miércoles, 26 de mayo de 2010

EMBOTADA

Tengo un post de maternity a medias.

Tengo voz de cazallera seductora ó eso me han dicho, porque yo me oigo más bien como Darth Vader, que pensándolo bien, la verdad es que me mola. Las voces graves molan.

Tengo una tos de fumador compulsivo muy interesante. La típica tos que asocias a un detective privado con cara de malote, con pinta de ser Clint, pues esa tos tengo yo.



Tengo el cerebro envuelto en gomaespuma y plástico de bolitas, lo que produce una sensación parecida a la holgura craneal pero al revés. Hay demasiadas cosas en mi cráneo y me parece que me va a estallar la cabeza.

Estoy dopada.

Estoy acolchada, eso es.
Hoy vivo en un submarino y no hay más que rascar.

Van Morrison retumba en mi cabeza y en mi submarino. (No hay video en youtube)







Cómo mola la primavera...se me había olvidado que era alérgica.

martes, 25 de mayo de 2010

POR QUÉ LOS CENTROS COMERCIALES SON EL HORROR

1.- Son un invento del demonio que subcontrata a contrata a una serie de profesionales dedicados a torturarte. Esto debería bastar, pero tengo 9 puntos más.

2.- Son feos, desangelados, están en sitios inhóspitos dónde hace 40 grados a la sombra en verano y en invierno sopla un viento polar. Los “jefes de mantenimiento” contratados por el demonio tienen el poder del “clima”. Lo ideal es que en en invierno su intención sea que quieras desnudarte del calor que hace, y en verano adquieras un bonito tono azul y oigas tus dientes entrechocar por el frío polar que ellos consideran adecuado. Todo esto está enfocado a que te apetezca comprar bikinis en diciembre y forros polares y orejeras en agosto.


3.- Los aparcamientos están pensado por arquitectos beodos y empastillados de éxtasis que consideraron que poner el mismo número de columnas que en la Mezquita de Córdoba, pintar las paredes de colores chillones y numerar todo como si estuvieras jugando a los barcos sería confortable para conducir. Las plazas, por supuesto, están pensadas para gente que sabe conducir, como no es el caso, la mayoría de las veces un tío ocupa dos plazas y otros se dejan medio coche contra la columna. A mí que la gente no sepa conducir me da igual, pero doy vueltas buscando un sitio dónde mi pobre Ibiza no vaya a sufrir los embates de alguna absurda cuando llegue con su monovolumen y no sepa encajarlo en su sitio.


4.- Las puertas de “acceso al centro comercial” son como la Isla de Perdidos, .se mueven en el espacio y en el tiempo. Jamás conseguirás dejar tu coche cerca de la puerta por donde quieres entrar en esa ocasión. Al final, después de dar 20 vueltas buscando un sitio en la “zona azul”, siempre acabarás subiendo por la escalera mecánica que no es y dirás: mierda...yo quería salir a la plaza del Zara y estoy en el McDonalds, para acabar de darte cuenta de que no estás en el centro comercial “Planetarojo” sino en “orillaverde”...porque son todos perfectamente intercambiables. Y esa es otra..¿Quien les pone los nombres? Son todos tan absolutamente imbéciles que creo que responden a algún plan malvado de marketing. Los estoy viendo, un grupo de expertos en marketing reunidos decidiendo si “ Isla Azul” provocará más compulsión compradora que “ Princesa de Éboli”, o “ Planetocio” moverá más a comprar chuches y palomitas que “ Diversia”. Son todos horripilantes.


