tag:blogger.com,1999:blog-8244549242466085173.post1072461186132519811..comments2024-03-24T01:36:00.788+01:00Comments on Cosas que (me) pasan: Un tiempo que se acabó. molinoshttp://www.blogger.com/profile/14776225440298083660noreply@blogger.comBlogger12125tag:blogger.com,1999:blog-8244549242466085173.post-5258472799964420882019-03-12T12:45:36.797+01:002019-03-12T12:45:36.797+01:00Tengo una de 4 y una de 1. Estamos en esa fase de ...Tengo una de 4 y una de 1. Estamos en esa fase de mirarnos los unos a los otros, cansados como zombies, y preguntarnos en silencio dónde estaríamos si no tuviéramos esas responsabilidades que comen tierra. <br /><br />Tu escrito me transmite la nostalgia que está por venir. Porque aunque ahora aún tenga la cara de zombie, llegará un día en que saltaré de fase. Y ese día me dará una pena terrible, aunque ni me daré cuenta de que ha pasado. <br /><br />Juliethttps://www.blogger.com/profile/07002759967835221132noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8244549242466085173.post-9829662226623825352019-03-10T17:24:01.904+01:002019-03-10T17:24:01.904+01:00Cerramos puertas y abrimos otras... así es la vida...Cerramos puertas y abrimos otras... así es la vida. Yo recuerdo los tiempos de columpios como un momento soporífero, siempre con la sensación de querer estar en cualquier otro lugar menos alli aún sabiendo y siendo muy consciente de que eso era lo que tocaba en ese momento y que tenia que vivirlo porque en algún momento de la vida se iba a terminar como tu bien describes hoy. Hoy paso junto a los columpios y siento un alivio tremendo. No creo que sea mala madre o un un poco si, me dá igual. Es lo que siento.Un beso Ana.Migas de Palabrashttps://www.blogger.com/profile/06416157752129432016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8244549242466085173.post-88518106616553066382019-03-09T13:01:43.578+01:002019-03-09T13:01:43.578+01:00Hay una última vez para todo en nuestra vida, pero...Hay una última vez para todo en nuestra vida, pero casi nunca lo sabemos en el momento. La última navidad en casa de los padres, tantas veces repetida, la última conversación con un amigo, un último café, un último viaje,<br />un último beso...muchas puertas que vamos cerrando para siempre sin saber que no volveremos a abrirlas. Menos mal que otras se van abriendo, claro. Maríahttps://www.blogger.com/profile/13596735859331397516noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8244549242466085173.post-91350270683379831872019-03-08T11:33:46.822+01:002019-03-08T11:33:46.822+01:00Plas,plas,plas,plas,plas,...¡Precioso!Plas,plas,plas,plas,plas,...¡Precioso!soniahttps://www.blogger.com/profile/15959267598093978124noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8244549242466085173.post-44054370853412779612019-03-07T22:14:12.398+01:002019-03-07T22:14:12.398+01:00Poco a poco volvemos al parque . La vida nos regal...Poco a poco volvemos al parque . La vida nos regala nietos. Una época genial. Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8244549242466085173.post-81563098868660643282019-03-07T16:01:17.752+01:002019-03-07T16:01:17.752+01:00Yo creía que el parque era sentarse en un banco, e...Yo creía que el parque era sentarse en un banco, entre sol y sombra, y leer levantando de vez en cuando la vista. Luego supe que era llevar al baño a la pequeña con el alma en vilo por si mientras sus hermanos se rompían la crisma. Echo de menos la sensación del Ariel que podía con todo. ¿Cuándo?lolohttps://www.blogger.com/profile/07526873064815052212noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8244549242466085173.post-84242404550200784982019-03-07T15:59:27.996+01:002019-03-07T15:59:27.996+01:00La pareja en el bar no te ve porque estás muerta y...La pareja en el bar no te ve porque estás muerta y aún no lo sabes. Tienes nostalgia de tu vida mortal y e! Triciclo es el agujero de gusano que conecta tus recuerdos con el más allá.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8244549242466085173.post-72725737511601195612019-03-07T15:24:18.302+01:002019-03-07T15:24:18.302+01:00Que hermoso....se me ha puesto la carne de gallina...Que hermoso....se me ha puesto la carne de gallina<br /><br />Eva Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8244549242466085173.post-76334350419560314892019-03-07T15:06:13.992+01:002019-03-07T15:06:13.992+01:00Me ha encantado el post. No solo me ha encantado, ...Me ha encantado el post. No solo me ha encantado, sino que me ha emocionado y removido por dentro. Mis hijas tienen 5 y 3 años todavía. Estamos en la fase "parque", pero me haces imaginar perfectamente los sentimientos que voy a tener dentro de 7 u 8 años, cuando todo eso se acabe.<br />Gracias por escribir.juliahttps://www.blogger.com/profile/14505524471107772819noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8244549242466085173.post-87359627319534724812019-03-07T14:03:56.830+01:002019-03-07T14:03:56.830+01:00¿Cómo estás tan segura de que no te conocen, igual...¿Cómo estás tan segura de que no te conocen, igual que tú a ellos?<br />De las últimas veces yo si recuerdo varias. Me voy a poner ñoña, y te cuento una que sé que no compartirás. Tenían cinco años, y llevaban tres con la misma seño: una "pasota" que solo daba importancia a lo importante. El último día de clase de ese curso, cuando fui a la salida, le llevé un regalo, creo que el único que he hecho en mi vida de ese tipo. Después de un buen rato deambulando alrededor de la clase, y esperando que no hubiera padres alrededor, me atreví a dárselo. Y a continuación vino una llantera que no recuerdo tan fuerte por un motivo así nunca. Dejábamos atrás el ver todos los días a la seño, que nos contara si había pasado algo especial, el pasillo de infantil. Demasiadas cosas de las que si éramos (o al menos yo era) consciente.Sara M.https://www.blogger.com/profile/15789493964919909699noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8244549242466085173.post-54774721051127451132019-03-07T12:52:07.238+01:002019-03-07T12:52:07.238+01:00Tu texto es un gatillo para mi particular recuerdo...Tu texto es un gatillo para mi particular recuerdo. Nosotros llegamos a establecer cierta relación con otros padres de parque. Incluso formamos un pequeño grupo, la ONU le llamábamos. Había padres rusos, ingleses o dominicanos, una madre de Ucrania, otra alemana y otra de Etiopía. También indígenas, claro. Tampoco acabo de recordar cuando dejamos de ir. Recuerdo las últimas tardes. Su abuela los recogía al salir del cole y yo iba a buscarlos al parque al salir del trabajo. El mayor, aburrido, la pequeña con las amigas del parque. Con algunos aún hablamos al cruzarnos por el barrio. Otros evitan cruzar la mirada, como si aquello no hubiese sucedido. Los chichos seguramente no se dirían nada, aún en el caso de reconocerse.Albertonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8244549242466085173.post-72557707856719684362019-03-07T12:10:10.112+01:002019-03-07T12:10:10.112+01:00Eres una provocadora de recuerdos, al menos para m...Eres una provocadora de recuerdos, al menos para mí. Y qué bien escribes. Gracias.Luisa Hornohttp://www.73yestospelos.blogger.comnoreply@blogger.com