí también.

Con ella hice el viaje más triste de mi vida, y de la suya. Las dos solas a Lisboa. Ella lloraba y yo hacía como que no lo veía…consolar a quien quieres que te consuele es chunguísimo y da mucho vértigo.

Molimadre siempre tiene razón. O eso cree ella. Es capaz de discutir hasta el infinito porque está convencida de que tiene razón aunque yo le esté dando con el argumento definitivo entre ceja y ceja. A veces, hablar con ella es como hablar con una pared…muyyyy frustrante. En cierta manera la entiendo, cuando se hace todo bien y estas rozando la perfección jode que tu hija venga a decirte: No, mamá...eso no es así. Le revienta, pero coño...es que a veces la que tiene razón soy yo.

Cuando se cabrea conmigo, llama a molihermana: “no te vas a creer la que me ha montado tu hermana”. Y luego molihermana me llama a mí: me ha dicho mamá que blablablablabla. No sé como lo hacen, pero siempre parezco yo la desequilibrada. Me saca de quicio.

Como ya conté el otro día, le prohibí leer el blog. Y por supuesto no me hizo ni caso y cuando molihermana le pasó el enlace, me leyó y no contenta con eso..Se lo pasó a sus amigos...que son unos bocachanclas y me lo soltaron: “moli...me ha encantado tu blog”…. ¿MI BLOG??? ¿QUE HACE EL AMIGO DE MI PADRE LEYENDO SOBRE MIS EXPERIENCIAS CON PICHAS FINAS?? No quiero ni pensar..que habrá pensado molimadre..pero ahhh..se siente..le dije que no lo leyera, y era para evitarle disgustos.

No sé si le gusta o no le gusta…nunca me lo ha dicho. Supongo que le da vergüenza y orgullo a partes iguales, y prefiere mantenerse en el limbo a decir cualquier cosa que nos lance a una discusión sin fin.

Molimadre es el rojo en el parchís, es la que apunta en el Scrabble, es el currusco de pan, es música country, es mermelada de ciruela, es pularda rellena, es colocar las cartas perfectas cuando baja su jugada al continental, es tomar el té con tetera y taza con plato, es moldes de arroz blanco con forma de vaso, es pizza cuadrada, es dulce de leche, es las pelis del oeste que le encantan, es dormir con la ventana abierta, es traerte el desayuno a la cama el día de Navidad, es mis libros de Celia, es los superpoderes que yo nunca tendré.

Molimadre es la abuela ideal que sus nietos adoran, la hermana ideal que sus hermanos admiran y odian a partes iguales, es la amiga a la que recurre todo el mundo cuando tiene un problema, y por supuesto es la madre que yo hubiera elegido aunque quizás le habría quitado un poco de talento creativo y le hubiera añadido un poquito más de aprecio por mi ironía.

Y como con ella, nunca nada es fácil, éste es con diferencia el perfil más chungo de hacer de todos los que he escrito. Lo mejor de todo es que cuando lo lea me dirá: yo no me veo así para nada. Y tiene razón...es muchísimo mejor..

LAS REVISTAS DE TIAS.

Las “revistas femeninas” son el horror, el infierno. Son un insulto a la inteligencia de cualquier persona.

Para empezar... ¿qué mierda es una revista de mujeres? Una revista de mujeres es una mierda pinchada en un palo que se cree un diamante. Van de guays, de somos de alto standing, molamos mucho…y no…son una trampa mortal.

La prensa del corazón tiene mala prensa, que si son cotilleos, que si todo es mentira, que sin son trolas...etc, etc. Vale, cierto, pero no van de lo que no son. Venden mentiras de colorines y tú la compras y te dedicas a despellejar todo lo que sale en ellas, bien porque te mueres de la envidia en el caso de los casoplones que sacan a veces o bien porque te crees mejor que los que salen ahí como por ejemplo cuando te comparas con Belen Esteban. Son lo que son, un entretenimiento y punto pelota.