5.- Da igual que seas sherpa en el Everest, nómada en el desierto o hayas atravesado el outback de Australia. En un centro comercial te conviertes en una zombi sin dirección. Tienes que mirar bien porqué escalera has salido del parking para memorizarlo y saber encontrar luego la salida, hay pensar que estas empezando la vuelta hacia la derecha para saber por dónde volver. Yo recomiendo comprar pan e ir dejando miguitas para saber el camino de vuelta. Recomiendo trazar una ruta y jamás jamás jamás cambiar de planta dentro de una tienda. Es decir si entras en la fnac en la planta 1...no subas jamás a la 2ª planta por dentro de la tienda..tú no lo sabes, pero tu cerebro no lo ha registrado ( está atontolinado con el hilo musical, pero eso lo cuento luego) y cuando sales arriba crees que estás en la planta 1, y entras en un bucle espacio temporal muy desagradable: "pero..la zapatería no estaba por aqui?" " ¿ Yo venía por la derecha o por la izquierda? ", Pero..mmm..yo..¿ qué hago aqui?". Todo esto por supuesto está pensando por “ expertos en actitudes compradoras” con una vocación frustrada de ser científicos de esos que miran ratones en laberintos. Apuesto a que algunos de esos están en la sala de cámaras del centro comercial descojonándose: “ ahí va otra vez el de la camisa azul…lleva 3 vuelas y ni se ha enterado” , “ Seguro que es de los que luego hay que ir a acompañar a por su coche porque no sabe ni dónde está”.


6.- Se pierde la percepción estacional/temporal y espacial. Entras en una dimensión en la que puedes creer cualquier cosa: que fuera llueve, que hace bochorno, viento huracanado, no sabes si es de día, de noche, por la mañana, por la tarde. Todo es artificial. Por supuesto a esa sensación contribuyen los estanques interiores, las plantas de plástico, la nieve artificial por navidad. ¿De verdad que a alguien le molan esas cosas?. Supongo que al colectivo de expertos en decoración de centros comerciales: “ ¿No creeis que aquí quedaría fenomal un estanque tropical con palmeras y al otro lado un bosque de pinos artificiales?" El horror.


7.- A nivel práctico, todas las tiendas son iguales. Todos los locales idénticos, entras en una de esas tiendas y cuando sales tienes que mirar la bolsa para ver qué tienda era…pero... ¿dónde he estado? Y otra cosa que no soporto es que no haya puertas, a mi me gusta abrir las puertas de la tiendas y oir como se cierran. Será una manía pero me gustan.


¿Y los restaurantes? No concibo que a alguien le pueda gustar sentarse en un pasillo a tomarse una caña mientras choca codos con la mesa del al lado, dónde se están comiendo un kebab, mientras ve pasar hordas de familias empujando carritos, todo huele a cocina y el ruido es ensordecedor.


8.- El hilo musical. Otro invento del demonio. El colmo de la perversión. Por las zonas comunes va sonando un hilo musical que te está taladrando el cerebro “teníaaaa tantoooo que darteeeeee tantas cosassssss” y que además se combina de una manera aterradora con el hilo musical particular de cada tienda “ nochesss de bohemia y de ilusiónnnnn”. Esta tortura llega a ser inhumana, en Navidad, cuando vas escuchando Blanca Navidad por el pasillo y al entrar en una tienda pasas abruptamente al tamborilero de Raphael. Los programadores del hilo musical son los peores expertos del planeta, yo creo que son los que están arriba en la cúspide del poder del centro comercial..tienen el poder para enloquecer al personal.


9.- La gente. ¿Por qué la gente pasea por un pasillo en círculos en vez de irse a un parque? ¿ No es mucho más placentero andar "hacia algúna parte" que dar vueltas? ¿ La gente tiene querencia por sentirse en la carcel? ¿Por qué se sientan debajo de una palmera de plástico en vez de debajo de un árbol de verdad? ¿¿Por qué prefieren escuchar el hilo musical y no el silencio de un parque? ¿Porqué no prefieren ir paseando por la calle, cada una distinta y entrar en locales cada uno diferente? ¿Por qué no prefieren pasear por la calle con la ropa adecuada para cada estación? No lo entiendo. Bueno, si vives en Toronto y sales de compras en enero..entiendo que prefieras un centro comercial, a 35 grados bajo cero, ni siquiera yo soy partidaria de pasear por la calle.


10.- Por supuesto, jamás hay que llevar a los churumbeles. Las posibilidades de que algo salga mal son aterradoras: que los atropelle alguien al intentar esquivar una de las miles de columnas del parking, que se pillen los dedos en las escaleras de subida, por supuesto que se hagan pis mientras frenéticamente intentas orientarte buscando los baños y diciendo “ pero si estaban por aquiiii..Yo los he visto, acabo de ver los carteles”, que los pierdas de vista 7 segundos y te pongas histérico y veas pasar por tu mente imágenes de la cámara de seguridad con un malo malísimo llevándose a tus churumbeles, que se quieran subir al carro, que se quieran bajar del carro, que cojan la rampa de bajada para subir y la de subida para bajar mientras tú te pones histérico, que tengan sed, que tengan hambre y por supuesto que acaben con tu reserva de paciencia con: ¿me compras? ¿Me compras? ¿Me compras? ¿Me compras? ¿Me compras?


Los odio. No entiendo como llevo dos años y medio sin dedicarles una entrada.
Lo único que me gusta de los centros comerciales es Mall Ratts.

He dicho.

lunes, 24 de mayo de 2010

GINTONICS Y RISAS

Lugar: Los Molinos, el jardín de G., en el que hemos hecho de todo en los últimos 20 años, incluída una pira con las cartas de amor de su primer novio mientras bebíamos litronas. ( Esto se ha perdido con los mails..ahora le das a eliminar..pero claro no es lo mismo).
Hora: 2:30 de la madrugada.
Situación: 8 amigos matándose a copas desde las 10:30 de la noche.

G., nos piramos tía. Son casi las 3.
Moli, no te puedes ir. Tengo que contarte una historia espeluznante.

Venga ya, toda la noche y ¿ahora me vas a contar una historia espeluznante? No me lo creo.
Que si moli. Dile al ingeniero y a molihermana que no os vais todavía. Ponte un gintonic. Voy a la cocina a por guarrerías para amenizar la historia.

A ver, ingeniero y molihermana esperad un momento que G., nos va a contar una historia espeluznante.


Nos sentamos los 8 que quedábamos de la fiesta, con nuestras copas y el bol de derivados del petróleo, debidamente saborizados, a escuchar esa prometedora historia.

Veréis, ¿habéis oído hablar de la Virgen de Mayugori?
Tía… ¿una historia de religión? ¿Qué vas a contar? ¿Cuándo fuiste a un funeral sin bragas?
¿Sin bragas? ¿A un funeral? ¿Yo? Mentira.

Es verdad..me acuerdo perfectamente de esa historia.
¡¡Era una boda!!!
Bueno, da igual, había cura…

¡¡¡Moli!!! No me jodas la historia… además…¡¡ tú fuiste en vaqueros sin bragas y lo contaste en el blog!!
Eso es distinto, se me olvidaron en casa.
Pero en vaqueros es peor..Yo llevaba medias.

Pero lo tuyo fue aposta y ¡¡había un cura!!!!
¿Queréis hacer el favor de centraros en la historia espeluznante?
A lo que iba…mi amiga Mengana..hace unos meses me habló de la Virgen de Mayugori…
¿ La virgen de qué? ¿Es una historia de milagros?

¡¡ Por favor!! ¿Me dejáis que lo cuente?
Vale..sigue..¿Dónde es eso?

Es en Croacia. En un sitio que hubo unas apariciones marianas en los 80…
Buah..pero tía..si eso pasa en El Escorial.
MOLI..O TE CALLAS O TE VAS.

Vale, vale..sigue…
Bueno, pues mi amiga Mengana empezó a oír hablar de la Virgen esta y el caso es que se fue allí a verla.
Ahh..Y ¿qué paso? ¿Se apareció?
Pero vamos a ver..Ingeniero... ¿tú te crees que la virgen se aparece así como así?
No sé, es que has dicho espeluznante y estoy esperando a ver dónde empieza lo espeluznante… ¿sacamos la ouija?

Calla que sigo. El caso es que igual que Lourdes es famoso porque las curaciones…Mayugori lo es por las conversiones.
Ya..mira G. te digo una cosa…el rollo ese de las curaciones es todo estadística..no hay que mirar solo los que se curan..también los que no se curan..si haces un Excel.
¡¡ Ingeniero!!! Déjame contar la historia…
Y además, no sé si has leído a Carl Sagan.
Ingeniero..¡¡ no me vengas con Carl Sagan ahora!!!..No es el momento...ponte otra copa y calla.
Vale..tu amiga fue a ver a la virgen…¿y?

¿Llevaba bragas?
Volvió…
Jajajajajajajajajajajaja…

Coro de amigos descojonándose…. ¿volvió? ¿Esa es la historia?
¿Y?..¿Qué pasa? ¿Volvió convertida? Jajajajaj… ¿En un pokemon??? ¿En un gormiti del bosque? Jajajajajajajajaja….