Las revistas de mujeres son otra cosa. Son una trampa mortal. Se creen más listas que nadie y piensan que rebosan estilo y clase. No, ellas no son de “cotilleos”...como mucho informan de “sociedad” o “de las fiestas más glamourosas”. Pero eso no es lo peor, lo peor viene cuando te entretienes un momento a ver los temas de fondo que proponen para las mujeres. Que ya es una cosa que me jode... ¿los temas de fondo y con calado que interesan son distintos para tios y tias? Pero vale…aceptemos pulpo…te pones a ver los temas de fondo…y ¿qué proponen?

Sandeces, majaderías, obviedades y tonterías tales que cuando te molestas en leerlos sientes vergüenza ajena y unas incontenibles ganas de plantarte en la redacción y asesinarlos a todos por el sutil mecanismo de asfixiarles con bolas de papel (reciclado) de sus páginas.

¿Podemos aprender a ser felices? Ese es el tema de fondo, con dos cojones. Pero ¿qué mierda es esta? Y ahí salen 4 tías…a contar sus experiencias…y digo yo... ¿por qué no salen tios? ¿Los tíos no aprenden a ser felices? ¿Ellos son felices de distinta manera?

Otro tema de fondo... “La gente feliz... ¿Nace o se hace?” Pero ¿no se os cae la cara de vergüenza al escribir estos titulares?

Otro… "¿rivales o cómplices? Analizamos las relaciones entre hermanas... que se fraguan casi en la cuna. ¿Estamos condenadas a entendernos... o a pelearnos?”

Me pongo frenética de indignación. Me parece una de simpleza, de una bobería, de una ñoñería que no puedo entender que alguien lea esto. Pero sigo leyendo, porque a veces me mola hacerme una herida y hacerme daño a ver hasta donde aguanto.

Estas revistas siempre traen una parte de “recomendaciones para nuestras lectoras”. Siempre van acompañadas de textos absolutamente ñoños y que dan ganas de asfixiar al redactor atragantándole con toneladas de algodón de azúcar y que son algo así. “Amigas, no os podéis perder esta novela donde los sentimientos están a flor de piel, os rencontraréis con las mujeres que fuisteis, que sois y que podéis llegar a ser. Porque todas podemos ser lo que queramos…y Menganita de Tal lo cuenta como nadie en esta historia que sin duda te transformará”. Y se quedan tan anchos. Y luego recomiendas, los cocodrilos o el de los japos ese que trituré.

Y lo leo y pienso…Madre mía...eso es lo que se supone que tienen que leer “las mujeres de hoy”…. A veces quiero creer que es un chiste…que son revistas de humor...porque no puede ser que sean así de estúpidas.

La sección moda confieso que ni la miro...es que me la trae al pairo, por curiosidad suelo mirar los precios populares de las prendas “must” (otra palabra que me saca de quicio... ¿como cojones se puede ser tan snob?)...y que son siempre muy populares: Este invierno no puedes pasar sin un chaleco de falsas pieles, 120 leuros en no sé dónde. Pues va a ser que voy a pasar sin el chaleco de las narices tan ricamente...alehop…y a otra cosa.

Estas revistas además utilizan un tono muy peligroso…que es el tono de hacerte sentir culpable. “No dejes que las arrugas hagan mella en tu sonrisa”…” que la pereza no acabe con el brillo de tu pelo”, “si quieres puedes tener el busto que deseas”…y todo tipo de ataques a la línea de flotación de tu autoestima. Todo es en plan, si no estás divina es porque eres un desastre y una dejada. Lo mejor de todo es que luego los remedios que ofrecen (por supuesto sin que las empresas cosméticas les paguen por ello) suelen tener también precios populares…lo malo en el caso de que quisieras comprarlos es que supongo que tienes que elegir entre cenar todo el mes o que tu cara “diga lo mejor de ti”.

Y luego organizan actos súper chulis según ellas como por ejemplo el “Primer congreso por la belleza sin cirugía”…. ¿Qué mierda es esa? ¿Cuanto ha costado? Y …¿ de verdad no os da vergüenza organizar algo así?

En resumen que estas cosas me sientan fatal, el ingeniero las ha prohibido en casa..dice que me vuelvo peligrosa.

La foto, es el ideario del congreso de las narices. De vergüenza, de mucha vergüenza.