¿Volvió convertida al budismo? Porque si ya era católica y fue allí…y volvió convertida..sería en otra cosa ¿no? Porque no te puedes volver a convertir en lo que ya eres..Eso es imposible.
¡¡ DE VERDAD QUE NO OS PUEDO CONTAR NADA!!
Joder, G..Si es que la historia es de coña. Tu amiga es creyente, va a ver a una virgen y vuelve convertida..¡¡Pero si ya iba convertida!!
Ha ido 5 veces más…
¿Y ha vuelto todas? ¿Todas convertida? Jajajajajajajaja..¿Cada vez en una cosa?
No entendéis nada. Ella dice que vas allí y hay una emoción especial…y que claro…eso te hace sentirte conmocionada.
¡¡Eso me pasa a mí en los conciertos de Bruce!!
Y a mí me paso en el primero de los Rolling. Eso..y una resaca..espeluznante..jajajajaja.
Y a mí cuando el Atleti ganó el otro día.
De verdad que sois la leche...que pandilla de descreídos de verdad…
Hombre, no…si a mí me parece fenomenal que cada uno crea lo que quiera, pero es que joder..Has dicho que era una historia espeluznante..y lo más espeluznante por ahora ha sido que casi me hago pis de la risa..pero no te preocupes que sí llevo bragas…como llevo vaqueros….

Jajajajajajaja…Ay por favor que descojone…vámonos ya que si no me va a dar un ataque…convertida en pokemón..jajajajajaja
Para la próxima vez, que sepas que es mejor la historia de cómo casi mueres asfixiada en un lavadero de coches por una nube tóxica de amoniaco….


Moli, eres muy perra..pero que sepas que descreída y ácida te quiero mucho.
Eso es porque te he traído regalo por tu cumpleaños…
..Eres insoportable…


Me apuesto un brazo a que vamos a estar todo el verano con la coña de:
¿quieres oír una historia espeluznante?

sábado, 22 de mayo de 2010

viernes, 21 de mayo de 2010

PARA UN DESCEREBRADO

Hace un año más o menos, me leían unos 60 descerebrados al día, la mayoría conocidos: amigos míos, gente del curro, mis hermanos, yo misma que entraba 20 veces y algún que otro desconocido. Algunos comentaban y otros no.

Un día, descubrí que alguien entraba desde un blog llamado “Los consultores llaman los viernes”, pinché por curiosidad pensando que sería algún blog raro o que sería de alguien conocido. Pero ni una cosa ni otra, era un blog con la misma plantilla que el mío y escrito por un tal Gonzalo Viveiró al que no conocía de nada. No sabía quién era ni cómo había llegado a mi blog y me hizo muchísima ilusión que me enlazara.

No tenía muchas entradas por aquel entonces y yo tenía mucho ocio laboral, así que me las leí todas y me hizo gracia, le dejé mi primer comment en esta…¡¡Gonzalo conoce a Janine Turner!!!..Si no sabéis quien es debería daros vergüenza.

Yo le comenté a él, él empezó a comentarme a mí, y así entramos en una espiral de comentarios mutuos de todo tipo: picajosos ortográficos “¿querrás decir vello corporal y no Bello?, escabrosos una vez un amigo me pidió que le capara un gato me equivoque con la dosis de anestésico. Al primer tajo el hijo puta salió andando por las paredes como en Matrix...pero dejando un reguero de sangre. Intenta agarrar a un gato que le has hecho un corte en un huevo y sabe que vas a por más...”, por supuesto de apoyo incondicional al ingeniero “¡¡2 semanas!! Que poco bebe ese hombre”…etc., etc.
A partir de uno de mis grandes principios..elaboró un post genial sobre tangas.

Yo me meto con él y le digo que tiene un blog de tías..porque sólo le comentan mujeres.
Yo le he enlazado mil veces y él a mi no, pensé que era envidia, pero hace un par de semanas descubrí que es que no sabía hacerlo. Sospecho que tampoco pone fotos porque no sabe cómo subirlas. No importa, lo que mola es lo que escribe y como lo cuenta.

Fue de los primeros descerebrados que se leyó uno de mis libros recomendados “La edad de oro” de Gore Vidal, un libro de historietas que cuenta porque los Estados Unidos entraron en la II Guerra Mundial. Luego se ha leído muchos más…y aunque le joda reconocerlo le han gustado todos. Dice que soy mala malísima pero recomendado libros soy estupenda.

Ha sido invitado a corzo por EdC dos veces gracias a mi. Y sospecho que él es el culpable de que Edc abriera un blog.

Yo estuve un mes tomando bombones belgas de postre después de subir del rancho.

Y yo tengo una agenda superchula de NY..que guardo para mi próximo viaje allí que espero sea pronto.
Tiene un gusto infame para la música y traté de ponerle remedio, creo que con éxito.

Mis post le molan y a mí me molan sus comentarios. Si no comenta me preocupo, pero siempre lo hace, no va a desaprovechar la oportunidad de darme cañita...

Él sabe que pinta tengo yo y yo sé porque se descojonó de él un niño en un autobús.

No nos hemos visto nunca.

Es un descerebrado genial al que la vida ayer le dio una leche de esas que acojonan. NO ES NADA DE SALUD ( antes de que penseis cosas horribles)Lo llevaba barruntando días, pero no quería creérselo, mejor “obviamos los síntomas” a ver si pasan de largo, pero no han pasado de largo y ahora tiene/tenemos miedo negro, de ese que te deja paralizado y con un nudo en el estómago.

Esto es una mierda de blog de chorradas y esto no sirve para nada, pero es todo lo que puedo hacer por ti.

Muchísimo ánimo y ya verás como con La Parienta, los churumbeles y tus dos cojones sales adelante.

Como te dije ayer, no dejes de escribir. Si hay que contar mierdas en vez de chorradas, pues se cuentan..lo que sea.
Y si hay que salir a matarse a copas, nos matamos, por mi que no quede.
Y esto..es para ti, que se te mola.




Saldrás/saldremos de ésta. Ya lo verás.

jueves, 20 de mayo de 2010

TARDE DE MIÉRCOLES ¿LIBRE?

Hace un par de semanas al llegar a casa por la tarde, me encontré a M. saltando en la entrada de la casa dispuesta a hacerme un placaje según cerré la puerta. Contra lo que pudiera pensarse, no me sorprendió el placaje, que es habitual, sino que fuera nada más entrar y no en el pasillo que es el sitio para estas cosas.

Pronto advertí que la causa de tal ataque era la “agenda escolar”. Para los que no tengan churumbeles o nos lo tengan todavía en el cole (pobres) la agenda escolar es un invento diabólico creado por los coles para “mantener la comunicación entre progenitores y profesores”. Lo que traducido quiere decir que si eres una madre fundamentalista te pasas el día escribiendo notitas absurdas al profesor “ pepe ha tenido tos esta noche, vigílale”, “ pepe dice que la comida de ayer estaba mala…vigílale”, “ a pepe le recogerá hoy su abuelo calimocho porque nos vamos al campo a cazar gamusinos”….etc y si eres una madre desnaturalizada será un trasto que va en la mochila de tus churumbeles todo el día, que va cogiendo mierda, descuajeringándose y al final de curso seguro que transmite alguna enfermedad.

Bueno, como yo soy de las que jamás miro la agenda y M. lo sabe, el interés de su placaje venía porque quería que viera que la “profesora había escrito algo”. Me temí lo peor, abrí con precaución y allí estaba, las temidas palabras:

"Queridos padres, me gustaría tener una reunión con vosotros el día 19 a las 15:30”.

Miré a mi alrededor, más concretamente a mi derecha, donde instantes antes el ingeniero y toda su masa corporal estaban, para comprobar cómo bolas de paja del desierto habían ocupado su sitio y oía por el pasillo sus palabras: ¿las 15 30?...yo no puedooooooooooooooooooooooo”. Parezco nueva.

En fin, no me quedaba más remedio que coger la tarde libre para ir a la reunión. Fui a hablarlo con el otro hombre de mi vida.

- JS, hoy me voy a las 2
- ¿Y eso?
- Tengo reunión en el colegio de M.
- Esas cosas no sirven para nada.
- Ya, pero no querrás que a mi pobre hija la cojan manía porque su madre pasa del cole.
- Moli..no te engañes..ya le tendrán manía..eres insoportable.

Fabuloso. Con el permiso de la autoridad profesional y la delegación de voto de la autoridad paternal me cogí la tarde de ayer libre.

14 horas. Salgo de la ciudad imperial dónde han decidido hacer la única obra pública para la que debe haber dinero en el país. Resultado, mega atasco para salir del polígono dónde curro, 40 grados a la sombra (cómo mola la primavera) y luego a correr para no llegar tarde.

15:30- 15:45. Reunión absurda. M. es la leche, la pera limonera, la más mejor de todo y un amor. Está bien que te regalen los oídos con cómo es tu hija..pero vamos que si me lo dices en la puta agenda me vale igual.

Luego vinieron las gestiones “Ya qué”: ya que tienes la tarde libre ¿Por qué no?

16:00: Ya que tienes la tarde libre ¿porqué no vas a cambiarme esto a la tienda de al lado de tu casa?..dijo molimadre. Intenté negarme pero vi venir el chantaje emocional por el horizonte y claudiqué.

16:15: Ya que tienes la tarde libre… ¿por qué no vas a depilarte? Correcto, estuve atenta para no despistarme con la lectura y sufrir daños innecesarios en mi vello corporal.

17:00 Ya que tienes la tarde libre... ¿por qué no vas a la compra? Fabuloso...el plan de mi vida, pero no quedaba más remedio.

17:45 Subo a casa porque no sé cómo después de depilarme he conseguido llenarme la camisa ideal que llevaba, del aceite ese que te untan y voy hecha un cristo. Doy gracias a que ni molimadre ni molihermana me han visto.

18:00 Ya que tienes la tarde libre..¿Por qué no te acercas a comprar comida de M? Y allí que me fui, aparqué, puse el papelito de la hora, cargué bolsas y bolsas y cuando volvía hacia el coche me doy cuenta de que voy oyendo un tintineo…y pienso..”Joder, alguien va tocando campanillas”. Llego al coche, suelto las bolsas, me miro en el reflejo y compruebo estupefacta que la de las campanillas soy yo. Las chapitas ideales que adornan, o más bien adornaban mi camisa...se han ido cayendo todas y he dejado un reguero de plaquitas por toda la calle Alcántara de Madrid.

Lo normal es que me hubiera dado igual...soy así de desastrada...pero el problema era que ¡¡había quedado con una pareja de encantadores descerebrados para tomar una caña!!! Dios, mío...pensarán que soy un desastre...bueno...ya lo piensan, si lo cuento siempre...mira el lado positivo...verán que no te inventas las cosas.

En fin, de perdidos al rio. Me senté en una terracita, con mi libro y mi tinto de verano dispuesta a esperar porque milagrosamente había llegado pronto. Yo soy impuntual por naturaleza y como tal tengo una tolerancia asombrosa hacia la tardanza ajena, y más si tengo lectura y bebida. El problema está en que últimamente tengo una desconfianza absoluta hacia mi cabeza, así que al ver que no llegaban empecé a pensar: ¿hemos quedado aquí? ¿Hemos quedado el miércoles? ¿Hoy es miércoles? ¿Qué hora es? ¿Se me ha parado el reloj? ¿Y si se han sentado en otra mesa y no nos hemos reconocido? Pensamientos laterales para dar y tomar.

Al final era el día, el sitio y la hora…pero llegaron un poco tarde. Ella y él, más majos que las pesetas. Él se había chupado una hora de metro y ella una hora de coche y un atasco del 15. ¿Qué para qué habíamos quedado? Calmaré a la portera que lleváis todos dentro y lo contaré.

A raíz de mi post de “La princesa prometida”, el amable lector que conocí ayer se ofreció a confeccionarme un par de ezpadaz para las princezaz. Llevábamos meses para quedar y conseguir que me las dieran, y ayer fue el día.

Lo pasamos bien, me aticé 3 tintos de verano y desde ayer por la tarde tengo en casa a “Iñigo Montoya" y al Pirata Roberts” en constante lucha..Hasta han dormido con las ezpadaz.


" Mami quítame el camisón que así no se puede luchar".

"Mami..zoy Iñigo Montoya..prepárate a morir con mi ezpada"

¡¡Gracias descerebrados!!


Gracias a vosotros la tarde “libre” mereció la pena.




¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Y las espadas molan trillones!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!